A onda gigante

Uma bem-comportada solidão

enquanto caminha nas ruas.

Cada um,

um mundo

A fuzilar e amaldiçoar

aquela falta,

também a falta de cidadania.

A caminhar num vale enxergando na escuridão

demônios anjos negras nuvens tempestades

traumas erros vícios arrependimentos.

Saudades...

Chorando rindo envelhecendo.

Pedindo socorro. Sentindo tesão. Tensão.

Sempre muito só,

triste incomunicável sensatez.

Alguns sentem vontade de se matar.

Outros de matar.

Gritar. Chorar.

Parar com tudo um dia

e só pedir um copo d’água.

Nem sempre aonde a vista alcança

está a paz que se precisa.

Melhor mesmo é assoviar uma velha canção

mesmo na esquina louca, coração quebrado

guarda-chuva furado, garoa extrema-unção.

Pobre podre coração, egoísta de nascença

até morrer.

CRiga.

Ao silenciar sobre aberrações, você é uma aberração

Vieram concretando a areia da praia.

Destampando os bueiros –

ratos que transformaram a flauta

em pau pra dar na cabeça de quem pensa.

Como suportar o peso dos paquidermes

por todo o teto, todo o canto?

Eles espremem contra a parede

todo o corpo movido à realidade.  

Vale mesmo o preço emburrecer?

Embrutecer mais o bruto?

Deixar rachar no chão a cabeça da criança

depois do centésimo ataque epilético no dia – 

enquanto no gabinete pensam ser Deus

fabricando novos Lúciferes

pra enrolar na festa dos ignorantes.

CRiga.

Um legado largado no escuro

No futuro, dirão:

“ele tinha um grande amor”.

Tenho vários.

Ou: “ele tinha um grande segredo”.

Tenho vários, também.

Não há nada a se descobrir assim –

entrelinhas

escolas de modernismo

entrevista com amigos e parentes.

Há apenas palavras.

Pontos.

Vírgulas.

E uma vontade louca, porém consciente,

de inflamar a alma novamente

para que ela se lembre de vez quem é,

de quem é.

E isso cabe a mim,

a mais ninguém.

Aqui apenas deixo a forma –

a alma é o meu quarto escuro.

Por favor entre,

mas mantenha a meia-luz.

CRiga.

Militância de flores

Há um Brasil que insiste

invadir minha história de amor.

Trocam-se flores multicores

pelo amarelo e vermelho –

as flores não ficam tão tristes

desde os tempos de Vandré.

Trocam-se poemas por discursos.

A carta anônima romântica

depositada na caixinha do correio,

vira fraca denúncia estampada

em qualquer página de jornal.

Troca-se perfume por gás lacrimogêneo,

vestido chita por camiseta chiita.

Troca-se convite a um passeio

por convocação a passeata.

Eu prefiro sim a flor colhida

à morta pisada no canteiro.

Um coração partido

a tomar partido do terror.

Há um Brasil que resiste

se reinventar histérico

na minha história de amor.

CRiga.

É hora de você achar o trem

Corri atrás do teu perfume na alameda mais longa. Atrasei, você estava morta enterrada com direito a fotinho oval desbotada na lápide de mármore de quinta categoria. Nós somos assim, ricos só de espírito, mas eles aqui não gargalham nem bebem cerveja. O silêncio da perda é o comum.

Há ratos em volta. As pétalas escureceram, apodreceram. Você não vai voltar, então eu vou embora, me desculpe. Não vou morrer contigo. A chuva já castiga, aquela chuvinha tonta de filme de romance europeu, o cara com os pingos caindo pelo sobretudo preto, encharcado, o rosto parecendo derreter. Aqui, verão, eu de bermuda e havaiana, uma camiseta regata que às vezes uso pra dormir.

Lembra? A gente dormia junto, e você tirava sarro dela. Tinha Nossa Senhora, minha tia me deu depois de voltar de Aparecida. “Ai, Santa!”, você gargalhava, embriagada na nossa cama. Depois, nem santa nem roupa alguma – o diabo nos corpos!

