Insepultos

Somos culpados por esse gosto de vinho seco

que morre na boca sem o beijo.

A sensação do fogo contido

do erro, do engano fingido,

do gaguejar, do quase chorar num corredor qualquer

da vaga memória do coração partido.

Tua foto de óculos pra disfarçar o passado

e minha foto sem espírito, com sorriso universitário...

Cicatrizes que teimam sangrar marcando passos.

Somos condenados

por esse morto enterrado em cova rasa,

sem justiça, sem defesa.

Jaz na terra um aro preto já quebrado.

Jaz na lápide um sorriso triste desbotado.

Tempos assim de triste outono,

da terra fofa nascem as letras cinzas,

plásticas flores que a gente sempre rega.

Então ao pé da cova a gente para e reza

queimando as testas nos tocos de vela.

O sangue e o vinho se misturam na lama

depois de a chuva densa encerrar a tarde.

É a hora de apagar as letras e podar as flores,

apagar as velas e podar as dores

fugir às pressas e chorar baixinho.

Pois somos apenas os culpados

por esse gosto de passado insepulto

gosto seco

feito o beijo que a gente não deu...

CRiga.