Engrenagem

Não preciso de muito dinheiro, mas a paz pode ser cara, a minha cara cansada de tanto esquentar miolos com letras-ideias e páginas de jornais. Não tenho muita escolha. Há o passo cadafalso beira precipício. E há a vida vigia que não dá segundas chances de perfeitas histórias da revista. Mas cansa. Há uma dança de preocupações cotidianas, e de fato agora vejo o quanto não há espaço neste apartamento para as minhas visões. O problema é que preciso de visões. Tirar do ar o vírus que dá a vacina. Lá em cima do piano havia um copo de veneno – secou esperando eu desistir da ciência-letra ponte de precipício, da corda solta na coragem de caminhar. Difícil não é escrever. Difícil é colher fatos e flores no jardim seco das obrigações.

CRiga.