Setembro como que um tapa na cara

Este ácido que corre

dos cantos das bocas distantes

é que mata a poesia que eu queria.

Os dias de semana, os clichês.

Você não sabe se arma a tempestade

se desiste, insiste sorrir sarcástico

dar adeus com a cabeça e seguir voando.

Não pediste um punhal gelado pra vomitar?

Um não-sei-o-que pra sentir um sentimento?

O vento bate uma porta lá longe, eu só sinto,

meu coração bate acelerado uma angústia

saudades dos fantasmas amigos

não os reais de carne e osso.

Este é o setembro

um tapa na cara

um aceno, vou vivendo

me aguarde primavera!

CRiga.

Esse filme eu já vi...

Cine aventura de quinta categoria, paredes vão se fechando contra o raquítico protagonista, um poeta cujas letras se encaixam ao necessário metal de fim de mês. Ou numa redoma-armadilha sob os olhos da vilã pantera-humana, a água vai subindo junto à torcida pelo afogamento da vítima preferida. Novela cujas bobagens são o principal assunto na hora do jantar, enquanto quem saliva quer mastigar coadjuvantices sem importância.

Pior que a fritura do fogo amigo é manter a calma e engolir pequenezas. E não poder dizer de maiores caminhos percorridos, aconselhar: procure calejar-se antes de conseguir abrir feridas com faquinhas de 1,99...

CRiga.

O caroço da falange

Da torre me abandono,

minha névoa de romance.

Há um belo e explosivo apocalipse,

boas pessoas me pedindo ajuda

e desculpas.

Missão cumprida, minha nave

precisa agora me deixar pra trás –

aqui sou terra seca, inabitável.

Viajar galáxias até a morada

onde dedos afundem na terra a energia

e nos teclados só o preço do adubo.

Nestas mãos que contam histórias,

conto os carocinhos, agosto é 31!

Mais um dia, mais um

não sei saio tão vivo assim.

Mas há primaveras-ficções que salvam

insistem na raiz, são trepadeiras

forçam espaço dentro de mim.

É estranha e boba a esperança...

Setembro já grita entre as falanges

anunciando coloridas novidades

na minha alma

o meu jardim.

CRiga.

Boneco de areia

Falta-me o aroma de flores selvagens,

espinho de flor no coração,

gota de sangue manchando o papel.

Há muito ácido corroendo os dias

e hoje sou um devedor aos jardins.

Inverno, agosto, falta tempo.

Uma nova canção, o fogo da paixão.

Falta a tempestade me irrigando.

Sementes secas gritam socorro.

Terra árida vira pedra,

e eu prefiro chorar solto no cais

a não sentir nada mais.

CRiga.

Antolhado

Há um ritmo de trem no trilho

que coloca as coisas no lugar.

Que envenena a carne

congela a cama

entorpece a idade.

Hoje um sol de dia de semana

veio me lembrar que ainda há o que fazer.

E eu voltei a trabalhar lá fora

na varanda menos fria

olhando o mundo acontecer

cada coisa em seu lugar.

CRiga.

De tempos em tempos (mitologia)

O piso mármore do inevitável mausoléu

quer apresentar mais um Deus pra mim.

Uma provação, uma oração.

Baixe a cabeça, cordeiro,

só quem tem cruz no peito

é que tem jeito pra chegar aqui.

O caminho que busco dali

é porque não quero chegar a lugar algum -

este, escrito linhas de um livro humano

que já matou quem não quis ler.

Caminho meu é porta dos fundos,

saída de emergência.

Não preciso das auréolas de liquidação

brilhando luz de led na escadaria principal.

Que falta fazem os pés no chão,

as mãos agarradas aos problemas

pra quem só pede solução.

Que falta fazem os deuses do Olimpo

muito mais lindos que os feios hebreus.

CRiga.

Seco

Se apertar o peito é “crec”,

espremer a alma

não é lágrima que cai.

Amigo é o aroma do asfalto molhado,

mas a estiagem tão cedo já silencia.

É pouca, rouca esta poesia

que gritava louca todo dia

me liberta desta alma

desta pobre rima que salva.

Jardim de terra empedrada

rosa marrom enrugada

cheirando a velório sem cheiro

na gaveta emperrada no coração.

CRiga.