A cicatriz que diz

 

Mergulhe em si e crave as unhas

no touro que corre desenfreado

galopando a noite escura da tua alma.

Encare os olhos vermelhos

e cometa o ato necessário:

faça sangrar, mas não o mate

nem queira tornar-se amigo.

Arranque das entranhas do feroz

a energia pra gritar nos versos

todas as suas verdades.

As mais maldosas também.

Serás finalmente poeta

dono das tuas letras

ferida aberta

futura bela cicatriz.

CRiga.

Proibido colher flores

 

Daqui só vejo o cinza do asfalto

onde apenas pombos sujos

decoram a melancolia.

As poucas árvores que há

são bonsais de estimação

quase engolidas pela “paisagem” –

palavra demais bonita

não combina com a cidade.

Olhos vidrados no movimento dos carros.

Pássaros maliciosos cortam a travessia

mudos – ou o barulho suga seu palavrão

contra o carro do ano

em excesso de velocidade.

Procuro sobreviver nisso

que se convencionou chamar-se de selva.

Preferiria procurar cipós pra doce amiga

artista que molda apanhador de sonhos.

Procuro o sentido de Manoel de Barros

mas aqui a simplicidade está apenas

na placa que me proíbe

e não me explica

por que não posso colher as flores

do jardim da Prefeitura.

Para os amigos Andreia Medeiros e Danilo Amélio

CRiga.

(foto de Flávio Costa)

Letras raras

 

Tenho vergonha de expor tristezas,

recônditos incompreensíveis.

Ninguém compra a flor que começa a murchar

deixando um perfume de morte no ar.

A maçã com aparência da pele idosa

mas ainda saborosa

dependendo do desejo dos dentes

e da língua.

Há na garrafa empoeirada do boteco do Centro

impregnada a história de um dia

em que o alcoólatra era um cara legal.

Há na foto desbotada colada no relicário

aquele mais doce segredo

que o viúvo já esqueceu.

O casaco que arranha a pele no brechó

já aqueceu um poeta em seu auge.

O vinagre já foi vinho

e a cruz a redenção –

mas o padre desistiu.

Hoje não tem missa

porque o coral do corpo de Cristo

se vendeu ao rock inglês.

E a multidão no estádio grita

a feliz unanimidade

de um ingresso muito caro.

Raro

é o pulso magoado

escrever um dia melhor.

CRiga.

Pedras no caminho

 

Chuto uma pedra

como quem quisesse

atirar para longe

todos os problemas

e me machuco mais.

Fugir dos problemas

é como chutar uma pedra

de esmeralda mal lapidada

e ignorar uma vida melhor.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

O vale escuro

 

Aquele profundo puxar

e soltar de ar.

Você não vê o abismo dentro dos olhos.

Uma cordinha te segura,

pescoço a prêmio.

A pele vermelha diz mais que o âmago amargo.

Mal-amado. Paga dívidas pesadas.

As asas imaginárias foram quebradas,

amassadas.

Dentes trincados à boca aberta no asfalto

malcuidado, cheira a mijo de mendigos.

Amigos são rimas que não rimam mais.

Aquele profundo não sei o quê

atalhos perdidos, um vagar vagabundo.

Um mundo inteiro pra se preocupar

e uma vontade imensa de dormir, sonhar.

Fugir.

Apenas boiar.

CRiga.

Quem sabe o fim da história

 

Ando ouvindo músicas bonitas
que eu sei a tua paciência
não aguenta mais.

Tem cada coisa bonita!

A vida nem pretende ser tão longa
pra só cinco minutos de canção.

CRiga.

Novela das Oito

 

Eu te esperava pra mais cedo...

Antes que eu te traísse
com o galã da televisão.

Me deixa ver novela!
Ela não é de nada!

A gente termina essa história
daqui a pouco,
depois.

Cenas dos próximos capítulos.

CRiga.