Por uma carreta cheia de bíblias

Sabe quem foi atropelado?

Aquele maluco do bem aloprado,

do movimento joio.

Zóio vermelho de chorar de arte

e de outras coisinhas mais.

Será que o culpado

foi o cigarrinho do diabo?

Mania de culpar

quem tá quieto do outro lado.

Tá chovendo pra caralho,

e agora ele procura culpados.

Só falta chover esses caras atropelados

caindo de pé, direitinho,

de livrinho preto embaixo do braço,

cabelo engomado feito apocalipse.

O que mata não são os caras

que caem atropelados.

O que mata é o atentado

à arte e à amizade,

é essa encheção de saco

esse papo furado muito chato
de que "só Resgate salva".

CRiga.

Cover song

Vozinha débil.

Jeitinho delicadinho.

Cabelinho bem cuidado.

Sorrisinho mui discreto.

Lindos diminutivos!

Mas no final

um bom psicodélico dos oitenta

te entorta a imagem

no meu caleidoscópio.

E eu não vejo

mais que uma menina...

CRiga.

Chave mestra

Dê duas voltas na chave,

assim dá tempo

de pensar mais uma vez.

No que dizer, que sorriso dar,

porque felicidade é sempre

a gente se encontrar.

Felicidade não mente,

é doente só de resfriado.

Saúde, meu bem,

há um gole ainda do vinho francês

e uma nova versão de Ne Me Quitte Pas.

Abra a porta, o sorriso,

só não denuncie logo de cara

o que de cara você queria dizer.

Tranque a tramela se mais romântico for,

trame com ela um pecado pra mais tarde

e depois goze

com a cara do Senhor Chaveiro –

pra que tanta chave

de buscar felicidade?...

CRiga.

Tubo de ensaio

É na confusão dos nomes

que a gente se revela,

ensaia formas de ir vivendo

com a dor que o Pessoa escreveu.

Ou como já dizia o poetinha –

“e daí?”

CRiga.

O general das batatas

O general me tirou da artilharia que pesava sobre os meus ombros, mas me colocou telegrafando notas sociais de soldados rasos. Hoje, depois da dura batalha ele sorri de novo, mas agora sob um tenso ranger de dentes - tantas estrelas não podem tirar das costas as execuções de caladas de noite. De sua poltrona almofadada, vestindo sua farda reciclada, levanta velhas armas como se pudesse usar.

Telegrafando não desaprendi a atirar - e não há melhor soldado telegrafista de notas sociais. Eu seria o general de descascar batatas, tivesse me enviado ao porão do quartel sob o incêndio implacável do tempo. E sob a dura acusação de sentinela desesperada, telegrafista de plantão, até apaguei algumas chamas que comiam o campo pelas beiradas.

O melhor é me matar de vez do que aos poucos - nem batatas nem notas, verdes, marrons ou sociais, vão conseguir. Sou soldado profissional telegrafista, sempre fiel à bandeira que sirvo. E ainda sei atirar muito bem.

CRiga

(outubro de 2008...)

Dedo na tomada

Espera de volta

a visita de domingo.

Emagreceu no pescoço,

caiu na calçada, machucou o joelho.

Doeu em mim lá dentro –

parecia eu o vizinho maldoso

trocando o piso do passeio

pra derrubar idosos distraídos.

O cabelo curto, já grisalho,

cresceu um pouco por descuido.

Não cobra telefonemas, só pede mimos,

declara amor a todo momento.

O sábado cinzento foi pouco tempo,

e de fato escureceu à noite –

mas não consegui dormir

de arrependimento.

É assim mesmo, de repente.

Quando senti o dedo na tomada

mamãe e papai estavam velhos,

e não havia mais motivos

para ser eu o consolado.

Quando caí aprendendo a andar

mamãe e papai já não estavam mais lá

pra me levantar.

Não são mais meus

os braços a segurar.

Quando a gente cai em si dá vergonha

esse egoísmo de arranjar culpados

pela tomada descoberta

pelo tapete no caminho.

CRiga. 

Quarenta e um e pouco (quarentizar-se)

Precisa mesmo ser uma pessoa “interessante”?

Atrair olhares, elogios, atenção?

É preciso mesmo navegar

na onda? Tudo é tão impreciso.

Imperioso. Desnecessário. Cansativo.

É preciso mesmo se quarentizar de vez.

Minimizar caretice e juventudice.

Curtir a doce criancice.

Inventar palavras e verdades confortáveis

quando der na telha.

Reinventar-se.

Ainda voo no vento, na brisa.

Invento, reinvento.

Tento não ser mais novo.

De novo, não sou mais velho.

CRiga.