Limo no fim do dia

Faca cega não corta palavras.

Há agora apenas um papel amassado

afixado na porta da geladeira

com um imã daquele bem brega.

Alma que escorrega...

Hoje desperdicei o fio falando

sobre o que não vai mudar a vida de ninguém.

Fim de dia e nem precisava nada assim

tão profundo –

bastava um mundo onde por um segundo

se pudesse sonhar ou rimar ricamente.

Há um perdido antigamente...

Não estou mais afiado. Pedra gasta.

Cerveja quente. Coca-Cola sem gás.

Vinil riscado fritando ovo insistindo gritar

na vitrola mono de uma caixa só.

Um nó na garganta...

o pôr do sol não traz o sorriso de missão cumprida

porque a louça grita silenciosa na pia –

apenas o fim do dia.

CRiga.

Cometa erros

Qual a primeira coisa que você escreve na contracapa do novo caderno de anotações?

Seu nome, uma frase feita, um número de telefone, me devolva caso eu me perca por aí.

Rabisca uma personagem de mangá, aquela paisagem infantil, casinha, árvore, cerquinha, lago, flor, gaivotas no sol que sorri.

As senhas pra não esquecer que você já as decorou, um agradecimento a qualquer onipresente, uma lembrança boa do dia.

A estilosa assinatura, um poema de ponta-cabeça – afinal nada precisa ser assim tão politicamente correto, o mundo anda mesmo tão chato...

Cola o adesivo que você ganhou no farol e não sabia o que fazer, é bonito e te dá aquele ar de militante das boas causas urbanas.

Ou apenas deixa em branco.

Anotar é perigoso.

Melhor postar no Facebook...

CRiga.

Pijama

Hoje está nublado

e resolvi ficar triste.

Eu queria era cravar a minha estaca tinteiro

no coração do tirano

o outono inteiro.

Emprestar o tempo que acumulei

a quem precisa tirar moedas do nariz,

comprar uma vida apenas honesta

e mais feliz.

Nada além da impossibilidade de tudo

é que me faz assim

tristonho.

Não ser o alquimista que sopra o ouro

fazendo um sol qualquer aparecer.

Não ter pra onde correr, homem feito

se escondendo pelos cantos, trincheiras,

soldado raso num pijama.

CRiga.

Tumulto

Meus olhos procuram você

e você me acusa

de não pagar o teu passado

com a moeda do assassinato

dos meus sonhos,

e meus olhos continuam

no tumulto

ainda procurando aquela você.

CRiga.

A ditadura da desconstrução

A mesma velha receita do destruir –

discursos combinados

ataques arranjados

um vale-tudo que engole

o caolho que tem fome.

CRiga.

Tossindo sangue

Colecionava selos

de cartas não respondidas.

Na caixa do correio um ninho,

alimentava pássaros e ilusões.

Da janela,

as estrelas cadentes que contava

eram desejos que não valiam a pena.

Na calçada,

pra cada sorriso não devolvido

mais uma moeda na cartola do artista.

Em casa, em qualquer lado,

uma parede vazia.

Um Renoir havia debaixo da cama.

Doíam amores de ficção –

o que era verdade

virava invenção.

Viveu encostando as costas

no mofo do porão.

Morreu tossindo sangue

romancista de plantão.

CRiga.

Você precisa decorar aquela velha canção

Há um céu azul de nuvens desintegradas, morrendinho, o sol tá indo pro Japão. É quando a gente torce pro sol ficar mais um pouquinho e dar mais uns acordes no imaginário violão.

Mas vai ficando escuro, aos poucos, e a noite faceira dá aquele sorrisinho de tou chegando… É quando pinta a dúvida se você nasceu pro dia ou pra noite…

Mas logo vem o veneno: aquele ar difuso, aroma cortante na brisa fresca, musical, que nunca vai te agredir, nunca vai deixar de sorrir feito figura de mãe te sorrindo na lua. É quando a rua começa a te chamar, colega, amiga, amante! E você vai, sem pressa, sem compromisso, criança tateando aprendendo a andar, cair, levantar de novo, sorrir, cantar, amar por um segundo, chorar, tomar o sorvete e a água da madrugada - e finalmente se acalmar.

