Quarenta e duas léguas

Não há crime o caleidoscópio mirar

a doce psicodelia das cores da rede

que esvoaça à varanda em Piraju.

Dia vinte e sete deste ano –

pra quem enxerga mapas de inferno astral

eu vejo quarenta e duas opções

de não morrer sem ter escrito um livro

ter plantado uma árvore, ter um filho.

Os clichês são belos, amarelos

verdes anis brancos e uma ordem:

falta chão nesse quarenta e dois!

Há quarenta e duas mil cores,

elas brilham no fim da tarde outono.

E o que me incomoda mais, poeta,

neste restim besta de vivência,

é amigo meu eleger a rima pobre

e só enxergar sobrevivência!

A gente pode tanta coisa, meu amor,

até sonhar com rede, rima, cor, caminho.

Me dá carinho, a senha entre as tuas pernas,

eternas pernas de inaugurar histórias.

CRiga.