Lírica acidental

Pus letras

puzzle

quebrei cabeça.

Veia à louca

sangue violeta

e letras pus.

No momento estanque

louca sobre a mesa:

a lírica perfeita!

CRiga.

Aquele cara dos dedos finos

Sobrevive

à procura de uma nova história de amor.

Desce o escadão de madeira que range

a idade da casa velha,

mais uma garrafa de conhaque a tira colo.

Para em frente ao piano desbotado.

Contempla o porta-retratos,

aquela linda e besta felicidade juvenil.

Senta-se à banqueta de couro ressecado,

o cálice trincado perdido na atmosfera.

Amareladas teclas – até um bom vinho francês

já manchou reputações.

Um indicador maceta o marfim, débil,

ensaia apenas uma melodia sem nexo.

O sexo dos anjos.

A solidão dos deuses.

Num gole mata o conhaque

num ímpeto baixa a guarda do teclado.

A madeira soa todas as notas graves do abandono.

A brisa agora é o cheiro da chuva que chora

um amor que nunca teve rosto.

Mais uma noite –

a morte sorri sedutora na varanda.

CRiga.

Dívida moral

Eu tenho palavras para vender.

Palavras de sabores artificiais.

Saquinhos de Tang na dispensa da cachola.

Às vezes um trago da cerveja artesanal.

O que trago são letras num escudo medieval.

É que nada muda tão facilmente no Brasil.

Ganho a vida no mercado marcado das palavras.

Palavras não para vencer dissabores.

Apenas para não perder terreno.

Às vezes um afago da certeza banal.

O que pago não são meus dividendos.

O que recebo não paga minhas dívidas.

Nem palavras lindas e certeiras

muito bem redigidas num discurso

desnudam as verdades do Brasil.

CRiga.

Pelas tangentes

Você segura a víbora com as duas mãos

abaixo da cabeçona dela,

olho no olho

evitando o veneno do bote fatal.

E com a força vital que ainda te resta

resiste e testa

a arte de sobreviver.

CRiga.

Em uma nota, só

Em cima do piano

um copo de veneno.

Piano da sofisticação

pretão, sério demais.

Embebido morreu em si

menor.

CRiga.

Mapa doméstico

Os dedos passeiam entre querubins

de gesso na estante,

e o pó se digitaliza história confusa

na mão que te procura.

Entre os bibelôs de uma vida que passa

eu apenas adormeço, nas asas de um anjinho,

meus sonhos de voar.

No canto onde deixei reservado um retrato teu,

me procuro como se fosse cura de vírus

ou como se você tivesse deixado a pista

usada pra um dia me reencontrar.

O doce da infância agora faz sentido,

mas a puberdade é dissonante.

São somente fotos velhas desbotadas

guardadas no baú do sótão mal-assombrado

da memória do coração.

Ouço Beatles, reviro cadernos

e álbuns de fotografia,

e a puberdade corre costas

cidades e verões.

Mas me canso e o anjo grita

o famoso ponto final –

é preciso descer, ainda sem fama,

sem grana e sem um par.

Os Beatles da segunda fase

agora fazem mais sentido.

E tudo gira como se fosse

o carrossel do perigo

que meu amigo cantou numa canção.

Meu filho, carinha de anjo

numa estante do futuro me fita, interrogação:

papai, onde está você?

Perdido no pó caminho

só pra te ver crescer.

Perdido só, no cantinho

feito feto quieto no ventre

sem a púbere memória enterrada

que você há de devolver.

CRiga.

O caos do silêncio

Faz tempo que não venho aqui.

Há um tempo que me consome.

Há este lapso, perdi o lápis do coração.

Me ajuda então, um sinal de vida,

de fumaça, a caça ao teu perfume.

Letras sérias me dão metade do pão,

não tem amor envolvido, só um turbilhão.

Então me dá a inspiração que necessito.

Há um bilhão de motivos pra escrever,

mas estrelas se escondem num céu profundo,

num Brasil confuso, num coração sem rumo

e sem raiz.

Faz tempo que não venho aqui.

Faz um tempo desses que a gente

não sente frio nem calor.

Nem dor. Nem amor.

Apenas a rima pobre

que encobre a poesia.

CRiga.