A chuva como um soco na cara

Queria agora que chovesse a chuva confortante

dos fortes que também choram.

Água pesada que faz barulho no asfalto ladrilho,

aquele cheiro fresco que se perdeu na juventude.

Água benta rebatizando o espírito cansado.

Chuva que encharca a camiseta e o casaco

eu e você

em diferentes estações.

Água que dilui lágrimas etílicas,

lágrimas que ardem no machucado.

Meu rosto tem coragem de encarar a tempestade,

a idade tem medo de se afogar num copo vazio.

Queria agora que chovesse a primeira chuva,

aquela água que purifica, perdoa e lava o sangue.

Essa tempestade de primavera 
só condena a gente à louca espera

de se alcançar em algum verão.   

CRiga.

(Primaveras se atracam
e a chuva vira lágrima:
pai e filho se machucam
e dispersam os verões)

O inimigo vem para o jantar (a canção de um sonho bem real)

Durante a ceia escassa de nossa aldeia

Você trouxe o vinho da bebedeira

Brindou como um velho amigo que voltou.

Na noite do nosso sono confiante

Você portou-se como um amante

Roubou o ouro e apenas acusou.

De manhã jogou o velhinho de lado

Cercou o jardim com arame farpado

Botou soldado raso vigiando as flores.

Meio-dia tomou a casa de assalto

Gritou “todos de mãos pro alto”

E fez seu escritório em nosso quarto.

Daí

No novo almoço fez ode à tirania

Enfiou goela abaixo uma soberania

Prendeu padre, parente e vizinho.

Daí

Rasgou a Bíblia e a Constituição

Sorriu arrogante na televisão

E deu de ombros ao que estava escrito.

E aí?

Como aceitar o novo inimigo?

E deixar solto o velho bandido?

Ignorar a verdadeira paz?

E aí?

Como acreditar no falso profeta?

E encarar a face do poeta?

Os nossos dias já não voltam mais.

CRiga.

(Sonhei com invasão de marcianos
e acordei com um Brasil
depois das eleições...)

Pra quem quer olhar

Os olhos não mentem. Isso é fato.

Sentem muito quando sofrem

e quando querem riem alto.

Eles olham no fundo da alma,

acalmam, eles também abraçam,

beijam e até te comem...

Os olhos se vestem de lápis e rímel,

óculos escuros e lentes mentirosas –

são perigosas as suas meninas.

Farol no caminho dos cegos,

tortos quando o amor os cega.

São pretos castanhos azuis verdes

amarelos e até vermelhos.

A morte na verdade tem olhos brancos.

São francos quando a alma os aperta.

Os olhos enxergam até a bebida

escondida debaixo do casaco.

Os olhos não negam a facilidade

e nem a doce boba felicidade

quando olham com o coração.

Flecham. Fecham a avenida.

Moem. Destroem a rival.

Sambam no feriado de carnaval.

Rezam fechados pedindo colírio

e perdão.

O padre tem olhos severos

destes que inventam o olhar de Deus.

O diabo tem olhares sinceros

destes que convertem até os ateus.

CRiga.

Poesia sem adjetivos

Olha nos meus olhos, me descubra

me desnuda

mas não bata o martelo –

meu advogado se chama tempo.

Sem metáforas ou adjetivos –

apenas a verdade que sou.

CRiga.

Basta chacoalhar

Tem aquele solzinho que resiste,

A necessidade de falar contigo

E dizer que há outras estações.

As fotos me avisaram, o amor é nosso

Mas a vida inteira também é.

Às vezes a gente se atrapalha no passo

Chuta pedra, ignora a flor na calçada.

Mas também tem parque e visita de domingo

Um bom papo, boas lembranças

Nossas ainda eternas crianças!

Todos nós temos medo, é o enredo.

Tem medo que às vezes aterroriza

Pesadelo daqueles de chamar a mãe.

Pode me chamar. Pode me contar.

Nosso coração é do universo,

Basta azeitar as engrenagens –

Ele vai conspirar tão novo

Feito o relógio do vô Inocêncio

Que ainda insiste funcionar.

CRiga.

Falta simplicidade pra gente

Passei o dia comprando lâmpadas

e à noite faltaram velas

quando a luz acabou.

CRiga.

O idioma do desejo

Não adianta chorar

sobre a bebida derramada

na noite dos cantores.

Bebida doce,

e a menina enrolava a língua

num púbere castelhano

e num inglês de pop sueco

moreno latino americano.

Nem teve a chance

de enrolar a língua

também por doce embriaguez!

Não adianta se desculpar

pela espanhola derramada

entre os beijos, línguas

que não queriam tradução.

Queriam apenas a luta ardente,

entre as bocas, o desejo –

único idioma então corrente.

CRiga.