Headphone

Dias que não voltam.

Apenas uma pluma molhada

na calçada de nosso carnaval.

O tempo que me resta

é a guerra que ninguém vence.

Esta terra arrasada sou eu,

nada floresce, eu me engano,

os dedos correm sem destino certo.

Como ontem, o desejo é frio.

Um contrabaixo me controla no solo.

Um voo em plena tarde

interrompido pelo barulho

que a louça não faz na pia.

Eu paro com o trabalho,

mas me pesam obrigações.

Necessidade de rapidez arcaica

ao escrever um poema sincero

antes da execução das seis da tarde.

CRiga.