Enquanto a
cova não chega comendo
o pátio do
Paço ali pertinho,
cegueira
reina.
Na sujeira
das calçadas tomadas
as torneiras
são abertas
pra lavar os
bolsos dos fantasmas.
Mataram-se
por uma marquise
na esquina,
noutra fumam bebem
injetam e revelam
a verdadeira
cidade do outdoor.
Suja é pouco
buracos e semáforos
apagados também.
Pouco
dinheiro pra tudo
pouca vontade
também.
Não é Turquia
nem Síria,
Etiópia,
Somália, Venezuela, Haiti –
o caos do
mundo também é aqui
no centro da
cidade que já era feia.
Na tentativa
de falar sobre o amor,
o pulso
amotinou-se –
disfarçar
paixões que é fácil,
difícil é
conter a vida que grita
que cheira a
mijo
no asfalto
muito caro.
CRiga.
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