Militância de flores

(foto de Diego Padgurschi /Folhapress)

Há um Brasil que insiste

invadir minha história de amor.

Trocam-se flores multicores

pelo amarelo e vermelho –

as flores não ficam tão tristes

desde os tempos de Vandré.

Trocam-se poemas por discursos.

A carta anônima romântica

depositada na caixinha do correio,

vira fraca denúncia estampada

em qualquer página de jornal.

Troca-se perfume por gás lacrimogêneo,

vestido chita por camiseta de estrela.

Troca-se convite a um passeio

por convocação a passeata.

Eu prefiro sim a flor colhida

à morta pisada no canteiro,

um coração partido

a tomar partido do terror.

Há um Brasil que resiste

se reinventar histérico

na minha história de amor.

CRiga.

Namoro

Procura-se alguém que diga:

“se você morrer, quero morrer também!”

Procuram-se mãos dadas

e sílabas caladas

num olhar de praça de domingo

sem ter o que fazer.

Procuram-se primeiras vezes

e desvios na rota do trabalho,

entregar as rosas vermelhas

roubadas daquela vizinho

que fura a bola dos meninos.

Procura-se sabor morango

sorvete derretido

de tanto só olhar,

de tanto só falar de amor.

CRiga.

Ilha

Um dia, quando fui te procurar,

hesitei na balsa,

mas encarei o velho mar.

Na ilha parecia um sem fim.

Enorme escadaria,

calvário que eu não sabia.

Romeiro, barba cansada ao vento.

Havia um farol na foto que trazia,

e fui de camisa azul, bandeira da minha paz.

Nas trilhas fui chama,

na música te chamei –   

cuida,

que o tempo vai dizer

sobre esperas e esperanças.

No alto forte mais perto do céu

canhões defenderam litorais.

Não tenho medo mais de guerra –

se preciso sabes que roubo estrelas,

e roubo o ladrão,

boto bomba na bomba do destino

e decreto mais uma revolução.

Cuida,

que há bom tempo na previsão.

CRiga.

O mel da ilha, o mel da mineirice

Procurar-se no destino sóbrio

reto de uma reta só,

a gente que é meio louco

acha um pouco chato

essa coisa de procurar.

Fiz um monstro na neve do inverno,

bobo monstro, bobo inverno.

O sol veio e derreteu

a minha triste fé no feio.

Na pedra a gente se acha mais,

no chão de terra bem batida

em Minas, São Paulo, na Ilha.

Eu creio é nos piratas mancos,

no seio da liberdade no mar.

Sou escravo mascavo bastardo,

a gente é meio mineiro às vezes

e se perde

querendo se encontrar...

CRiga.

Eu sonho os sonhos teus

Há jardins nos olhos teus,

queria eu que fossem meus.

Flores coloridas, árvores tão lindas

um pomar onde correm crianças

um luar onde alcançam os sonhos.

Deixei de jardinar, meu bem,

apesar de tanto querer bem.

Deixe-me à sombra daquele ipê,

à margem do rio no horizonte.

Sou planta daninha que sorri

que te ama, mesmo assim.

CRiga.

A chama e o fim do mundo

Te amo tão primeiro amante do mundo,

tão poeta de versos roubados e clichês  

(e por isso amor clássico verdadeiro). 

Te amo muito e tão pouco no mesmo instante,

a cada segundo que te amo mais

(e nunca tanto que não possa mais).

Te amo tão destino azul e certo ao sul

tão certeza feito o toque sutil de Deus

tão certeiramente feito flecha tupi

que não machuca.

Amor que encanta feito flor colorida

na mata fechada,

feito pássaro tristonho

que mesmo tão triste luta e canta

a esperança toda verde.

Te amo feito último amante

no beijo do último segundo

antes do agendado fim do mundo –

que sem coragem de acabar assim

daria mais uma eternidade

pra humanidade se consertar.

CRiga.