Separação

São as pétalas que descolam

caem antes do tapete ao altar.

Ervas daninhas são o jardim,

antes cúmplice da cumplicidade.

O peixinho morreu, boia no aquário,

e até o gato chora a falta de fome.

O vizinho quer encher o saco,

quer botar o copo na parede...

Não há louça empilhada na pia,

par ou ímpar, não há mais refeições.

Não levaram as crianças pra escola

triste folga, vamos brincar lá fora.

O quarto escuro cheira a suor envelhecido

e o espelho do banheiro foi quebrado –

azar maior é visita sem aviso,

compromisso de diretoria.

Retratos que sorriem pares da memória

estão virados sobre o pó da estante.

Há um instante em que morrer é bom,

mas há também um som diferente

pra cada lágrima que cai.

Eu hoje esqueci você um pouco mais

que o quase nada de um ontem qualquer.

CRiga.

A tristeza é senhora

Vezes bate na gente

aquele saudosismo de moço bobo

perdido do outro lado da rua.

É só atravessar, meu velho,

desafiando motoristas loucos.

É a sua vez, a gente já foi moço demais

pra correr dos carros poucos.

Solidão é que apavora!

Medo de atravessar a rua

é mais o de não encontrar ninguém

do outro lado

do que morrer atropelado.

CRiga.

Melancolia

Letras soltas me desafiam

a pintar a nuance que destoa,

embeleza e acaricia a alma.

Mas há um enorme vazio,

vazio enorme.

O homem que dorme não sabe

por que então acordar.

As entranhas gritam fogo

o corpo implode, explode.

As doenças são modernas.

Frases prontas me denunciam

no tribunal das autoajudas.

Já matei o carpinteiro e o cientista,

não tenho a que recorrer.

Letras tontas se negam

a lavar em lágrimas compulsivas

o chão frio da solidão.

Correr à poesia pouco adianta,

nada sai do nada que corrói.

CRiga.

Homem comum

Perdido,

uma ilha no apartamento.

Meus sinais de fumaça

são as engrenagens do espírito

travando nas ideias.

Solidão,

uma porta bate no corredor.

O vento não me leva, tudo me irrita.

Se a vida imita a arte

cadê minha parte no sucesso?

Não quero paz, quero rumo

e horários comerciais.

Quero mais,

tudo o que só a simplicidade traz.

CRiga.

O último outono (mudança)

Há um friozinho n’alma, sabe...

É quando a certeza machuca.

Quando o nunca fica velho

e a gente precisa se preparar.

Há um amor guardado no armário, abre a porta,

lágrimas correm cobrindo a madeira.

Precisamos arrumar as malas, tirar as roupas,

nos abraçamos nus na cama quente

assistindo à estação nos acabar.

Há uma dorzinha, sabe, uma vontade de ficar,

decorar a casa e a canção mais uma vez.

Fizemos do nosso gosto e batalha

um abrigo que hoje bate sol.

Damo-nos as mãos, giramos a chave na fechadura

pela última vez, saindo pra não voltar.

Não há manhã de sol que esquente a alma,

não há dívidas pagas que apaguem

as nossas marcas nas paredes vazias.

Então me dá uma boa notícia –

melhor é falar de uma nova esperança

que correr pra alcançar o amigo carteiro

e dizer adeus, esta carta já não é mais nossa...

CRiga.

A menina no bar

A juventude esguia

desvia

olhares disfarçam

sorrisos denunciam.

É quando os santos batem

riem

conversas tangentes

cúmplice gente.

Atrás das lentes da moda

ela só pede atenção

fala palavrão na roda

e delicada esconde a boca rosa.

Há uma linha muito tênue

entre os distraídos dedos finos

e a atenta mão experiente

que já explorou antigas entrepernas.

Os experientes fogem de lado

e fumam ali a paz cachimbal,

enquanto o copo cambaleia incerto  

na mãozinha delicada ao balcão.

Joga fora a bebida quente

vem, sente a vida que acontece –

às vezes ela fica apenas na impressão,

outras, marca com a brasa da cumplicidade.

Se joga nos meus braços então

sorria neste beijo quente e não se preocupe –

tudo acaba bem, meu bem,

esta noite e a paixão também.

CRiga.

Tristeza

Desfila sorrateira

às vezes montada no cavalo

do duro monumento no Ibirapuera.

Ou estampada nos olhos do anjinho

da cafona fontezinha do bulevar.

É uma respiração profunda

tentando dar ritmo ao dia

e ao coração cansado.

Câmera lenta, você tenta engolir,

é café amargo amanhecido.

Um drama de atores sem fama,

uma cama que não quer te largar.

Pousa nos teus ombros as mãos pesadas

enquanto em frente a um computador

você se pergunta como se deletar dali.

Marca com as unhas pretas por dentro do peito

feito prostituta velha, bruxa fedida.

Gata preta no cio te gritando

lá no fundo da cabeça que pesa bigornas.

Beija sabor sangue, congela o estômago,

amarga a garganta, chuta os testículos.

Sopra um vento polar na nuca,

parece que nunca existiu verão.

CRiga.