Não se sabe
se existe pior.
Porrada na cabeça. Parada cardíaca
lança-perfume
e cocaína.
Vida rasa,
perspectiva?
Talvez
risse, que alegria?
Talvez nem
comesse,
começasse a
ser bandido.
Talvez só
brincasse,
ninguém
nunca viu.
Menino
moleque,
pivete
menor abandonado.
Criança,
criança, criança –
onde estão
os braços do país,
os abraços
de seus pais?
Mataram,
matou-se o menino.
Que
importa?
Poderia ser
seu filho...
CRiga.
Nenhum comentário:
Postar um comentário