Há ratos em volta de nossa casa, como numa música do Clube da Esquina que você ligava na vitrola. Não quero voltar pra lá. É só um barraco, velho, lá ainda tão todas as tuas coisas. Eu me atrasei... nunca houve mesa pronta, mas esperava te encontrar. A gente se esquece das coisas.

Eu vou embora da tua nova casa, meu bem, ela é fria demais demais, apesar de não ter (e querer) onde voltar. Antes, vou quebrar a garrafa pros cacos decorarem tua nova casa. Assim parece mais ainda com a gente. E os ratos: gente boa! Esse cheiro de mijo, você não deu bola pra mendigo, né? Tudo bem, em casa ninguém limpava nada... Mas tudo incrivelmente brilhava. Até esta mesma foto desbotada.

E, por favor, esqueça de apagar a luz – não é agora que você vai se lembrar. Afinal, meu bem, você está morta e enterrada. Só eu que ainda não saquei...

CRiga.

Um engano de vida

Na sua solidão de fila no caixa-eletrônico, pensava em relatórios e contas.  “Oi!”, ela disse, tão linda menina. “Não se lembra de mim, não é?”, emendou, logo com um beijinho no rosto. Não se lembrava. “Ah, deve ser os óculos novos...”. Tirou.

Ele ainda franzia levemente as sobrancelhas, como quem se esforçava em tentar lembrar. “Puxa, não se lembra?”, insistiu ela, olhinhos tristezinhos. Os óculos dele, de aros pretos, também eram novos - por isso os tirou pensando estar com a vista atrapalhada.

“Ai meu Deus, me desculpe... pensei que fosse um amigo meu... desculpe”, foi-se, encolhida, correndinha.

Ele ficou olhando ela ir, parado no tempo, esperando um beijinho de volta. Desabou na decepção de se lembrar quem ele mesmo era. Devagar, vagando, colocou de volta os óculos novos, e reafundou-se em sua solidão de filas, relatórios e contas exatas do salário. Tudo consumido no sustento do lar materno, nada sobraria no fim do mês. Nada.

Só a voz da mãe, irritante: “bonitos óculos, meu filho... você ficou muito bem”.

CRiga.

Adolescência

Viajava pela memória

de um coração que já é não meu.

Viajei dancei fiquei

namorei traí galinhei

sofri

ah, como sofri!...

E me arrependi...

Voltei,

eu fui sem guia, muito certo,

ao teu inferno que fundei.

Não te encontrei,

eu fui embora,

eu fui a hora de me tornar alguém.

CRiga.

Barba disfarçada

Saberia me contar, me conter?

Quanto tempo dura a juventude?

Quantos rostos se formam severos

nos tijolos incompletos de nossa obra

nos cobrando dívidas

e atenção?

Eu apenas tenho roupas de guerra

guardadas gomadas num guarda-roupa.

Mas a guerra acabou, a paz é cara,

minha cara agora tem de novidade

apenas uma barba grisalha.

Foi-se o bamba na passeata,

a camisinha estourada.

Verdade que o buraco é fundo?

Último domingo não parecia ser.

Verdade que se acaba o mundo?

O fogão de barro se nega esfriar-se.

Meu desejo é confessar-me temente

à simples natureza das coisas –

ao pé da futura jabuticabeira

descobrir-me então maduro.

À beira de perceber na sombra

da linda segunda-feira

que eu sempre fui feliz.

CRiga.

Bom baiano samaritano

Caetano dá uma avenida

aos amigos bons músicos.

CRiga.

Preza reza

Quando eu tenho medo eu penso num amigo.

Mesmo o medo mais oceano dividido em dois

vendo todo o pecado do mundo atravessar.

Fecho os olhos viro as costas volto logo e caio em pé.

Qual é mesmo o maremoto

que no brinde desiste de nos afogar?

CRiga.

Jabuti

Às vezes parece

que todo o oxigênio do mundo

resolve te pressionar.

