Oficina

É proibido. Esta tarde sempre tão fria

é um prenúncio do que não pode.

Não pode é eu sentir o vazio

de homem crescido inventando a dor.

Quando eu era menino

até gostava de Sessão da Tarde.

Mas o beijo que não dei na menina,

mais o que deixei de fazer adolescente  

com medo do castigo onipresente de Deus,

me implica agora esperar a hora

de não morrer assim em vão.

Meu coração também tem suas mazelas

e bombeia o sangue ao corpo

aquela besta marginal.

Criei-me à gaiola, nada justifica, eu sei.

O monstro dorme. Eu quero que ele morra.

Mas ele não morre, chia quietinho ronronando

na garagem, desligaram a câmera de segurança.

Mas arquivaram o vídeo tape dos meus erros,

qualquer dia a merecida conhecida sentença

vem de novo me sentenciar.

Cabeça vazia

é Deus quebrando tudo

na paz da minha oficina.

CRiga.