Podia
chover de novo este dia
uma resposta
aos meus desencantos.
Eu não ando
mais sobre as ruas
não sobrevoo
o asfalto da juventude.
Mais fácil
mesmo esperar a morte numa sala
enquanto lido
com letras que serão esquecidas
produtos de
liquidação.
Uma brisa
um pouco mais forte ensaia um afago,
o céu cinzento
é que não é tão bonito.
Mas às
vezes vale mais a cara triste combinando
guiando um
pulso perdido clamando socorro
olha por
mim, eu não sou
não quero
ser daqui.
CRiga.
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