Mas ele uma hora se cansa

e a gente vence.

Respirando!

CRiga.

Falta simplicidade pra gente...

Passei o dia comprando lâmpadas,

e à noite faltaram as velas

quando a luz acabou.

CRiga.

Dia das Bruxas

Dedo na garganta e apropriação devida de coisas que não são minhas. Roubo mesmo, se isso me faz bem. Todos eles roubaram de alguém, e ocultaram o crime embelezando a boneca com batom de vinho seco e barato, aquele que escorre no canto da boca de riso artificial dos lábios plásticos, manchando a pele feito espancamento pela metade.

E eu espanco mesmo neste dia, arranco sangue, crio clássicos hematomas de inocência. E um texto roubado no final não é nada que não se possa explicar na posteridade.

Enquanto isso, declaro às autoridades ter visto tua foto três por quatro, guardada culpada pelo crime, desbotada na carteira velha - meu coração não é selvagem, é apenas marginal que comete crimes, acusa inocentes e oculta cadáveres.

Inocente? Você foi embora roubando meu disco do Elvis por causa de Suspicious Mind, apropriação devida. Apropriação de vida, pra sobreviver sem mim na marginalidade…

Feliz aniversário, mas vou ter que te matar mais uma vez agora. Deixe que noticiários contem as mentiras, porque a verdade nós dois sabemos: ninguém morreu, meu bem, ninguém. Textos renascem todo dia, e os discos estão voltando à moda. Menos nós, sobreviventes sem graça, grafados perdidos sem valor moral, feitos classificado de jornal…

CRiga.

Guerra santa

Na guerra

erra ao olhar demais pra ela.

Peca,

a igreja é mais um puteiro

que a fria solução dos fracos.

Embaraços, pernas grossas,

se houvesse religião se jogaria

aos seus pés, lavaria seus pés,

adoraria.

Na terra o cheiro é mais forte,

o sangue menstrual aduba

o transe do girassol depois da chuva –

acredita é no barro,

no carro de portas abertas

pronto pra fuga

pra qualquer Paris que se invente.

Qualquer país onde a guerra

seja santa, vestida decote

e saia curta no altar.

A cada bombardeio, escondida

numa catacumba diferente,

um perfume a denuncia.

Beato cretino nenhum tem coragem

de abrir a santa sepultura rosa choque,

encará-la pedindo olhares e amores

além daqueles que as mãos juntas

oram queimando ateus.

Na guerra

ele escondeu todo o seu tesouro

debaixo do véu da santa.

Véu transparente,

pobre santa desnuda

rogai por nós!...

Santa viva no bater dos sinos

anunciando, feito raios e trovões,

a agrura de um corpo

que só quer comungar prazer.

CRiga.

Um olhar profissional

Encontrei de novo às duas da manhã. Depois da boate, das bebidas, dos cigarros. Depois de você vender seu corpo a quem pagasse bem, loira linda que você é. Não ia pagar. Não ia querer ter teu corpo por profissão. Apesar de querer muito, como queria!... Mas pagar seria me trair e matar o seu olhar. O seu olhar brilhante naquela meia luz de boate. Olhar pra mim, sentado te amando com os olhos, uma vida inteira. Um sorrisinho meigo de canto. Fugi na noite pra encontrar você.

O mesmo olhar brilhante agora sobre aquele viaduto, você de cima, no peitoril, o decote e os seios lindos apoiados no concreto muito velho do Centro da cidade. Os meus olhos acompanhavam teu corpo, horizontal saindo do peitoril até o par de pernas, cruzadas à altura da canela, um pezinho de ponta, ao lado do outro, de apoio. Linda, de blusinha vermelha e saia jeans preta. Sapatinhos pretos também, tipo bailarina, de pano. E os olhos brilhantes olhando o nada além daquele viaduto. E mais aquele sorrisinho meigo de canto, na boca batom vermelho.

