Trailler da paz das almas

Um caminhão passava lotado na rodovia.

E ele câmera lenta. Trôpego.

Observava, ouvia o ronco louco.

Um flash da vida inteira nos olhos sem cor.

Muito pouco a dizer.

Muita vontade de avançar a linha do acostamento.

Na pista tapete de rodovia interiorana,

pouco espaço caso o acaso causasse tropeços.

Não há acasos, caso você não saiba:

na casa do desespero dos fracos,

uma mulher fumava em paz o seu cigarro

entre os braços de um amante mais amoroso.

Era um caminhão lotado de pesadelos.

Os faróis de cor amarela,

para-choque sem dor,

um ronco feroz de animal justiceiro.

E o trôpego avançou a linha do acostamento.

Desde então, justiça ou loucura,

havia mais ternura no asfalto vermelho,

uma abreviação de sofrimentos:

uma mulher que agora amava sem culpa

nos braços do amante agora novo amor,

e um buchicho no boteco da vila

com a conta ainda aberta

de um cliente que nunca mais voltou.

CRiga.