Imemoriais

Desde tempos que busco na memória

nossa história não é das melhores:

algozes nos matando nas trincheiras

freiras nos amaldiçoando nos caminhos

ninhos de cobras nossa cama

lama nos campos nosso lar

mar de baleias e peixes mortos

tortos anjos bebendo cachaça

praça de guerra nossa derrota

nota fria e falsa identidade

cidade que nunca é nossa

fossa no balcão dos bares

ares de inverno polonês

inglês defeituoso na fronteira

cadeira elétrica e masmorra

que porra de mil vidas nós levamos!

Mesmo assim insistes me acompanhar

porque me amas desse jeito

feito filme

desde tempos imemoriais.

CRiga.

Segunda-feira

Solidão é que mata!

A brisa que assovia melancólica

na fresta da porta da varanda.

O sol que ri de sua cara

numa semana que seguirá sem grandes feitos.

O barulho distante do escapamento da moto,

a raiva desses ridículos ainda é a mesma!

Daqui de cima a estrada congestionada

me dá a sensação do cárcere eterno.

Um trabalhador solitário roça o terreno

onde um dia subirão mais alguns edifícios.

Alguém irritante todo dia arrasta os móveis

na sala do apartamento de cima.

A vista que alcança o horizonte

precisa vencer prédios e casinhas mal acabadas.

O silêncio no apartamento é que mata!

Vontade de fazer tudo por você agora

e sempre um pouco mais...

CRiga.

Fotografando espíritos

A espera parece mais longa quando a chuva cai. Meus amores, minhas dores – no asfalto molhado todos perambulam com seus guarda-chuvas, cada um com sua cor em uma via sem volta.

A espera é fera que hiberna nas trevas da alma. Ruge uma dor que ecoa do fundo da caverna úmida e que cheira a mato molhado.

Quem espera sempre dança uma valsa de solidão no silêncio da casa fria. Casa com o padre, reza com o bêbado caído na esquina.

Me espera, não vai agora. Eu tenho cartões postais em branco pra gente sonhar. Um vestido de festa e outro de casamento. Um baú vazio mofando no quarto, uma garrafa intocada de licor. Uma cama de solteiro, a gente joga o colchão no chão.

A chuva da espera molhou toda a minha casa, distraída deixei janela aberta pra alguém me invadir. Eu queria ter asas pra voar até alguém. A espera parece mais alta quando o céu se abre e o sol não traz mais novidades.

A espera se transforma, com as nuvens sombrias em torno da lua, na noite que cai da minha estante e se quebra mil caquinhos, um porta-retratos ainda com foto de revista. Um anjo azul de bibelô empoeirado, lembrança de um sobrinho que nasceu, cresceu e viajou ao estrangeiro.

A espera é acreditar em filho de virgem. Uma prece, me esquece, me marca num muro, prefiro ser Madalena. Me atira na vida mas não me espere chorar. No compasso do ponteiro do relógio parado vou te atraindo pra armadilha: serei a bruxa que vai te transformar no sapo, você será meu anfíbio de estimação e terá que esperar um beijo meu te libertar de novo. Só que meus lábios secarão com o ar cortante de outono. Estaremos presos um ao outro.

A espera é o brejo feio e fedido da floresta negra das fábulas que assustam as crianças. É a impossibilidade de contar belas histórias aos casacos pendurados na cadeira da sala de jantar. É a solidão dos deuses loucos. É o dedo em todas as feridas da trouxa autocompaixão. Rasgar a carne, sangrar líquidos sem cor, chorar lágrimas imaginárias e etílicas de guaraná. E dormir soluçando baixinho esperando o despertador tocar pra espera recomeçar com o dia sem as flores à porta.

Café amargo, janela aberta, estou pronta – que venham as cartas em branco que ontem enviei pra mim.

CRiga.

Aos quase 45 do primeiro tempo

Espinhosa mata que machuca,

faz tempo que me atravesso.

O excesso não cura, nem o escuro

de um quarto ao meio-dia.

Sei de todos os segredos

até dos que não me contaram.

E eu sei porque sou puro.

