Agenda

A tela em branco me desafia

mais um dia eu preciso te dizer

que a vida precisa de poesia.

Nem que seja assim pueril

rimas pobres, versos fáceis.

Florezinhas coloridas num vaso

no beiral da janela antiga

da ruazinha de paralelepípedos

da cidadezinha que a gente imagina.

Um rosto antigo que vem nos visitar

um espírito que mexe a gaveta na madrugada.

Mãos dadas num sonho meio amargo

chocolate guardado, as dores pela irmã querida.

Frio desafio, notas coloridas

na doce sexta de inverno.

Mais vale forçar o pulso e deixar-me leve

que morrer no tráfego a caminho da Capital.

CRiga.

Cordas de guitarra

Tanto de mim boia por aí,

notas dissonantes, lindas,

um solo que me faz chorar.

Às vezes num dia

harmonia

é questão de saber interpretar.

Nem que seja a tristeza

das cordas em silêncio.

Para Dave Rosser

CRiga.

Rimar amor com travesseiro

Há perguntas que de tão simples

armam tempestades.

Você me ama?

Por que não gosta mais de mim?

Nem flores nem dores adiantam.

A esperança, a bonança,

rima pobre, roubada poesia,

nada depois de hesitar.

Há respostas que de tão francas

devolvem as coisas no lugar.

Eu não te amo.

Eu não gosto mais de você.

Sem desvios sem rodeios,

seta que aponta firme e certeira

a estrada à beira do precipício –

rota difícil, a vontade é de pular.

Há amor que de tão confuso

não sente nem sabe

se ama de verdade –

não mente mas omite

insiste corrigir e fica sem sentido

na insônia de um coração partido.

Há amor que de tão autêntico

não mente nem acena,

é seco para o sim e para o não.

Não sente pena, diz a verdade,

dorme o sono de quem ama

simples, sem vaidade.

CRiga.

Basta chacoalhar

Tem aquele sol de inverno,

a necessidade de falar contigo

e dizer que há outras estações.

As fotos me avisaram, o amor é nosso

mas a vida inteira também é –

às vezes a gente se atrapalha no passo

chuta pedra, ignora a flor na calçada,

mas tem parque e visita de domingo

um bom papo, boas lembranças

nossas ainda eternas crianças!

Todos nós temos medo, é o enredo,

mas tem medo que às vezes aterroriza,

pesadelo daqueles de chamar a mãe.

Pode me chamar. Pode me contar.

Nosso coração é do universo,

basta azeitar as engrenagens –

ele vai conspirar tão novo

feito o relógio do vô Inocêncio

que ainda insiste funcionar.

CRiga.

Um brinde a quem caminha

Há caminhos, caminhante,

trilhas, atalhos, avenidas.

Há vidas que cruzam, encruzilhadas,

a dúvida no passo também é normal.

Há o mal, e ao lado não o bem:

há ali você também

mãos dadas ou num adeus.

Há mágoa e um rio doce,

deixe a água pura te embriagar,

te curar, todo dia é um novo batismo.

Há remédios e receitas de bolo,

bulas, mapas, livros de poesia

e alguns manuais de pra te autoajudar.

Há máquinas que não param de trabalhar,

trabalhadores que não param de maquinar

como sair, como amar num turbilhão.

Há dívidas que a gente paga de coração,

há outras que não aceitam nosso perdão.

Há no fim do arco-íris uma sexta-feira de sol,

uma flauta doce, um Ravel e um rock and roll.

Há uma mesa reservada, a bebida é gelada,

é inverno, mas a sede de viver

ainda permanece aquela mesma.

E há no fim um novo começo,

tropeço, joelho ralado, um lado que dói.

Mas há caminhos, caminhante,

trilhas e atalhos como antes.

CRiga.

Quermesse

Vida besta procurar preocupação.

Bom é procurar no inverno novo

um tempo antigo de curtir no frio

o mesmo couro da velha jaqueta.

Vem que hoje tem fogos de São João,

vinho quente e quentão

debaixo da roupa das meninas –

por isso é que não sentem frio

nem nossos corações partidos.

Mas as intenções são as mesmas.

Uma Maria quer casar,

uma Joana viuvar.

Quando Zé pescar o prêmio

a namorada vai enciumar.

A prima de visita quer ursinho,

ela tem lindos olhos de um verde
que nem a bandeira do Brasil!

CRiga. 

Engrenagem

Não preciso de muito dinheiro, mas a paz pode ser cara, a minha cara cansada de tanto esquentar miolos com letras-ideias e páginas de jornais. Não tenho muita escolha. Há o passo cadafalso beira precipício. E há a vida vigia que não dá segundas chances de perfeitas histórias da revista. Mas cansa. Há uma dança de preocupações cotidianas, e de fato agora vejo o quanto não há espaço neste apartamento para as minhas visões. O problema é que preciso de visões. Tirar do ar o vírus que dá a vacina. Lá em cima do piano havia um copo de veneno – secou esperando eu desistir da ciência-letra ponte de precipício, da corda solta na coragem de caminhar. Difícil não é escrever. Difícil é colher fatos e flores no jardim seco das obrigações.

CRiga.

Deram-se as mãos num sonho

Caminhava sem destino certo

silabando, calcanhares em brilho.

Quando quebrou o salto.

Manco, margeava palavras

não havia então guias rebaixadas

a calçada era aquela esburacada

sem espaço sem chance

a quem não é perfeito.

Parou cansado apoiado a uma árvore.

Por que tanto doem os calcanhares?

Por que tão ofegante sem as sílabas?

Por que então a rua virou ladeira?

