“O sol na cabeça”

O nosso amor sem deus

é crer no abrigo tijolos da nova construção.

Trabalhar também com olhos atentos

a quem te pede o mínimo, atenção.

Considerar todas as possibilidades

para que todos sejam felizes.

Caminhar e plantar com a fé

que tem mais a ver com cuidar com a mão na terra,

que murmurar palavras em verso

que o vento leva com pena.

É ter tempo de ter pressa na prece

pra que a planta cresça à sombra de um futuro

com toda raiz que sempre será bem-vinda.

CRiga.

O dia do dente da roda banguela

Diga algo de bom hoje que vou embora.

Na hora a gente vacila, dá sono,

vontade de acordar aqui mais um dia.

Me dá mais um dia na memória

asfalto novo desta história.

Me conta que hoje você foi feliz

mais uma vez.

Me deixa por um triz a tristeza me enlaçar,

mas me salve quando a alma querer

se negar a voltar,

buscar os tijolos desse nosso novo lar.

Eu volto a tempo de te ver voltar no tempo,

quando a gente planejava ter apenas um lugar

que nos segurasse colonos dessas terras

na eternidade dos nossos sonhos.

Hoje é o dia que a gente é corrente d’água

fresca, contrária e pra frente.

Levado de volta à “nascente”

pelo dente da roda banguela.

CRiga.

Todo dia ela faz

É que eu não estou para romances.

Mantenho estandartes da seriedade

os meus óculos de grau.

Natural que faltem versos, prosas.

Nem tem a ver com espelhos

ou mensalidades da academia.

Corpo padece mesmo

é no cordão da multidão

é na falta de inspiração

é quando o pão vira o dia

perfeito na verdade do não.

Criga.

O segredo entre os lábios

À busca-captura do espião,

anarquiza, devassa,

e na ponta da língua

arma a louca peleja de esgrima.

Depois denuncia, devaneia:

boca no mundo, sorve o abrigo,

o doce crime sabor pêssego morno

ou veluda manga da estação.

Na invasão incendeia o esconderijo

consumindo os segredos quentes,

e o fogo toma todas as paredes

até a queda depois da explosão!...

A chama que resta, então morna,

só emana saudades metafísicas...

a relva molhada, o cheiro de chuva,

o gosto da fruta que sacia.

CRiga.

Guerra santa

Na guerra,

erra ao olhar demais pra ela.

Peca,

a igreja é mais um puteiro

que a fria solução dos fracos.

Embaraços, pernas grossas,

se houvesse religião se jogaria

aos seus pés, lavaria seus pés,

adoraria.

Na terra o cheiro é mais forte,

o sangue menstrual aduba

o transe do girassol depois da chuva –

acredita é no barro,

no carro de portas abertas

pronto pra fuga

pra qualquer Paris que se invente.

Qualquer país onde a guerra

seja santa, vestida decote

e saia curta no altar.

A cada bombardeio, escondida

numa catacumba diferente,

um perfume a denuncia.

Beato cretino nenhum tem coragem

de abrir a santa sepultura rosa choque,

encará-la pedindo olhares e amores

além daqueles que as mãos juntas

oram queimando ateus.

Na guerra

ele escondeu todo o seu tesouro

debaixo do véu da santa.

Véu transparente,

pobre santa desnuda

rogai por nós!...

Santa viva no bater dos sinos

anunciando, feito raios e trovões,

a agrura de um corpo

que só quer comungar prazer.

CRiga.

O que temos pra comungar

Verdade mesmo, falta lisergia, energia.

Um dia à procura da canção perdida

paixão e sexo que nos acalma.

Como é chato chegar até aqui

sem certezas postas à mesa.

A primavera chove sua nobre imprecisão,

e eu não tenho flores

nem novidades pra contar.

A fuga é dos fracos.

Me dá um trago, me dá um gole,

me enrole, me engula, me esquece,

amanhã quero dormir até mais tarde.

CRiga.

Quero menos jornais

Os jornais não dão a luta quase eterna contra meus monstros pessoais – meus pesadelos sinais. Os meus filhos artistas, suas brigas, seus desenhos e suas boas notas escolares – meus felizes e doces finais. Não dão os amigos que não escrevem mais, e os novos cuja juventude em si tomo como escudo feito de arte.

Partem em mim o coração, sim, as dores do mundo – mas infelizmente resiste esta triste anestesia existencial, um solto sobreviver.

Quero ler mais letras belas do que tragédias, quero ter mais esperanças do que nas mãos as manchas do jornal – e prefiro sim esta enlatada escrita do querer, do que morrer um pouco a cada ponto final.

CRiga.