À
busca-captura do espião,
anarquiza,
devassa,
e na ponta da
língua
arma a louca peleja
de esgrima.
Depois
denuncia, devaneia:
boca no
mundo, sorve o abrigo,
o doce crime
sabor pêssego morno
ou veluda manga
da estação.
Na invasão incendeia
o esconderijo
consumindo os
segredos quentes,
e o fogo toma
todas as paredes
até a queda
depois da explosão!...
A chama que
resta, então morna,
só emana saudades
metafísicas...
a relva
molhada, o cheiro de chuva,
o gosto da
fruta que sacia.
CRiga.
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