Notícias de Hiroshima

Houve a brisa louca, cinza

trazendo notícias e encomendas.

Talvez uma boneca nova

chegando de presente

à menina que já cresceu.

Talvez a maletinha de material escolar

que o garotinho esperou

assistindo desenho na televisão.

Talvez o relógio da moda, o vestido

talvez a cama e até um gemido de prazer.

Ou talvez apenas o noivo distante

finalmente na visita prometida,

pousando leve sobre a pele da moça

distraída na lavoura.

CRiga.

Luz no fim

Sinais que falam alto,

avisos de caveira num sonho estranho.

Depois de morto pela tirana justiça

você foi deixado vivo, envergonhado,

deitado no solo frio

pela Luz que chegou atrasada.

E você só perguntava, atordoado, 
à sua mãe figura sem contorno

qual era mesmo o caminho daquele céu.

Mas você reviveu para espiar seus erros,

pra desapodrecer,

ressuscitar os mortos que você deixou

e recriar-se talvez poeta-luz-de-vagalume

recitando roucas preces cósmicas:

“Quem tem fé

com letras cura.

Quem tem cura,

por favor,

me dê apenas uma…”

CRiga.

Não nos deixam nem sofrer...

Este sol já me chateia,

fosse a chuva me contentaria

ficar assim tão triste neste dia.

Houve outonos que corria

que sorria, me molhava

carregava pra eternidade

uma simples felicidade acesa.

Outros outonos, a uma mesa

a certeza que a poesia nos salvaria.

Este sol não salva nem salga,

não maldiz nem traz conforto,

é só um morto que sorri no céu.

CRiga.

Cigana

Não poderás mais escrever poemas, pois tuas mãos ficaram entre as minhas pernas, e dentro de mim compunha o que poeta nenhum ainda conseguira descrever em palavras.

Não poderás mais cantar tuas canções, pois tua língua ficou nos bicos dos meus seios, na minha língua, nos meus lábios, boca, pescoço, peitos, ventre, púbis, até a eternidade!...

Não poderás mais ver o pôr-do-sol, pois teus olhos viram meu espírito viver no teu corpo, sentir a tua carne, e chorar de prazer quando me tocavas, e de tristeza quando partias...

Tenho certeza, não poderás mais nada. Por isso sei que voltarás, pra buscares tudo o que te pertence. Inclusive eu.

CRiga.

Ética do sim

Um não ouvido de um lado

e um sim dito pro outro.

Enquanto toma seu café hoje mais gordo

lê seu noticiário recheado das cifras douradas,

feito adolescente punhetando uma Playboy.

“sim, sim…”

CRiga.