Quarenta

Agulha travada

na sujeirinha do velho vinil –

uma nota só no solo triste de uma guitarra

e num grito mixado de solidão.

Meio emeéle

no vidro do perfume francês –

um cheiro só na fragrância de perder os rumos

insistindo em guardar lembranças.

Fotografia desbotada

no bolso do surrado jeans –

uma cor de pó gritando no assoalho comido,

um nome rangido, abafado.

Botão de rosa pendurado

no caule quebrado do abandono –

plantas revirando em nó no sedento jardim do quintal de pedra

invadindo a casa, um dia lar.

Morri, vivo,

procurando tolos atalhos

nas coisas que mofaram,

nos objetos sem objetivos.

Um dia desistiram de mim,

sem me avisar, não foi por mal –

sexta-feira eu programo

meu próximo inferno astral.

CRiga.