Aos quase 45 do primeiro tempo

Espinhosa mata que machuca,

faz tempo que me atravesso.

O excesso não cura, nem o escuro

de um quarto ao meio-dia.

Sei de todos os segredos

até dos que não me contaram.

E eu sei porque sou puro.

Na lente do escritor há uma história,

mas esta fica pra depois –

uma varanda de conselhos e moços,

haverá ouvidos gentis.

Eu sei o caminho, eu já trilhei

com menos responsabilidade.

Sei das pedras, só tenho um sorriso

e a mesma safira sincera

no olhar de confiar.

Vou correr contra o vento,

respirar o bafo gelado, viciado,

prazer em reconhecer!

Não há segredo nem na morte.

Há pedras – e o poeta já sabia muito bem.

Nem que não haja o mesmo sol,

é outono, vou curtir o vento cortante.

Há mesas juvenis na calçada, um convite.

Eu ainda sou o mesmo, me espera,

eu tenho boas novidades pra te contar.

CRiga.

Na volta da meia idade

Descendo a ladeira de paralelepípedo

no salto alto de ponta gasta

no desequilíbrio de gritar o psicanalista.

O apoio amigo são as fachadas

das velhas casinhas da cidade histórica

se desfazendo sem você denunciar.

Mas as velhas às janelas não perdoam

e pincham todos os teus defeitos

em cada muro que esfola as mãos.

A baixada só tem mato crescendo,

está vendo? Um lamaçal e um nevoeiro

cobrindo o brejo dos sapos dinossauros.

Depois...

fica apenas um par de botas enlameada.

Segurar nos troncos mortos, tortos, lindos

que mostram as rugas sorrindo experiência.

Então

você chega ao outro lado da margem!...

De lá você até enxerga o fundo do vale

bem ali perto, menos escuro

nada assustador na verdade.

Mas prefere seguir em frente

subir o morro que resta.

Grama verde, orquídeas que você nunca notaria

no fatídico dia em que começou a descer.

Caminho suave, passo de reaprender

na cartilha que a cada passo

você poderá reescrever.

CRiga.

Acabou, começou!

Não adiantam dores amores flores rimas –

quando desapaixona já era, meu amigo!

Nem chocolate nem jantar caro de um mês de salário

naquele restaurante da propaganda que vocês ouviam

quando de manhã iam juntos trabalhar.

A comida fica seca e mais cara,

o vinho dá dor de cabeça.

A sobremesa tem as calorias que precisa evitar,

daqui uns dias tem balada com as amigas.

Desinfeta, desidrata então os temperos

a gente nem vai fazer aquele prato da tevê.

Desafasta, me dá ar, pega suas coisas e não demora.

Quer a hora do relógio?

É agora: a hora de você só ir embora.

No guarda-roupa cheirando a mofado tem

aquele vestidinho lindo vermelhinho.

O decote ficou fundo demais

ou eu que me afundei de peito aberto em você?

Vestido mofado? Qual o quê!

Boutique e vendedoras que parecem amigas de infância,

um decote novo e um azul da paz que namoro.

Você aparece pra me pegar...

Arrumou o amassadinho do para-choque

botou cheirinho de carro novo.

Criancinha com fome, chega a dar dó!

Ainda bem que me chega todo mês

o carnê do Médicos Sem Fronteira...

Falando em fronteira cruzo a cidade

num táxi que toca Djavan:

“cair nos pés do vencedor

para ser o serviçal do Samurai

mas eu tou tão feliz”...

Dizem

que o amor próprio também atrai.

CRiga.

Gente tangente

Fatal: falta alma de multidão.

Fatal pra quem?

Desconectado, julgador voraz mas calado.

Desinteressado pela massa,

não caça problemas, não compartilha também.

Feliz desconhecido, amigo do fone de ouvido.

Eremita de camisa social, hiberna na rede,

bate perna e não se importa

em por enquanto não chegar a lugar algum.

Nunca virou alvo, abomina compromissos

e eventos sociais.

Felicidade é relativa.

