Sabe o poder?

A jazz rouca voz.

Uma brisa na tarde abafada.

Um novo romance.

Eu puxar você pela cintura

e a gente dançar pela praça.

Faça as malas que a gente vai viajar!

O solo do rock novo.

Água fresca no final da corrida.

Um olhar que sorri ao cruzar na calçada.

Eu desenlaçar o laço do teu vestido

sob a luz de um sol que entra pela janela.

Trame com ela a trajetória de uma noite inteira!

CRiga.

Estrada do Funil

Faróis acesos na noite clara

vamos então cometer enganos

inventar amores

cores sabores rumores

e rimas.

Doce é a canção da água que corre

na margem contra a pedra

no rio das ideias que nos acompanha.

Cuidar nas curvas para não desafinar

nem desafiar a imortalidade

as leis da gravidade

e da relatividade:

melhor vivo do que morto,

torto a um simples careta.

Cometa o ato derradeiro –

me dê primeiro o teu coração.

São quantas estas velhas curvas

pra gente de novo se conhecer?

CRiga.
(fotos de Danilo Amélio)

Conteúdo impróprio

Giro o seletor das ideias

mas a realidade que me cerca

ainda é desbotada.

Culpa do desafio que acatamos

durante aquele reinado da paz.

Não é a chuva nem a censura

nem o poder nem o não poder.

Apenas o destino já reservado

do copo que vai quebrar.

Apenas os pés molhados

na grama verde do verão.

Giro o seletor das ideias

e me flagro na realidade crua:

temos que martelar letras

lapidar o caco de vidro

e aguentar a pata do elefante.

CRiga. 

    

Dia de chuva, dia de sol

O que resta no final do caminho verde

me testa, monstro manso a rosnar

de trás do sofá perto da saída.

Eu enfrentaria a tempestade...

não, não enfrentaria,

e aqui aceito o desafio:

da sala eu vejo a tarde morrer chorando

coloco uma canção bem triste

e já sei que tudo tudo

vai passar.

CRiga.

“ e o que sinto não sei dizer...”

(“Love in the Afternoon”, Legião)

Secretária eletrônica

Acabou-se o pulso

na desesperada hemorragia

do amor que não passou.

Anjos desesperados gritavam no eco,

naquele apartamento frio, sem madeira,

que não era a sua vez.

Uma garoa louca silabava

a dor suspensa no tempo calado.

O vento gelado girava no quarto

levando os velhos papéis borrados.

Acabou-se o pulso

pulseiras, anéis.

Gritava o telefone

sem qualquer resposta,

enquanto a fria voz feminina

desafiava na metálica gravação:

“deixe o seu recado

só após ter amado

como eu amei...”

CRiga.

(Caderno Azul - 2000)

Amor de verão

Uma folha cai

e o amor de verão despenca

no quadradinho do calendário.

Não suportará a graduação alcoólica

do vinho tinto francês.

Não contrairá a doença moderna

do rato conformado com pouco espaço

no apartamento muito bem mobiliado.

Pedirá licença pra fumar uma boa memória,

mas a história da área comum

é uma placa de advertência.

Filme europeu é gente demais vestida.

Na geladeira há uma cerveja esquecida

desde a comemoração do ano novo.

A vizinha vem todo dia apreciar histórias

de um verão como outro qualquer.

A vizinha vem

até quando a vizinha não está.

A mala esteve sempre pronta

pra voltar a viajar.

Não precisa saber desse tal de charme

da noite do inverno na cidade.  

Na praça só há cachorros encoleirados

e gente trotando uniformizada

correndo atrás do tempo

que sempre resiste serra abaixo.

Atrás da página arrancada

do mês que passou no calendário,

escreveu uma despedida:

“meu amor eu tou voltando

pra você.

Guardado quem sabe naquele próximo janeiro

no calendário que ainda nem saiu...”

CRiga.

Um tempo pra pensar

Busco no verde vida da paisagem

iluminada pelo sol do fim de tarde

um porquê continuar.

Desisto de entreter, quase de trabalhar.

Já fui trabalhador mais aplicado,

se me falta ainda a calma da experiência

me sobra a palavra correta no furacão.

Me procura na esquina, vai achar.

Me desnuda na mata verde

há uma ainda nova raiz.

Eu não prometi ser perfeito.

No meu leito de morte enrolo

e fumo esse vivo verde!

Na esquina onde resiste aquele bar

e os velhos amigos a recitar

o brilho que a noite sempre garante

independente

do valor da conta a pagar.   

CRiga.