Trinta e três (e uma vida)

Cristo quando morreu.

Médico quando examina.

Que engraçado meu filho falando!

Na lousa da escola, antes um zero e vírgula,

vira o infinito.

Eu não morri ainda.

Minha doença é a memória do coração.

O meu filho vai crescer...

Nunca fui bom estudante,

dormia sempre no ponto final.

Não quero cruz nem Cristo.

Nem vacina nem amnésia.

O meu filho vai casar!

Infinito enquanto dure,

eu até que gostava de literatura.

Vieram com a cruz, Cristo me receberá?

Minha doença foi te esperar.

O meu filho, ele sim, vem me visitar.

Nunca fui de ler os olhos,

só lia bem o meu Drummond.

Romeiros chegam à Santa Cruz,

eu nunca soube rezar.

Cientistas descobrem a cura,

menos onde você está.

O meu filho vai ter filho,

talvez o filho dele tenha um bom avô.

Nunca fui bom das contas,

muito menos dos pontos finais.

CRiga.

Apenas ficção

Eu li nas notícias dos teus olhos

aflição,

mas há milagres enlatados

à nossa espera, tudo tem um preço.

Mas esta espera cheira a éter, faz frio

no cobertor que não tem teu corpo
durante as noites dissonantes.

No dia, sem demonstrar alegria,
temos que fingir apenas boa educação.

E eu perco tempo valioso

engolindo a gasolina cara

que não vai nos incendiar.

Fugindo esquinas a mil,
qual será a qualidade do rastro

que eu terei que deixar

pra não me perder?

Então eu tento o verso novo,

uma revolução nos dedos cansados,

mas caio soldado baleado no deserto –

decretaram a paz que mata mais.

Eu li nas ilusões dos teus olhos

um pedido de atenção,

mas há tragédias e romances

que precisam ainda ser escritos.

Percamos este tempo, então.
Afinal,

tudo é apenas ficção.

CRiga.

Foge, me encontra!

Esbarro no perigo

sou teu amigo

no teu seio que foge

que me encontra

que me olha.

A gente escreve livros

e caça grilos de graça.

Eu te desejo. Muito. Ponto.

O final fica pra depois...

CRiga.

Faro Oeste (mailing)

Pitoresca,

região onde brota a cada governo

um jornaleco em cada esquina.

De onde brotam do asfalto caro

velhos amigos camaradas de campanha

pseudo jornalistas salivando indecências

falsos moralistas ensaiando cortesias

pedintes pistoleiros mercenários

sem bala qualquer na agulha.

CRiga.

O missivista da perdida garrafa

Meu antigo amor,

minha amiga, meu sonho que passou,

recheado e enfeitado

com tudo o que aprendi.

Nada aprendi!

Minha doce impressão

de amor abandonado na esquina –

por que só quando a gente envelhece,

sonhos resolvem nos corroer
e os olhos aceitam o perdão?

Não me reencontrei.

E perdi a ideia de quem és,

perdi rumos e rumores,

um cabelo feito pra reconquistar

e uma juventude toda pela frente

só pra recomeçar.

Minha cara, meu segundo rosto,

te escrevo o sangue inútil 

deste cansado coração sem mais letras.

Aguardo novas notícias tuas 
num selo carimbado de ilusão.

Triste coleção.

CRiga.

Um músculo cibernético

A pior tragédia humana

é a falta de paixão,

caminho que leva letárgico

a lugar algum nessa cidade.

É a pior tempestade a falta de paixão,

coração que pulsa teimoso

sobrevivente amargo na metrópole.

É a pior cidade do cosmos,

passo descompassado falciforme,

fome de viver a mil!

A falta que faz a paixão

derruba o homem mendigo de calçada,

faz da carcaça arte falsa pós modernista,

pós porra nenhuma,

pó sobre o sobretudo negro

do vampiro que quer sangrar.

É a pior história a falta de paixão

ficção, biografia, best-seller

sem começo, meio, fim.

É inventar esquinas lisérgicas,

repletas de amores disfarçados

da multidão que você faz parte.

É estar tão perdido

com velhos e bons mapas às mãos,

e negar o caminho reto

porque você simplesmente se acostumou 
com paraísos tortos

e anjos mortos a ressuscitar.

A pior tragédia, poeta,

é a falta de paixão.

E pra isso o remédio amargo

é sobreviver fingindo sentir a dor

que deveras queria sentir.

CRiga.

Ao vento

À tarde descobri um verso,

ele se foi.

Havia na espreita

feito animal selvagem,

fugiu.

Seu perfume ficou no ar,

um sorriso apenas,

era tarde.

O problema é o tempo que não temos

pra perder.

O tempo mudo paralítico,

gritando correndo morrendo

feito areia ampulheta

escorrendo entre os dedos.

O problema é o tempo que nos separa,

cada um tem o seu,

cada um seu sal da idade.

Muito tarde descobri que o verso

não te atinge, eu sei –

melhor que seja assim.

CRiga.