Autodefesa

Arregimentei exércitos para te matar!

E você, covarde,

simplesmente se escondeu em mim.

CRiga.

A cicatriz que diz

Mergulhe em si e crave as unhas

No touro que corre desenfreado

Galopando a noite escura da tua alma.

Encare os olhos vermelhos

E cometa o ato necessário:

Faça sangrar, mas não o mate

Nem queira tornar-se amigo.

Arranque das entranhas do feroz

a energia pra gritar nos versos

Todas as suas verdades.

As mais maldosas também.

Serás finalmente poeta

Dono das tuas letras

Ferida aberta

Futura bela cicatriz.

CRiga.

O Natal no vip das autoridades

Há um muro

De olhos com pena

Concreto de orelhas

Desinformadas sobre mim.

Um muro cego, egos fracos

Às minhas letras destino.

Um muro que insiste ouvir

Lamentações que não existem.

Uma barreira transponível

Mas eu não quero me fazer visto

Nem quero me fazer ouvir.

Não quero, entenda!

Quero apenas me deixar passar

Levando novidades que não são suas

Pra nova-velha ceia do sobreviver.

Aquela em que de fato precisem das minhas letras

Bem escritas e bem faladas

Num discurso de como sempre trabalhar.

CRiga.

(em resposta a Sangue nos zóio)

Proibido colher flores

Daqui só vejo o cinza de asfalto

Onde apenas pombos sujos

Decoram a melancolia.

As poucas árvores que há

São bonsais de estimação

Quase engolidas pela “paisagem” –

Palavra demais bonita

Não combina com a cidade.

Olhos vidrados no movimento dos carros

Pássaros maliciosos cortam a travessia

Mudos – ou o barulho suga seu palavrão

Contra o carro do ano

Em excesso de velocidade.

Procuro sobreviver nisso

Que se convencionou chamar-se de selva.

Preferiria procurar cipós pra doce amiga

Artista que molda apanhador de sonhos.

Procuro o sentido de Manoel de Barros

Mas aqui a simplicidade está apenas

Na placa que me proíbe

E não me explica

Por que não posso colher as flores

Do jardim da Prefeitura.

Para os amigos Andreia Medeiros e Danilo Amélio

CRiga.

(foto de Flávio Costa)

Ar rarefeito

Não espero nada.

Um canto de passarinho

Um silêncio confortante.

O lugar que mais amo

A lembrança mais singela.

O perdão de fato

Teu tato no meio na madrugada densa.

A festa.

Uma fresta no muro severo

Deixando a brisa consolar o rosto.

Um gosto, qualquer gosto

Um jeito de você me sentir de novo.

Um escrito maldito que preste

Que peste de mil vidas espero!

Um sol que me silencie

Uma noite que me denuncie

Um querer viver consciente

De que tudo vai passar

Não vai, nunca vai…

Vejo carros passando em frente ao bar

Estou sozinho

Sei que ninguém vai chegar.

O mundo inteiro poderia parar

Ar rarefeito

Eu tento não esperar.

CRiga.

Traição

A paz não é algo tão perfeito assim.

Você a pega com carinho às mãos

Feito pomba branca

Mensagem da nova era.

E no dia de sol perfeito

Solta na mais bela esperança

De um grande feito histórico

Um poema de livro escolar.

E ela voa, meu camarada...

E ela vai altiva, símbolo cafona.

E de repente ela olha pra baixo

Sorri de canto e apenas suja

O terno do teu domingo perfeito.

CRiga.

O vale escuro

Aquele profundo puxar e soltar de ar.

Você não vê o abismo dentro dos olhos.

Uma cordinha te segura, pescoço a prêmio.

A pele vermelha diz mais que o âmago amargo.

Mal amado. Paga dívidas pesadas.

As asas imaginárias foram quebradas, amassadas.

Dentes trincados à boca aberta no asfalto

mal cuidado, cheira a mijo de mendigos.

Amigos são rimas que não rimam mais.

Aquele profundo não sei o quê

atalhos perdidos, um vagar vagabundo.

Um mundo inteiro pra se preocupar

e uma vontade imensa de dormir, sonhar.

Fugir.

Boiar.

CRiga.