Premeditado

 

Pelos meus cálculos o resultado
Acaba sendo sempre o mesmo –

Zero, um vazio imenso na noite em branco.

Prova dos nove.

Prova de fogo.

No final do jogo o que não sei de fato
É apenas te esquecer.

Pra disfarçar à mesa do bar
Enquanto espero você chegar
Finjo que falo com alguém
Que planejo algo importante.

Eu já não tenho mais aquela voz
Pra acompanhar o refrão de “Black”.

Mas o que aprendi muito bem
Nas noites escuras que você não vem
É assassinar expectativas.

Nisso me tornei o melhor
E mais perigoso serial-killer da cidade.

Metódico
Preciso
Indiferente
Anônimo.

Minhas pistas são poemas
Meus motivos, meus dilemas
A polícia dos teus olhos
Nunca vão me capturar.

Sequestrar tua sombra apenas num boato
O cálculo exato do crime perfeito:

Prendê-la então no frio cativeiro
O porão escuro que plantaste faz tempo
Bem no fundo deste peito.

CRiga.