Desclichês

O fim do arco-íris

não é o pote de ouro.

É só o fim do arco-íris.

O que é fim não é feliz,

o que importa é a viagem.

Na viagem eu te conheci,

ainda viajo te conhecendo

não quero chegar ao fim.

Não quero pote nem ouro,

quero apenas virar ao avesso o arco-íris

ou numa cambalhota-brincadeira

ver tua boca colorida sorrir pra mim.

O fim do arco-íris

é só o canto da tua boca

me chamando assim de lado

quando beijo o teu sorriso.

Para Clau

CRiga.  

Nos salvaremos?

Tempos cinzas da crise que nos bate,

cabe a nós forçar na terra a raiz da paz

e sorrir às crianças que nos esperam em casa.

Andamos tempos só na corda bamba

sem providenciar a cama elástica

caso uma tempestade nos derrubasse.

Demos ao doce refúgio nosso gosto,

construímos o que é nosso abrigo

e precisamos agora nos despir daqui.    

Mas é tudo tão difícil, vender as roupas,

ficarmos nus apenas com a alma.

De onde retirar a energia, ela se esvai,

a cada madrugada o rosto atônito

sentinela engole o escuro da agonia.

São tempos confusos, eu quero a liberdade,

mas ela é tão cara quanto inalcançável.

Eu quero fugir desta cidade,

eu tenho a idade pra ser feliz.

Nos salvaremos.

Mas a custa de quantos anos envelhecidos

nestes parcos dias cinzas de confusão,

nestas duras noites de solidão

que martirizam o espírito em vigília?

Eu espero. O monstro não.

CRiga.

Passado

Distribuiu poesias

entre os beijos da doce juventude.

Mãos macias dobraram a folha

nas gavetas da inexperiência.

Com o tempo que passa

as letras fizeram mais sentido,

mas os tempos eram outros:

o poeta aposentara o caderno,

não era mais o romântico jogral

belo maldito das esquinas.

Sobrou um quê de queria mais,

não soube te aproveitar.

Eu ainda tenho a poesia

que você fez pra mim naquele dia.

Cai a ligação, cai o sinal.

Tudo cai, também a ficha.

Tudo bem que a gente cai,

mas eu queria tanto você

só pra agora me segurar...

CRiga.

Caixeta

Mais destes olhos que te procuram –

a paz parece brincadeira de criança,

esconde-esconde, rouba-monte.

Eu vi nos olhos dos garotos

que tudo pode dar muito certo.

Janeiro passa, menos as horas,

eu sinto falta dos anos que perdi

nestes dias de letargia, eu envelheci.

A esperança é engraçada,

ela alimenta mas dá medo.

Ela se senta pra jogar e sorri

com os lábios dos meus filhos.

Ela tenta fugir,

mas é voo de passarinho

que volta com alimento para o ninho.

CRiga.

Resignação operária

Você não tem pra onde correr

vai sofrer, já está.

A gente nem tem como te ajudar

agora é moda fechar as portas,

você tem sorte de estar onde está.

Tem juiz marcando muito pênalti,

torcedor querendo invadir o campo.

O cartola continua no camarote

tomando um drink com o novo craque.

A guilhotina nunca tanto trabalhou,

mas sua cabeça não foi exposta –

foi reposta ao corpo enviado longe

onde ninguém pode te julgar.

Tudo é início, todos dizem

é preciso esperar o início acabar.

Mas os fins já planejamos,

escrevendo as preces neste escuro.

A vela um dia apaga,

a gente acende outra

e incendeia o cais da vigília.

Ninguém sabe mesmo o que será,

mas é preciso antes querer

do que apenas esperar.

CRiga.

“Vamo que vamo...”

Desculpe eu não tenho a energia

de acompanhar mais as terras arraigadas

prometidas

destes velhos discursos de início

dos montes das bens-aventuranças.

Este filme eu já vi, esta vontade de fazer,

de mostrar, de sentir-se anjo de um deus,

que sabe tudo antes da criação.

Desculpe o bafo no teu vidro,

aqui a respiração é realista.

Vejo que logo você verá o sol nascer

do mesmo jeito que ontem ele nasceu.

Este teu novo dia eu já acordei,

arrastei as mil pedras para ver Lázaro voltar.

Eu já vi esta insana necessidade de provar,

de sorrir fingindo se importar.

Desculpe a saída pela porta de emergência

minha ânsia é correr correr correr...

Agora é só a tua ladeira aguda e repetida

que por enquanto me impede de voar.

CRiga.

Aquarela seca

Talvez tenha pisado uma flor

negado um sorriso

não notado o novo centímetro

no tamanho dos meus filhos.

Novas estações

não emprestarão peculiaridades.

A falta da mágoa

na verdade enfraquece.

O brio só é a bruma.

Talvez tenha chutado a chance

negado sentir a ira

não notado que você me espera

como também os nossos filhos.

Novos sonhos emprestados,

os juros parecem caros.

Eu já plantei a árvore

já escrevi num livro

já tive dois filhos.

Os garotos só sorriem, deuses!

Procuro colorir, rir das meninices.

Eu preciso é procurar

mais flores pra você.

Estou cansado de chutar latas

nossas tintas pra reforma.

CRiga.