Algo parecido com sono vem te perturbar. E você reluta, nunca a tarde dessa noite vai te derrubar! E você levanta, dança feito louco na avenida vazia, até queria ouvir alguém buzinar. Amigos cantam uma velha canção, você não sabe a letra inteira, mas acompanha no refrão.

É quando você vê aos poucos a cor do asfalto mudar. Mais claro, algumas poças denunciam uma luz que não a dos postes amigos de apoio. E como fazia tempo  você não olhava mais ao céu, resolve conferir se a ampulheta ainda corre na lua e nas estrelas - mas um azulzinho marinho insiste em desbotar a noite.

O sol começa a gargalhar na sua cara, soberano, vencedor. Pra você acabou, meu chapa, o português já tá assando a primeira fornada de pão.

É quando você vira de lado, vê a motinha pipocando na esquina entregando os jornais com as notícias de ontem. Mas, como sempre nunca derrotado, você toma de volta do universo louco a ampulheta parada, sequestrada. E num gesto a la mais doce revolución, fincado último soldado da trincheira, vira de novo a areia correndo a vida tudo de volta:

Cadê o violão do novo luau? Cadê a letra daquela velha canção que você ainda precisa decorar?

CRiga.

Ele não era um cara legal

Eu não vi as flores nascendo do asfalto

que é só onde sei procurar.

Na mesma galeria ninguém me disse nada

algo que eu pudesse guardar.

Eu não ouvi a música da moda

nem sou o idiota popular da roda.

Eu sou é o vidro que corta

em vez do falso brilhante.

CRiga.

O missivista

Meu antigo amor,

minha amiga, meu sonho que passou.

Recheado e enfeitado

com tudo o que aprendi.

Nada aprendi!

Minha doce impressão

de amor abandonado na esquina.

Por que só quando a gente envelhece

sonhos resolvem nos corroer

e os olhos aceitam o perdão?

Não me reencontrei.

Eu perdi a ideia de quem és.

Perdi rumos, ouvi rumores.

Um cabelo feito pra reconquistar

e uma juventude toda pela frente,

recomeçar.

Minha cara, meu segundo rosto.

Te escrevo o sangue inútil

deste cansado coração descompassado

sem mais letras.

Aguardo novas notícias tuas

num selo antigo carimbado de ilusão.

Triste coleção.

CRiga.

Arrasta-se a vida

Eu vi as mãos desatarem.

Corações descompassarem.

Rimas desrimarem.

Malas intactas vazias no armário –

não vão levar as roupas embora

mas também não farão mais as viagens.

Eu vi amigos caminhando pelos cômodos

do grande apartamento,

como se nunca os quartos tivessem sido um dia

por eternas noites

um só.

É certo que uma hora até aquele amor cansa.

A dança nos terraços vira patética lembrança.

A vida vira o dia a dia do “bom dia” de um estranho

e nada mais.

CRiga.

Sessenta e sete leões

Eu vi o leão.

Feroz, forte, indestrutível.

Leão de mil patas e dentes

vencendo guerras, vencendo gente.

Leão de mil vidas, imortal.

Um leão tão lindo e tranquilo

passeando pelo meu quintal.

Da janela agora eu vejo o leão.

A juba mais curta pode não ter

aquele mesmo charme da juventude

carregando filhotes em fotos coloridas.

A força pode não ser

aquela mesma que venceu no dente

a selva de pedra indiferente.

E o rugido...

Mais para os monossílabos

que aquele eco eloquente

mudando o curso dos rios.

Aquele brilho do olhar de felino caçador

talvez esteja mais para o mar,

marejado,

que para o horizonte,

novo horizonte.

Lá no monte acima da grande praia

ensaia uma caverna

um hibernáculo.

Ensaia um leão cansado.

Mas é leão!

Leões têm este hábito tranquilo

de caminhar sobre a relva, seu reino,

como quem fosse fácil presa.

Sem pressa, um belo poeta loiro e altivo,

como se qualquer um pudesse o fotografar.

Leões têm esse jeito de se cansar às vezes.

Descansar. Até de se deitar na relva

quase querendo desistir de continuar.

Juba, força, rugido, olhar.

