Críticos

Quero saber o que dizem os magos,

com seus calejados cajados de cedro

mais antigos que Jericó.

Vão dizer que saiu de moda mas é bom.

Que é bom mas se perde, o antigo era melhor.

Que tá velho pra bater o pau na mesa,

mas que esbraveja ainda seu talento.

Anos depois de morto dirão que na verdade era aquele penúltimo disco o melhor porque o último ainda tá na moda pós mortem da depressão.

Anos depois esquecerão que um dia falaram mal e louvarão tudo tudo no centenário da ex-vítima de suas excentricidades e vaidades.

Anos depois também morrerão. Sem ninguém se dar conta da escrivaninhas vazias e sua chatas máquinas de criticar. 

CRiga.

Diminuto

Há uma solidãozinha que cutuca o peito, sabe...

Um amargorzinho de folha em branco,

um medinho de não sei o quê.

Dorzinha fria que nem ponta de faca cega.

Uma sensaçãozinha de abstinência, frio na espinha

no meio da tarde de verão.

Bola murchinha murchinha,

moleques gritam as férias na quadra.

Palavrinhas à brisa morna, vão-se embora

me deixam sozinho, escória.

Agorinha eu tinha onde me escorar

ainda tenho onde morar, uma casinha

um sonho, uma cidadezinha.

Putinha essa sensação de nada

nadinha nadinha...

Criga.

Prece prática ao contrário

Houvesse uma chama poria gasolina.

Uma luz apenas

os braços vencendo a mata densa.

Houvesse segurança

inventaria uma crise bela ficção.

Crise verdadeira, a tristeza consola

até o tempo dos poetas curar a ferida.

Houvesse um destino, deixaria malas,

recomeçaria nu trilhando descobertas.

Não há mesmo pedido de socorro,

a casa ainda não trincou

a tempestade é de verdade

e ninguém se machucou.

Engraçado ter medo do que ainda não veio,

pressentimentos são perigosos mais que cascavel.

Levanta da cama, chama a letra profissional

e também a de harmonia –

o dia começa, azeita a peça enferrujada.

Paciência, moço...

ainda tem gente que espera um sorriso teu

salvando a paz às mesas dos ateus.

Esperança minha é negar a prece

a pressa e a pressão.

Mesmo que por enquanto siga no marasmo,

não deixo rastro de fraqueza

nem entrego meu destino

à onipresente solução.

CRiga.

Melancolia burguesa

Há um rio

vazio

carcaças de barcos antes bonitos

e suficientes.

Quando seca a fonte

aparecem os fantasmas.

Eles fazem eco, um nada tão absoluto

que chego a crer

ter problemas tão sérios assim.

Devo agradecer? Conformar-me?

Eu tenho vergonha da segunda-feira

seca e melancólica do recomeçar.

Eu sorrio

vazio

os brilhos de um falso uniforme de paz.

Não há mais guerra, minha terra eu não sei.

Eu não quero ser o rei

muito menos o bobo da corte.

CRiga.

Lave sua igreja

A menina sofre,

a lágrima é o sangue venoso.

Deixe sangrar, desintoxique-se.

Quando a menina voltar

tamanha será a necessidade por respirar.

Cabeça alta, o ar da terra,

olhar ao horizonte, inspirar-se.

A menina volta. Sei que volta.

Antes só é preciso lavar a alma
nem que seja a base
de um balde de lágrimas selvagens.

Para Jan.

CRiga.

Deslumbramento

Ela brincando de secar panelas

no calor do novo fogão à lenha.

CRiga.

Mangueira brincadeira

Houve um dia

em que o Deus que eu conheço

resolveu lavar o barro das chuteiras

no jato do novo esguicho.

Foi o dia em que pedi

ao Deus que não conheço

que não me deixasse esquecer da tarde molhada

corpo e alma

moleque menino

convertendo ateus.

CRiga.