Desculpe, poesia...

Terrivelmente assolado

por uma palavra apenas.

Não pela palavra. É por qualquer palavra!

O que falta é dividir dores incomunicáveis –

os jornais de amanhã não publicarão sentimentos.

A procura sempre cansa,

falta tempo de colher do teu sorriso

um por que dizer das coisas belas.

Eu me recolho,

um olho no sangue que corre

outro no moribundo que não morre.

Uma mão escrevendo receitas de bolo

nos espaços em branco do jornal;

outra segurando a tecla ON

do equipamento de respiração.

São dias de criatividade ao contrário,

apenas gritos abafados, nada construirá.

Falta tempo de colher da tua doce distração

um por que fugir a tempo de não me tornar

apenas

pedra peso para papéis desimportantes.

CRiga.

Alma do tempo

João pergunta a Maria:

“O que temos para comer?...”

Maria, seca no olhar, responde:

“nada, não, João...”

Eis que os olhares encontram

o brilho da colher polida.

Presente de casamento

de um amigo que morreu solteiro,

sem pai nem mãe,

sem ninguém pra dividir a dor.

E eis que fala Maria a João:

“Te amo, mesmo assim...”

E João, molhado o olhar, responde:

“Te amo também, pra sempre!...”

CRiga.

Escola (poesia Naif)

Gritaram no campinho,

fui eu que fiz o gol.

Era quase a hora de ir pra escola,

hora de decidir entre ser doutor

ou jogador da seleção.

Os pequenos todos aprendendo a ler,

na lousa, S+A=SA, P+O=PO.

Revistinha da Mônica antes me ajudou,

levantei braço e não hesitei: “SAPO”.

Palmas dos colegas – nunca esqueci...

Dona Dalva falava francês,

mas dava aulas de português – 

um dia faltei na prova

e a rígida senhora quis saber por que.

Em vez de tomar bomba

tomei na hora outra prova: nota dez.

Vi dona Izadora, feia e zarolha,

quebrar régua de madeira

na cabeça do “burrinho”.

Vi dona Marlene distribuir mini bíblia

e ensinar música evangélica durante a aula.

Professora Eliana não fez nada nada

quando na sala o brutamontezinho repetente

me deu uma cotovelada na cabeça.

Dona Claudete gostava de minha leitura

e me punha em frente à turma em fila

lendo textos cívicos antes do Hino Nacional.

Professora Rialma organizou um varal de poesia

num sábado de evento cultural.

Leu alto meu poema pros pais que visitavam:

“o autor é aquele menino ali” – orgulho!

Na última aula, enquanto não chegava,

professor Maurílio me designara na lousa

tirar dúvidas matemáticas de colegas.

Às vezes depois da aula havia futebol,

mas eu não era mais o moleque do campinho –

não era mais o jogador da seleção.

Também não segui carreira de doutor – 

a maldita da Física

nunca me deixou.

CRiga.

Debaixo de tua saia

Vou perdendo a veia violeta parra.

Do tinto vinho o melhor é o mais velho

só para o velho, só para o velho...

Vou perdendo a poesia na marra.

Vendendo palavras encaixadas

encaixotando os velhos versos

submersos.

Mudar é necessidade, trabalhar também.

O amor é um porto cujo interruptor do farol

está nos navios que naufragaram

e já armaram tempestades.

Vou remando o norte que as palavras me dão.

Sorte maior é não morrer na praia

na barra da linda saia violeta

da poesia que me guarda no cais.

CRiga.

Não deixe aquela ideia de poesia fugir!

Está ali, ao lado do sofá

que a gente já não curte mais.

Cerca, entrou no vaso vazio

preciso comprar uma flor.

Mata, correu pra trás da cama

não durmo nunca mais com você!

Está no quarto das crianças, brinca

elas vão correr atrás de você também.

Não deixa passar pela sala sem perceber

fiz meu cabelo só pra você.

Não joga fora assim

você pode me machucar.

Queima então

mas dois peguinhas só.

Desarma a ratoeira

não precisa mais depois de tanto tempo,

faz tanto tempo que te amo!

CRiga.

As horas que encolhem

Eu poderia morrer daqui a pouco.

Escrever uma canção de amor.

Tomar uma xícara de chá.

Esperar. Não sei bem que.

Viveria na marra, amarrado.

Não te daria o céu, meu bem,

nem usaria adoçante em vez de açúcar

até a hora de esquentar o teu almoço.

Quando moço eu tinha uma luz,

cantava o que viesse sendo bom.

Bebia nas esquinas, amigos meus

esperando de novo a nova noite.

Eu poderia ter morrido ontem,

mas antes eu escrevera sobre o amor.

Deixei de beber leite para crescer,

as horas encolhem. São 44 do segundo tempo...

CRiga.

Daltônico

O diabo amassa o trigo

pra fornada patriótica,

e Deus amansa a massa

pros discursos da patrulha.

Dá de comer ao Brasil

arroz com feijão sem pimenta

um grão de conhecimento

um sorriso de criança

uma rosa perfumada

qualquer que seja a cor –

apenas flor, nada mais,

não vigie nem invada

meu daltônico jardim.

CRiga.