O leão chega até a pensar

que um bom leão pode sim recuar.

Mas é leão!

Sua intensa natureza não lhe permite.

O que seria do charme sob a juba experiente?

O que seria do rugir sem eloquência?   

O que seria do olhar

que determina o caminho do sol?

O que seria do sol sem poder brincar

de derrubar reinados,

sem brilhar sobre a velha juba

de um leão guerreiro rei?

CRiga.

Casulo

Há uma sensação que persigo

abrigo, dever cumprido.

Há uma sensação que devo muito.

Perigo, eterno medo de desiludir.

Ninguém nunca me viu por dentro.

Daqui saem etílicas borboletas,

secos dragões sem fogo cujos sorrisos

são sinceros e preocupados.

Haverá memórias de fogueira.

Distantes, não farão revoluções.

Dúvida é se existirá um jardim amnésico

cujas rosas não peçam documento

pros beija-flores da madrugada.

Eu tenho idade, só não tenho tempo.

Quero beijar sem culpa, de barba,

voar sem horários de museu.

Não quero crianças fingindo interesse,

nem a cor forçada na exótica fotografia

calando as verdades das minhas rugas –

elas poderão com falsa propriedade

recitar poemas e apenas te enganar.

Nunca pisei o chão da maioria dos pés.

Nunca vivi o tempo das verdades eternizadas

enlatadas numa festa de jubileu.

Eu durmo num casulo eterno.

Inferno pra mim

é me tornar.

CRiga.

Duas camas (poesia sem mais poesia)

Eu não vejo onde

recuperar-me

recriar-me.

Portanto não precisa mesmo

me dar mais a tua mão

enquanto “juntos” caminhamos.

De perdido basta o homem

que nunca mesmo se encontrou.

Não precisa mesmo mais do fogo,

eu compreendo.

E é difícil romper os laços

há os nós e mais percalços.

Quero mesmo é chegar cansado

mais tarde, um trabalho que paga pouco –

assim está o Brasil

assim estamos nós, faz tempo.

Teu sono é muito leve, eu sei,

é preciso reservar a cama

que hoje sobra em outro quarto.

Os erros e um Brasil

mais questões psicológicas

psiquiátricas

gastam aquele papel do cartório

e também o mesmo chão que a gente pisa

num apartamento caro e alugado.

Eu compreendo.

Apenas amizade não aquece.

Só não esquece que um dia

a gente quis apenas acertar.

Antes eu fazia poesia pelas esquinas

ilhas e avenidas.

Hoje caminho reto sem sorte

apenas pra enganar a morte

nesta meia-vida de duas camas.

CRiga.

Não mais a gente no sofá

Polir os discos que ficarão pra você.

É bom lavar de vez quando.

O tempo junta pó nos sulcos

risca solos de guitarra 

apaga sorrisos de fotografia.

Ensinar a ligar a vitrola.

Não é legal colocar no automático.

A alma vive do preciso exercício 

até a faixa certa

até o ponto G.

CRiga.

Garotos conectados

A modernidade sempre chega –

e sempre chega faltando com as mesmas coisas.

Porque apesar dos discursos

e conceitos modernos cheios de palavras em inglês,

Tudo gira em torno de uma inteligência

que os algoritmos nunca conseguirão depurar –

Emoção que desencanta e trava máquinas

e de fato resolve conflitos.

Quem quer crescer de verdade precisa segurar

o ritmo do encantamento com si mesmo,

Observar um pouco mais –

há um mundo inteiro de humanos de verdade

ficando para trás.

Eu não tenho in box

nem out box,

Eu tenho é uma linda caixa de problemas

que o teu chato inglês enlatado

nunca ousaria resolver.

CRiga.

Aulas de violão

Está nas pontas dos meus dedos

o ritmo da música que resgatará

o fogo entre as tuas pernas.

Tocarei a nova que hoje eu aprendi.

Se errar de novo eu continuo, é a dica.

Vida é valsa que continua valsando

mesmo no pé trocado do salão.

E no grad finale,

as pontas dos meus dedos aprendizes

tocarão explosivas mais uma vez

as cordas no ponto quente certeiro –

a linda flor em sol maior!  

CRiga.

