Limo no fim do dia

Faca cega não corta palavras, e hoje há um papel amassado afixado na porta da geladeira com um imã daqueles bem bregas. Hoje desperdicei o fio falando sobre o que não vai mudar a vida de ninguém. Agora que é fim de dia nem precisava assim nada tão profundo, bastava um mundo onde por um segundo se pudesse sonhar (ou rimar ricamente...). Não estou mais afiado. Pedra gasta. Cerveja quente. Coca-Cola sem gás. Vinil riscado fritando ovo insistindo gritar na vitrola mono de uma caixa só. Um nó na garganta – o fim do dia não traz o sorriso de missão cumprida porque a louça grita silenciosa na pia...

CRiga.

Detesto cobrar e ser cobrado

Estes olhos sinceros de mar

talvez façam o papel da doce maresia.

Da espera pela boa porção de camarão,

pelo sol preguiçoso no final da tarde.

Mas há um barco à busca do peixe

que precisa da gasolina.

Há a menina que pede um biquíni novo

senão vai usar o maiô do desprezo.

Se te dei a corda que ainda sei trançar,

não me trate como pirata em alto mar.

Sei navegar, precisamente.

Sobreviver,

necessariamente.

CRiga.

Ritmo do envelhecer

Coloquei nos olhos o sal,

lágrimas de fel sem gosto.

Faz tempo que a gente não chora

não cora, sem vergonha.

Faz dias que a vida corrida

é ferida que volta a coçar.

No final do mês o vil metal,

nada vale o que não vi.

No final da vida o arco-íris,

lado errado sem pote de ouro.

Ritmo é o barulhinho do teclado,

ao lado os vizinhos fazem amor.

CRiga.

Headphone

Dias que não voltam.

Apenas uma pluma molhada

na calçada de nosso carnaval.

O tempo que me resta

é a guerra que ninguém vence.

Esta terra arrasada sou eu,

nada floresce, eu me engano,

os dedos correm sem destino certo.

Como ontem, o desejo é frio.

Um contrabaixo me controla no solo.

Um voo em plena tarde

interrompido pelo barulho

que a louça não faz na pia.

Eu paro com o trabalho,

mas me pesam obrigações.

Necessidade de rapidez arcaica

ao escrever um poema sincero

antes da execução das seis da tarde.

CRiga.

Margaridas na calçada

Não sou nada que mereça

este teu singelo sorriso

de eternas boas-vindas.

A não ser que estejas me convidando

para o tempo das calças jeans surradas

bolsos íntegros porém vazios

margaridas colhidas na calçada.

A gente se armou de caras armaduras,

a gente se amou mas esqueceu.

O bronze pesa na cintura sem jogo,

perdemos o jeito de gritar o gol. 

Não quero estar assim alerta,

dar respostas exatas de planilha.

Esteja certa, daqui a pouco

a agenda na cama sem sono

será o amor frio de uma calculadora.

Vem, me convida, não anote.

Me dá a sorte de rever a noite

que a gente vai reinventar.

CRiga.

Papai, traz uma bala?...

(fotos de Evandro Teixeira)

São moleques meninos de bolsos furados

que perdem as balas no alto do morro

entre barracos,

mas são pais que choram a bala perdida

ardida nas camisetas furadas

dos filhos que acharam sem procurar.

São meninos e meninas abandonados em sacos

são feitos fardos que não se quer carregar,

mas são pais de verdade os que tomam nos braços

o recém-fardo, e feito conto de fadas,

se transformado belo sobrevivente dos jornais

é transformado também futuro adulto pesado

feito fardo travado no coração magoado.

Quem merece a bala que não é doce perdido,

o abandono que nem a escuridão deseja abandonar?

São pais que choram filhos de bala perdida

são crianças que choram sozinhas, roucas

esperando pais voltarem das esquinas loucas

trazendo a bala resgatada do bolso furado

com doce sabor de redenção.

CRiga.

Saudosismo na ponta da língua

Há na gente essa língua lambendo,

dente mordendo lábios.

Vontade.

Jazz do bom.

Concentração no trabalho.

Sensação de ser paralelo,

professor, reaprendiz.

Há um olhar no imaginário horizonte,

a busca pela juventude com respostas.

Tuas costas sobre meu peito,

a transa no verão.

As mãos dadas são sinceras,

não tenho mais olhos pr’outras belas,

é verdade, meu amor, são só pra você!

Enquanto a gente aprende o encaixe,

os garotos quase na adolescência

voltam a curtir o Lego guardado

no guarda-roupa sempre mofado.

É que só quero escrever uma poesia

que não me comprometa mais um dia –  

hoje resolvi ser resolvido!

O entalhe do punhal sobre o cedro

é o mesmo da faquinha fajuta do 1,99.

Corta pra gente o pão de hoje,

alimento do sempre

o mesmo bom antigamente.

CRiga.