sweetdream

Passei então a ver-te todos os dias,

em todos os olhares, lugares

e pensamentos indecentes,

depois que acendeste em mim a juventude quase morta

num beijo adolescente.

Vi você nova colega de trabalho,

uma amiga de uma amiga,

uma atendente de papelaria,

estudante de psicologia,

ninfa sorrindo do canto da festa,

mas este ano não pulei o mesmo carnaval.

Vi minha juventude dar lugar aos dias de semana

os dias que você ama matar, sedenta,

andando muito lenta pela praça sem graça

fingindo procurar alguém firme pra ficar.

E eu morri de velhice precoce,

de tosse e de frio

em pleno verão ardente,

morri de tudo o que você possa imaginar.

Só não morri na hora de acordar de novo

ligar o carro quebrado de pneu furado

acelerando, insistindo não te matar

um pouquinho que fosse,

até o apito da fábrica de velhos

começar a me chamar.

CRiga.

Letargia

Estamos nós atados

sem fraqueza e melodia.

Estamos pós-modernos

vestidos céus

encarnados infernos.

Se o vinho deixa marcas

e comoção no escuro da noite,

estamos no açoite que estala

e obriga o dia a caminhar

e arrastar nenhuma poesia.

Estamos sós amados

sem armas, sem amantes.

Antes era fácil,

hoje somos restos

de velhos dinossauros.

Se o cedro deixa farpas

e carvão no fogo da floresta,

somos bombeiros e gasolina

somos a letra promessa da menina

que queima no tronco velho.

Estou um dia inteiro à procura de você

entre nós, ali escrita, escondida

atada a uma estúpida veia entupida.

CRiga.

Ladrões

Desde tempos que busco na memória

nossa história não é das melhores:

algozes nos matando nas trincheiras

freiras nos amaldiçoando nos caminhos

ninhos de cobras nossa cama

lama nos campos nosso lar

mar de baleias e peixes mortos

tortos anjos bebendo cachaça

praça de guerra nossa derrota

nota fria e falsa identidade

cidade que nunca é nossa

fossa no balcão dos bares

ares de inverno polonês

inglês defeituoso na fronteira

cadeira elétrica e masmorra

que porra de mil vidas nós levamos!

Mesmo assim

insistes me acompanhar

porque me amas desse jeito

feito filme,

desde tempos imemoriais.

CRiga.

Mapa doméstico

Os dedos passeiam entre querubins de gesso na estante,

e o pó se digitaliza história confusa

na mão que te procura.

Entre os bibelôs de uma vida que passa

eu apenas adormeço, nas asas de um anjinho,

meus sonhos de voar.

No canto onde deixei reservado um retrato teu,

me procuro como se fosse cura de vírus

ou como se você tivesse deixado a pista

usada pra um dia me reencontrar.

O doce da infância agora faz sentido,

mas a puberdade é dissonante...

são somente fotos velhas desbotadas

guardadas no baú do sótão mal assombrado

da memória do coração.

Ouço Beatles, reviro cadernos

e álbuns de fotografia,

e a puberdade corre costas

cidades e verões,

mas me canso, e o anjo grita

o famoso ponto final – 

é preciso descer, ainda sem fama,

sem grana e sem par.

Os Beatles da segunda fase

agora fazem mais sentido,

e tudo gira como se fosse

o carrossel do perigo

que meu amigo cantou numa canção.

Meu filho, carinha de anjo

numa estante me fita,

interrogação:

papai, onde está você?

Perdido no pó caminho

só pra te ver crescer,

perdido só, no cantinho

feito feto quieto no ventre

sem a púbere memória enterrada

que você há de devolver.

CRiga.

Em uma nota, só

Em cima do piano,

um copo de veneno.

Piano da sofisticação,

pretão, sério demais.

Embebido morreu em si,

menor.

CRiga.

Autodefesa

Arregimentei exércitos para te matar

e você, covarde,

simplesmente se escondeu em mim.

CRiga.