A ele só restou o desejo
o beijo na boca,

e que o prefeito desse um jeito

naquela cidade tão bonita
que Caetano cantou um dia.

CRiga.

A pressa, a angústia

A pressa te deixa presa fácil.

O velhinho anda na calçada,

a criança brinca no parque.

Teu ritmo é teu, o mundo não gira

pra parar na tua urgência.

Certo dessa forma apenas

é o envelhecer mais cedo,

é a birra procurando bronca.

Tua pressa só vai te jogar mais rápido

na boca do pombo da praça,

no inferno da doce amarelinha.

CRiga.

Uma entrevista

Estes olhos são azuis.

Mas o doce do anis

recheio do bombom

é ácido sulfúrico.

Ácido suficiente pra verdade,

não há maldade, apenas a forma

que corrói acusando desacertos.

Eu revivi. Nunca menti.

No meu caderno as letras correm

assim como o sangue certeiro

nas veias fazendo história.

Me olha nos olhos

mergulha no ácido

e me deixa contar.

CRiga.

Paradinha à tarde

Letras escadas eu subo

eu corro, mais alto ofegante

olho pra trás e confiro:

não te disse que te amo

que te chamo

que não rimo com robô.

Amar-te agora parece apenas

lavar a pouca louça que me resta.

CRiga.

Festa

Dali em diante, fêmea decidida,

tomaria todas as bebidas da festa,

amazona bruxa louca varrida

varrendo homens de sua vida.

Glicose nunca faria efeito,

e o coma na cama se negaria

levar esta espécime da fortaleza

pro escuro, acender o sol.

Nada a deteria, nem os olhos azuis,

nem novo romance de guardanapo.

O vestido curto já incomodava,

queria mesmo era o moletom de domingo.

Pra puta que os pariu os caralhos!

Pra que lágrima se não dói o corpo?

Rodou o gelo no copo de whisky

e uma pontada gelada no peito

acordou o bicho mais sangrento:

solidão rangendo,

mordendo o salgadinho...

CRiga.

Um novo horizonte

Aqui estou pro que der e vier.

O aniversário é meu, mas a sorte é tua.

Vem que o cadeado eu já quebrei,

o chaveiro fiz questão de perder.

Eu sei que a data marca, a gente treme,

e pra quem acredita no caminho

na igrejinha das quartas-feiras,

eu estou no altarzinho, braços abertos.

Não precisa mais limpar o corpo,

a alma a gente cuida de salvar.

Pode esquecer a coleira, a corrente,

há um latido bem conhecido aqui comigo.

É chegada a hora. Vamos embora.

Deixa anotado o teu salmo predileto,

e vem guiando nosso Volks azul.

Vem que te espero na primeira esquina

com aquele meu sorriso de primeira vez.

CRiga.

É sempre bom lembrar...

Na correria em busca de dias melhores,

a chuva de segunda não me constrange

nem me entristece.

O alcance das mãos é o suficiente.

O que não preenche

é falta de amor.

CRiga.

Os noturnos

Os noturnos sabem bem

onde apertam todos os calos.

Alguns

simplesmente se calam.

Outros falam. E falam!

Ensaiando teorias.

Mas na madrugada serena

quase na primeira fornada de pão,

sempre pedem perdão.

E com a mão acesa

incerta seta apontada no infinito,

também pedem sem maldade

a santa saideira da saudade.

Para Carlão.

CRiga.

Demônios me visitam

Eu bebo um gole, a vida não me pede muito mais que isso agora. Não sei de trilhas, atalhos ou trincheiras – cedo ou tarde a hora chega, e eu não vou ficar contando estrelas. O corpo que ferve já nem sente as unhas que procuram frear a pele que denuncia um mal. Quero logo terminar as obrigações, à noite sei mais de mim, não saio, fico em casa, talvez um rock e mais um gole. Eu fico em mim com a certeza que sei fazer o que me proponho, mas não sei controlar as feras feias que forçam as grades como a Monga do Playcenter. Minha pele são as grades. Esta vida de criação cristã me fez ter medo de lobo mau. Ele bebe comigo. Depois vai embora, eu pago a conta, e faço de conta que Deus vai me castigar.

CRiga.

Rocha lisa

Duro é quando a água para de bater na pedra, e você tem tempo de querer sentir nos olhos o sal. O mar secou, diria Drummond, eu não sou duro, José. Eu sou a água que parou de bater na pedra. Eu sou também a pedra – rala lisa nua de cara exposta no vento cortante que vem num assovio do leito marítimo que virou deserto. De repente a onda (eu espero) vai me levar. Explodir como nos pesadelos. Daí posso ver teu rosto refletido na lua vermelha, enquanto submerjo levemente morto no mar do desengano, o mar tranquilo sem tempestades, tubarões e godzillas. A tal da bonança. Quando tarde demais os escafandros descobrirão uma carta borrada no bolso do surrado jeans, apenas uma poesia pra você, a nobre arqueologia, o dia em que eu finalmente decidi te procurar nos versos que não saíam, pois duro era quando a pedra rolava o penhasco e você, na beira do precipício, me esperava encontro marcado. Sempre nos desencontramos. Eu não honrei canções. Não te esperei feito pedra postada à beira-mar. Eu me gastei. Virei cascalho. O vento me levou. O mar voltou a ser o mar. E você, aros pretos nos olhos cansados da lua vermelha, resolveu sangrar a lágrima que meus olhos não conseguiram chorar àquelas tardes. Era muito tarde. As letrinhas já subiam dando os créditos no final do drama. Quem ama em silêncio encrudesce a poesia...

CRiga.