13 anos

Não se sabe se existe pior.

Porrada na cabeça. Parada cardíaca

lança-perfume e cocaína.

Vida rasa, perspectiva?

Talvez risse, que alegria?

Talvez nem comesse,

começasse a ser bandido.

Talvez só brincasse,

ninguém nunca viu.

Menino moleque,

pivete menor abandonado.

Criança, criança, criança –

onde estão os braços do país,

os abraços de seus pais?

Mataram, matou-se o menino.

Que importa?

Poderia ser seu filho...

CRiga.

Morte de adolescente no Habib's foi causada por lança-perfume, diz laudo

Proibido falar tirania

A surdez do antigo rei não é nova,

e como todo bom rei na barriga

do trono arrota e esbraveja soberba.

Por isso não precisa dizer ao rei

que o pântano engole o agricultor.

Que ele procura sim um ouvido

só disposto a ouvir, uma mão amiga

que o tire de lama que o envelhece.

Todo reinado acaba, mas a enxada

é só trocar o cabo –  

ninguém pensa em dar com ele

na coroa emprestada.

Só renovar o trabalho no campo

e desatolar as botas já furadas.

Colher das sementes já plantadas

a paz que pareceu um dia tão distante.

Igual àquela paz de varanda,

casal às cadeiras só olhando

almas sorrindo dentro do milharal.

Igual a um reino cujo único decreto

afixado à arvore mais velha,

seja proibir a simples menção

à palavra tirania.

CRiga.

Tristeza de outono

Fisgadas nas já pesadas asas molhadas,

o oceano negro louco tenta te engolir

no voo contra o vento-tempestade. 

Pangaré casmurro, o coração

cavalga um pulso manco

sobre as geleiras de um apocalipse.

Araponga louca que chora alto

no corredor vazio da cabeça bigorna,

a testa suada se arrasta no asfalto.

Chuva grossa que afoga a alma,

o abrigo implodiu, o sapato furou,

o outono e sua faca cortante na noite.

CRiga.

Alma rota

Eu enfio o papel amassado de minhas memórias

na nova-velha bolsa preta da Calvin Klein –

há anos tenho onde guardar tanta tralha.

Esconder

o que não quero nunca mais ser.

Redescobrir

uma poesia esquecida, amassada,

minha alma rota nos porões.

CRiga.

Saudosismo

Quem imaginaria o dia

eu agora à meia luz

do balcão que come os vinis usados,

debruçado, ouvindo sim

uma velha canção?

Quem compraria vinil usado?

Quem à meia luz de qualquer balcão

tinha à geladeira a cerveja gelada

pro resto da madrugada?

Quem sentiria saudades de um disco?

Eu insisto, coloco na vitrola

e nunca me imaginaria

eu hoje no final do dia

sentindo saudades

de mim mesmo.

CRiga.

Paranapanema

Saber dos mistérios, não há nada

tão misterioso assim:

eu vi o rio me querer

a cidade me expulsar

quarenta vezes.

Coisas do ficar velho

perder o sono, eu dispenso.

Há uma cama mais macia

uma noite mais tranquila,

mas o dia lá também me atormenta

por enquanto.

Vida é esta o que te acontece,

e ter vontade é ter quase tudo.

Eu vi o rio querer-me inteiro

a cidade me dando adeus com os olhos

mais de quarenta mil vezes.

CRiga.

Pós-carnaval

Não olhe pra mim, não me sorria.

Não há sol nem sina

e eu não espero mais sinais.

E não é porque eu quero festa –

o que me resta é a festa do silêncio

tripudiando sem serpentina.

Me resta a resignação, o medo,

este enredo já perdeu vários carnavais.

Eu não tenho fome, quero ter o sono

tranquilo dos bons trabalhadores.

Eu não tenho voz, quero ter histórias,

minhas memórias já não servem mais.

Eu não sei sambar.

Levo mais jeito pra eremita

do que folião na alegria

de qualquer carnaval.

Eu quero pouco dessa vida,

e sei mais o que não quero:

eu espero conquistar a paz

que não apenas aquela

roubada dos carnavais.

CRiga.