Sob o jazigo, a pena e o tinteiro

Nem sei pra quê nasci,

mas vou morrer escritor.

Nem sei qual é a dor,

mas vou morrer sob analgésicos versos

e antibióticas histórias.

Nem sei se dá tempo,

mas vou viver escritor.

Nem sei se sei escrever tão bem assim.

Mas vou morrer

acreditando que sim.

CRiga.

Rapadura

Para o sonho acontecer

você tem mesmo que encarar o sol.

Receita de bolo, escuta rapaz:

se desandar, a culpa é da mão.

Tem bolo pra entregar às 4 da manhã.

Não tem pão hoje, estou atrasado.

Ônibus lotado, tem gente que conversa

sobre algumas doces felicidades.

O atalho machuca o joelho.

Ouse na letra, que você convence!

É andando que a dor às vezes

sente vontade de sorrir.

Diga o bom dia da madrugada

com aquele sorriso de sol de meio-dia.

Dê um pó guaraná que seja

pra que ele atenda todos os seus fregueses.

É que depois daquele morro de florestas incertas,

há o vale aberto do teu sonho te sorrindo

e te dizendo

“vem que eu só venho se você for junto”.

CRiga.

Descobrir

Ela também gosta de mim!

Não vem desta vez...

Atrasou a menstruação.

Será menino!

As pessoas amadas também morrem.

Também crescem, criam asas.

Uma fotografia faz chorar.

Pior é machucar o coração, traição.

Eu também posso fazer.

Eu também posso esquecer.

Eu também posso me apaixonar.

De novo

pela mesma pessoa que já amo.

Novidades cobrem a trilha pela frente,

tente não ficar nervoso nem virar o rosto:

a descoberta tem sempre um gosto.

Sabor maior é aprender.

CRiga.

Eterna terra

Tanta gente erra o alvo

e eu, sem-terra, fui acertado.

Tanta gente é herói de guerra

e eu, sem-terra, virei aberração.

No meu bolso, semente da liberdade.

O meu solo foi estuprado

nele plantado um balaço disparado

por quem eu deveria confiar.

Agora tenho terra pra morar

plantado nela feito semente

somente pra brotar injustiça.

Condecorado ignorante da Terra

sem terra, sem teto,

sem moral e sem dinheiro.

Dizem alguns,

brasileiro.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

Render-se

Um velho perde o filho.

Um filho perde a namorada.

Uma namorada perde o encanto.

Um encanto perde a pureza.

Uma pureza perde a esperança.

A esperança fica velha

e um velho morre junto ao filho.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

Amaresia

João de Nada nadava no mar

tentando juntar

os cacos de sua vida –

pedaços de uma fotografia

rasgada por insensatez.

João de Nada não amava mais

e resolveu abraçar o mar,

feito quem abraçava pela primeira vez

o primeiro amor de uma vida inteira.

João de Nada nadava no mar, lutava –

a vida parecia o horizonte perfeito

e então nadou, nadou e nadou...

João de Nada em sua última braçada,

a fotografia rasgada colada na pedra do cais,

não precisava procurar mais nada.

Porque a vida já não era nada

e João era todo o desencontro existente.

Quando o sol se pôs no horizonte

e João de Nada não era nada mais,

ele também já não nadava mais.

Foi uma última brisa que viera lhe soprar

que sua vida já era tempo

de acabar.

Soprou

que João de Nada

não sabia nadar.

Mas que João de Nada

sempre amou o mar.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

Ponto de fuga

Eu procuro mais!

O que não traz a pessoa ao sorrir.

O que não mostra o corpo ao se despir.

Eu não quero gesto nem carnaval.

Não quero o que completa o plural.

Eu procuro olhos que falem.

Eu procuro vozes que vejam.

Eu procuro um cais na tempestade.

Eu procuro o caos na sanidade.

Vivo sempre a trancar portas pelo caminho.

Vivo sempre a procurar as chaves atiradas.

As aves não me acompanham na viagem

em suas dores de fuga no horizonte.

Na verdade eu também fujo.

Talvez eu seja um velho bruxo

correndo da Santa Inquisição.

Sempre há também aquele tórax nu

e os braços abertos, tão pertos.

Agora não é paz, é a tormenta.

É um morto que tenta

me levar também.

Daqueles olhos me privaram.

Desviaram seu sentido numa obra de arte

tão humana quanto à pluralidade.

Foi quando desaprendi as orações.

E eu procurava aqueles olhos...

Mas um dia eles se cansaram

de me dar as mais simples respostas.

Eu procuro na intolerável distância

o que é distante

e intocado.

Eu procuro a fragrância de um perfume

que perdi na intimidade do ar.

Eu procuro o arrependimento do voluntário

na fragata em alto mar.

Eu me procuro, é tão difícil...

No escuro

tudo parece tão igual.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)