Índia

Rondei capitanias procurando teu vestido

entre bananeiras, seringueiras

nas casas dos índios confusos

cafusos.

Oh, meu amor,

onde foi parar teu corpo

sem o vestido chita que te dei

que tirei?...

Da intriga das terras fundei tua capital

nas matas virgens negras

onde não fulguras mais.

Doce cacau, flor de cactos

desmontei a nau

desmenti rumores

e voltei.

De teu sobrara somente

semente na mata verde

donde brotou o amor que fizemos

à relva molhada de um país tropical.

Odiei meu capitão

meu sol, meu destino.

Escrevi com meu sangue

teu nome na mata triste

que era virgem

agora é morta,

e fui embora

mundo afora

sem rumo

sem mais idioma.

CRiga.

Os peixes de nosso aquário

Trocamos textos na rede,

os peixes de nosso aquário.

Peixes verdes de esperança

de trocar as peles numa cama

sob o mar e o gosto

do sal suor em nosso rosto.

Peixes azuis lembrando o céu

da nossa rompida e velha infância

sob a rígida vigilância dos adultos

que não leram Caio Fernando Abreu.

Peixes neon boiando ébrios no ar

na nossa noite tão belamente negra

matando cerveja de bar em bar,

...ops!...

nossos peixes não bebem mais!...

CRiga.

Agora (ou nunca)!

Estamos nós somente à mesa agora,

este palco de atores sem hora.

Podemos assim dizer o que for

destruir tortos planos divinos

desafiar olhares, desafinar no coro

destoar no voo sem nexo

falar sobre sexo e anjos embriagados.

Tocar os dedos frios, nervosos

armar a calma, desarmar a alma

relembrar o imemorial

e arcar com as consequências.

Voar, fugir

fundar uma seita

fingir sermos versos de um deus

ou ateus

ou o que quisermos ser além de nós.

A sós somente nós no mundo agora

podemos então ir embora, ignorar

ou simplesmente sorrir

e consentir.

CRiga.

Time again

Meu rei abandonou o reino

meu aço machucou o rio

mas o rei acertou o passo

e o aço cortou o fio.

Navalha na carne destino

chorei o passado marcado

bendito, machucado.

O rei não tinha o direito

de partir,

o aço não podia cortar

a minha dor.

Só o medo da solidão incomunicável

ou talvez os ares do velho julho,

é o inverno que dói mais!

Só o sol que não diz

e a lua demais diurética

se apegando a mim

me apagando de mim.

CRiga.

Um conformar-se

Daqui pra frente a chuva

um setembro

sem a mesma primavera.

Um cavalo cavalga

ares que não sei,

um girassol enfeita

amargura de prateleira.

São dias esta confusão

um encanto pueril

uma nuvem acinzentando

quem do cinza renasceu mil vidas.

Não há desvio seguro

por enquanto apenas é um daqui pra frente a chuva

sem a mesma ternura

de um velho Led na vitrola.

CRiga.

Onde eu possa plantar os meus discos

Espero que dos sinais

da calmaria deste novo lar,

venha aquilo que chamam por aí

“parar de esperar”.

Porque há um momento

em que deixamos de ser aqueles jovens

de petardos literários na ponta d’alma

errando e acertando corações,

é quando deixamos de amar as efemeridades

e nos reapaixonamos

pelas coisas que já são nossas

há muito tempo.

CRiga.

Poesia de computador

Precisava cortar a veia violeta

e jorrar um sangue qualquer sangue

sangue da idade, sal da idade,

o vinho é melhor mais velho

só para o velho, só para o velho...

Precisava correr os bares

e manchar um caderno qualquer caderno,

caderno sem compromisso,

hoje a poltrona, poesia de computador

só falta a dor, só falta a dor...

Mas precisava não ser mais velho

e envelhecer a essência qualquer essência,

indecência maior é morrer

sem ter escrito um livro

e sem ter feito um filho.

Eu preciso plantar uma árvore...

CRiga.