Fogo, quase morto

O fogo é bom,

mantém quente a cama da gente.

Cabe a nós atiçar a brasa junto à lenha

que a gente ainda precisa caçar.

Cabe sim a gente ver também

que tem gente que nem fogo tem.

Ou tem fogo congelado pela fome.

Comida gelada na lata do lixo não machuca –

fere mais quem esbraveja tendo teto

e alimento sobre a mesa.

Ou tem fogo contido por percalços genéticos.

Um filho que não conversa, não caminha

apenas assiste – é só amor,

mas difícil é acender fogueira qualquer

até pra comemorar um São João.

Ou nem sabe que o fogo queima –

quem não tem ninguém,

que não ama nem a si.

O fogo é bom,

mantém quente a cama da gente.

Acendamos a lenha, cuidemos de nós,

pra podermos cuidar de alguém também.

CRiga.

Precisamos de novo nos apaixonar

Prefiro apaixonar-me novamente

pelo mesmo amado ser.

Preguiça enfrentar novos defeitos

ao relevar os que já conheço bem.

CRiga.

Futuro sarau

Há um radar no teu olhar

que rima com a poesia que circula

no ar de uma futura canção.

Eu te direi aqueles versos ritmados.

O relógio já parado da academia

irá querer congelar atmosferas.

Na nota cravada play atention!

vou segurar o ar na hora do grave

e apenas levantar a sobrancelha direita.

Daí que o verbo atropela!

É flor vermelha no casaco

e um pedido de perdão.

Daí que a súplica singela

é dor que caminha em cada tecla

e morre no último si.

Me dá aí de novo tua atenção!

Aquele radar que o olhar esconde:

me procura onde a alma capturada

longe, só voando consegue fugir!

CRiga.

Cumplicidade, simplicidade

Porque quando eu fico o louco,

o pouco que quero não é guerra,

é só fazer uma poesia.

Só a paz dos discos

voadores vinis de uma briga

que já não ouço mais.

Uma viagem de volta sempre é necessária.

Te devolve as coisas e as sensações

que valem a pena carregar.

Você sabe que a paz também é singular.

E que as pazes são plural.

A gente não erra!

Rima bota a roupa no varal

com põe esta poesia pra concorrer.

CRiga.

Um flashback

O que não te acontece mais aos ouvidos,

muitas vezes a alma escuta, lá no fundo

pedindo um segundo da tua atenção.

Há um tapete de ácaros dores encrustadas.

Debaixo não há o pó do arrependimento,

apenas o piso frio de uma inocente solidão.

O que não te acontece mais nas pontas dos dedos

talvez seja o restinho do doce brigadeiro

que a língua adolescente não aproveitou.

Há um poema que precisa te pegar no rosto,

dizer o quanto sinto muito o desperdício.

Reviro discos e canções,

e a agulha agora falha.

A ilustre amiga traiçoeira

que não deixa me sentir

mais sentimental.

Me dá uma lua risquinho no céu, um sorriso.

Me devolve aquele restinho de eternidade

um dia guardada confiante

na velha gaveta de nossa juventude.

CRiga.

“Brilha que te quero luz, andaluz”

Nesta vida já começo ao bom calejar.

E você

começa a cutucar-me a casquinha

fazendo-me sangrar.

Você vai ganhando (acredito)

compreensão sobre este mundão.

E eu vou perdendo o jeito de te compreender

num mundinho perigoso que tem cadafalsos

regados à falta de likes no Instagram.

Tenho medo destas “doenças” da tua idade.

Quero apenas você gente do bem, como já és –

mas insistes conjugar verbos dessa melancólica

e fake modernidade.

São pessoas fracas que só se “fortalecem”

à custa de cuidar dos próprios umbigos

e das crias que crescem sem rumo nem por quê –

distraídos que resultam em tristes zumbis egoístas

que deixam-se comandar por um “ista” da vez.

Nem quero que você seja a fonte maior da força

nem da necessária cidadania:

apenas homem e ser humano de um mundo de verdade.

Você está nos chicotando a alma, tenha calma,

o futuro sempre será seu.

Cabe a mim ajudar-te a crescer.

Cabe a você ajudar-me a não encolher...

CRiga.