E me perguntava se valia a pena ir conversar contigo. Se me daria atenção, apesar dos olhos brilhantes lá na boate. Pensava: bobagem minha, não vi olhar pra mim. E me contrariava. Não, eram pra mim, sim! Diferente daquele olhar profissional caçando homens. Olhou pra mim de forma diferente. Olhou sim!... Olhou?... E o sorriso, aquele cantinho da boca linda vermelha era meu? Era meu, só podia ser, só eu vi!... Eu vou lá!

Daí cheguei.

Boa noite.

Oi.

Distante?...

É...

Cansada?

Não...

Esperando algo?

Já encontrei!...

Beijos. Mais beijos, fundos, profundos, ardentes. O batom vermelho borrava minha boca, minha mão já passeando por baixo da tua saia, a tua mão por baixo da minha calça. Linda, loira!... Duas da manhã, ninguém passava, você agora sentada no peitoril, eu no meio de teu lindo par de pernas, e a noite que era quente demais!... Quente. Explosão. Morno. Suor. Sorrisos. Olhar brilhante. Profissional...

Aqui é um pouco mais caro, amor. Um pouquinho só...

Um olhar profissional. O meu, de brilhante a fosco. Cor da noite quente vermelho Vênus ferido sangrando por cima da minha cabeça quente zoeira olhar profissional se apagando um empurrão um grito uma noite um olhar distante um olhar mais distante um barulho seco no asfalto quente lá embaixo. Um olhar profissionalmente morto no asfalto quente vivo.

O meu olhar era de verdade. E não mentiu nem na hora que o desapontamento vermelho apagou seu brilho. Fui embora, ninguém viu nada. Voltei pra boate. Paguei no caixa. Me deixei esquecer. Sirenes ecoavam. Eu bebia uma cerveja.

CRiga.

Campari

Você beija e eu não beijo,

e a vida segue...

Amanhã, segunda-feira,

o resto da semana ninguém vai lembrar

nem ligar.

Paguei em dia a conta e ninguém liga.

Ninguém liga pra mim.

Quem não paga a conta que eu pago

usa o fogo que não tenho

pra mandar mensagem, agendar encontro,

sob o meu triste e calejado calcanhar.

CRiga.

Descansar carregando pedras

Luzinhas de Natal pouco dizem, meu amor,

Papai Noel é apenas um lenhador operário

e minhas florestas não dormem mais

não são os verdes da prometida paz.

É o que faço: marreto certeiro com a machada,

corto com calma, carinho e distraído

as esperanças que não são minhas.

Depois planto planta de verdade

porque ninguém mesmo vive

só de vender lenha pra queimar.

CRiga.

Pequeno sarau

Somos apenas nós mesmos,

então destranque seu Drummond

de volta à fogueira.

CRiga.

Para sempre brisa

Há sempre quem te apresente salvadoras luzes,

possíveis interruptores na parede de nuvem.

Quem te ofereça participação na prece,

se apresse, ele pode morrer sem tua postiça fé.

Há até quem te ache a fonte das bonanças,

do “tá tudo sempre certo, não se preocupe”.

Não.

Luzes de Natal não me orientam,

apenas enfeitam o garrafão psicodélico.

Tenho fé é na pedra que se move

sem precisar da fé que move montanhas.

Tá tudo sempre certo, bem perto

de você não estar me dando no saco.

Sim.

Posso não ter as receitas mágicas e mesmas

de todo final de ano que precisamos encarar.

Tenho apenas o passo, a vontade retesada,

o peso de nenhuma idade,

de nenhum compromisso.

Por isso me desculpe pela mesa nunca pronta,

por planejar apenas como não muito te decepcionar.

Eu sou apenas um ensaio de esperança,

um sopro do planejar da rota.

Anota meu recado se precisar:

eu não sou santo muito menos anjo,

mas não sou o mal gosto

da tua ceia que não deu certo.

CRiga.

O morro que não é mais nosso

As mazelas esperneiam

e o esperma corre as pernas.

