Alguém
descobriu numa gravação de feliz aniversário como foram os últimos momentos de
vida interessante do poeta. Por trás do tudo de bom, a trilha no vinil era o
frio em Liverpool, mas ele estava em julho no sudeste de um Brasil – este, de
um lado um ex-presidente condenado a ser livre, de outro um ex-vice tendo a
bula de sua vida lida por colegas com óculos de lobo. Há problemas muito piores
que você. Não tenho telefone de gancho pra poder me declarar mudo, e não me
deixe esperando aqui com os dedos batendo na madeira o ritmo da bateria latina. Assim especulando como posso fazer o que não posso sem o medo vir me buscar.
Não é tão sério assim, nada a ver com pulsos cortados nem barbitúricos
misturados ao whisky com guaraná. Tem a
ver com um doce clichê. Um quê de ter a ver. Um quase poder ser livre...
CRiga.
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