Você não o verá na vitrine

nem nas selfies da vaidade.

Verdade pra ele é o que de fato faz diferença,

sem crença, lado B ou lado A.

Sua bandeira é apenas um olhar transparente

e discreto.

Odeia convenções, cultos histéricos e acusadores.

Julgador que não condena, não fala,

porque pra ele quem cala

também segue puro e intocado

em frente, independente.

Felicidade é relativa.

CRiga.

Uma vaga ideia

O som do pneu contra o asfalto molhado

é o mais caro som da solidão.

É o som que resgata o garoto que corria

que morria todo dia

renascia de vez em quando.

Aquele garoto sorria

não sabia bem pra quem.

O som do pneu contra o asfalto molhado

é a sinfonia da mais doce melancolia.

É de quando não havia dia

que o garoto não queria

ser apenas um garoto.

Mas ele era.

E era uma vez um garoto.

Não havia chuva que não fosse amiga.

Não havia amiga.

Não havia.

Ele havia de ser alguém,

uma ideia vaga de poesia...

CRiga.

Falta-me

Correr de volta o teu caminho

margaridas na calçada.

Recuperar a lucidez do amor

comprar uma passagem

pra você me acompanhar.

Não deixar teu cabelo novo

passar despercebido pela sala.

Não desviar o olhar

negar um sorriso à facilidade.

Trilhar esta cidade

em busca de um encanto, que difícil!

não o ar fedido que sufoca meu filho.

Correr de volta o meu caminho

um pedido de namoro, rosas e romance -

a poesia em meu alcance

esquecida nos cadernos.

CRiga.

Eu sou um velho palhaço

Muitas já foram as histórias de palhaços apaixonados. Aqueles que já sem a maquiagem vão à porta do circo esperar a amada, que passa lotada dizendo “que palhaço idiota”. E assim nasceu a lágrima desenhada junto à tinta colorida de um rosto que preferirá sempre esconder a dor.

Eu não espero que você me ame. Pra ser sincero, nem que você ria. Tentei ser mágico só pra poder usar smoking preto, mas o coelho da cartola mordeu meu dedo e riram de mim do mesmo jeito. Tentei acrobacias no ar, caí na rede e depois, de ricochete, no chão de pó de serra. Até o leão nem se moveu quando fui eu o domador.

A dor do palhaço ninguém vê – afinal, a ideia é ver só alegria mesmo. Pobre palhaço, não pode nem se apaixonar! Fora do circo anda de bar em bar, ainda colorido, descolando um trago aqui outro ali, até cair embriagado na sarjeta e crianças chutarem seu traseiro de manhã. Hora de ser sombra.

Minhas rugas não somem mais com a maquiagem. Agora nem minha dor. Meu número no picadeiro mudou – uma tragicomédia que ninguém entende. Ninguém mais ri. Enfadonho espetáculo, eu me equilibro nos minutos e meu olhar vago denuncia a falta de saco de fazer criança rir.

É quando vê o milésimo amor da sua vida lhe sorrindo. Pula, sacoleja, cambalhota, grita. As risadas reaparecem. Ele é o palhaço do cartaz novamente! Vem a sirene, o balde de água na cara, deveria acordar do devaneio incontrolável, mas algo de arte ainda o move. Ou seria amor?

Eu te amo, você não vê nestes olhos? Não, volte pra trás, ainda tenho truques pra te conquistar. Quem é esse rapaz loirinho do seu lado? Porque você tá de mãozinha agarrada com ele? E esse beijo, não era pra ser meu? Volte, mata essa bicha louca do caralho e vem que a gente foge com o alazão do circo!... Sua puta!...

Muitas já foram as histórias de palhaços apaixonados. Poucas aquelas que deram certo. De volta ao camarim de terceira grandeza, dois por dois, um balde d’água e um espelho trincado, já nem mais chora as desilusões de cada noite. O dono do circo lhe dá a mixaria da quinzena e mais uma bronca: “um espetáculo mais esquisito que o outro. Se endireita, seu palhaço velho!”

Eu sou um velho palhaço.

CRiga.