É quando o triste fecundador

desiste do mundo mundano –

um bebê morre anjo

feliz angelical.

As janelas estão fechadas

e os beirais têm rosas secas.

A cidade está de olhos cerrados,

fingindo um sono, talvez embriaguez,

para aliviar a dor.

A luz da tevê ilumina um barraco,

e o cheiro do jantar se mistura

ao pó da casa fechada

em pleno verão.

Os gritos daquelas crianças

estilhaçando as alegrias de infância,

hoje fazem parte da canção de ontem

no vinil velho comido pelo tempo.

O batom que era da camisa de seda

virou sangue de execução na mesma esquina,

onde cantava a boemia

uma vida mais bonita.

Aquela seresta virou faroeste,

e o oeste virou medo no pôr-do-sol –

é quando morre na esquina

mais um inocente trabalhador.

Não há caminho de volta ao lar –

há via crucis no chão de terra batida

onde Cristo podia bem ter caminhado,

não fosse a cruz virar arma branca

pra dar na cabeça de bandido

e de penhora à polícia.

Não há caminho aos novos fecundadores –

o espermatozóide tem medo da missão

e canta assoviando uma musiquinha

sucesso de antigamente,

pra disfarçar sua tristeza

de ter que dizer não.

CRiga.

(foto de Antonio Lacerda)

Sob o mesmo teto

Há sorrisos e concessões, dúbio silêncio.

Há colunas que aguentaram o teto em pé

suportaram o terremoto dos erros

na velha casa hoje habitado mausoléu.

Já no teto do céu nem as estrelas são as mesmas.

Ela observa a noite escura

esperando se apaixonar de novo

por alguém.

Duas camas. Dois quartos.

Dois fantasmas se assombrando

quebrando espelhos em eternos anos de azar.

CRiga.

Entre os lábios

A língua draga com fogo de dragão,

beijo que chupa a pele do pêssego morno

ou boca caindo de boca

na doce manga de estação.

CRiga.

Deixe estar

Esse frio é tão clássico

como Let it Be.

É a procura pelo dia

em que necessário de fato será

não precisar provar nada para ninguém.

CRiga.

Viúva

Procura por algo no fundo da gaveta

e apenas o rosto coberto pelo pó

na velha fotografia

denuncia.

Você não morreu

e os barbitúricos acabaram.

Abrir de manhã a janela molhada,

o gesto simples e simbólico pra continuar:

é como amputar os braços, se salvar

procurando no brilho tímido do sol

um sorriso-motivo pra acreditar.

Trocar a cama, os lençóis, o travesseiro –

tem aquele buraco irritante que sufoca.

A cada manhã faço uma promessa nova,

minha pressa é amiga da cicatriz vermelha.

Minha reza por um triz não é lamento.

Eu quase não lembro mais o dia

em que morri junto a você. 

CRiga.

Compromisso caseiro de vida – remake

Fórmulas mágicas,

deixar de querer adivinhar o futuro

a partir dos parcos sinais de hoje.

Faz tempo que sente a apreensão

do gênero operário.

A ameaça dos Brasis de hoje

declarada apenas na balbúrdia

dos recentes vencedores.

Antes

houve apenas o remoer de não se lembrar

como se faz alguém feliz.

A incapacidade de fazer feliz.

A incapacidade de se partir estas correntes

donas do seu amanhã.

De moldar o futuro dos filhos

a partir de sua vontade e certezas colhidas

de uma vivência plena, independente –

não de favores dos vendados olhos do poder.

Será que existe o tal do “dono do destino”?

Apenas ele vê a varanda ameaçada

quando este vento torto faz a madeira bater-se

querendo despertá-lo da languidez.

Mas ela ainda lembra o pito dividido

da Mariquita de Drummond.

A voz dela lhe abala

quando ele fala sobre seus medos.

Mas a voz dela também lhe acalma

como o rio profundo

que atravessa a cozinha de Adélia Prado.

“Lembre-se de nosso vinho de hoje à noite.

E pare de se coçar!”

CRiga.