Na lente do escritor há uma história,

mas esta fica pra depois –

uma varanda de conselhos e moços,

haverá ouvidos gentis.

Eu sei o caminho, eu já trilhei

com menos responsabilidade.

Sei das pedras, só tenho um sorriso

e a mesma safira sincera

no olhar de confiar.

Vou correr contra o vento,

respirar o bafo gelado, viciado,

prazer em reconhecer!

Não há segredo nem na morte.

Há pedras – e o poeta já sabia muito bem.

Nem que não haja o mesmo sol,

é outono, vou curtir o vento cortante.

Há mesas juvenis na calçada, um convite.

Eu ainda sou o mesmo, me espera,

eu tenho boas novidades pra te contar.

CRiga.

Na volta da meia idade

Descendo a ladeira de paralelepípedo

no salto alto de ponta gasta

no desequilíbrio de gritar o psicanalista.

O apoio amigo são as fachadas

das velhas casinhas da cidade histórica

se desfazendo sem você denunciar.

Mas as velhas às janelas não perdoam

e pincham todos os teus defeitos

em cada muro que esfola as mãos.

A baixada só tem mato crescendo,

está vendo? Um lamaçal e um nevoeiro

cobrindo o brejo dos sapos dinossauros.

Depois...

fica apenas um par de botas enlameada.

Segurar nos troncos mortos, tortos, lindos

que mostram as rugas sorrindo experiência.

Então

você chega ao outro lado da margem!...

De lá você até enxerga o fundo do vale

bem ali perto, menos escuro

nada assustador na verdade.

Mas prefere seguir em frente

subir o morro que resta.

Grama verde, orquídeas que você nunca notaria

no fatídico dia em que começou a descer.

Caminho suave, passo de reaprender

na cartilha que a cada passo

você poderá reescrever.

CRiga.

Acabou, começou!

Não adiantam dores amores flores rimas –

quando desapaixona já era, meu amigo!

Nem chocolate nem jantar caro de um mês de salário

naquele restaurante da propaganda que vocês ouviam

quando de manhã iam juntos trabalhar.

A comida fica seca e mais cara,

o vinho dá dor de cabeça.

A sobremesa tem as calorias que precisa evitar,

daqui uns dias tem balada com as amigas.

Desinfeta, desidrata então os temperos

a gente nem vai fazer aquele prato da tevê.

Desafasta, me dá ar, pega suas coisas e não demora.

Quer a hora do relógio?

É agora: a hora de você só ir embora.

No guarda-roupa cheirando a mofado tem

aquele vestidinho lindo vermelhinho.

O decote ficou fundo demais

ou eu que me afundei de peito aberto em você?

Vestido mofado? Qual o quê!

Boutique e vendedoras que parecem amigas de infância,

um decote novo e um azul da paz que namoro.

Você aparece pra me pegar...

Arrumou o amassadinho do para-choque

botou cheirinho de carro novo.

Criancinha com fome, chega a dar dó!

Ainda bem que me chega todo mês

o carnê do Médicos Sem Fronteira...

Falando em fronteira cruzo a cidade

num táxi que toca Djavan:

“cair nos pés do vencedor

para ser o serviçal do Samurai

mas eu tou tão feliz”...

Dizem

que o amor próprio também atrai.

CRiga.

Gente tangente

Fatal: falta alma de multidão.

Fatal pra quem?

Desconectado, julgador voraz mas calado.

Desinteressado pela massa,

não caça problemas, não compartilha também.

Feliz desconhecido, amigo do fone de ouvido.

Eremita de camisa social, hiberna na rede,

bate perna e não se importa

em por enquanto não chegar a lugar algum.

Nunca virou alvo, abomina compromissos

e eventos sociais.

Felicidade é relativa.

Você não o verá na vitrine

nem nas selfies da vaidade.

Verdade pra ele é o que de fato faz diferença,

sem crença, lado B ou lado A.

Sua bandeira é apenas um olhar transparente

e discreto.

Odeia convenções, cultos histéricos e acusadores.

Julgador que não condena, não fala,

porque pra ele quem cala

também segue puro e intocado

em frente, independente.

Felicidade é relativa.

CRiga.