Setenta e três

Não consegue mais rugir. É uma leoa cansada.

Lutou muito na selva. Não tem cadeira de balanço.

Deixava a casa desarrumada.

Não me lembro de muito amor.

No começo corria corredores dos ônibus,

tudo limpo, trazia pra casa o pó do mundo.

Depois de novo subia andares,

guiando novos elevadores –

pra vida não tem mesmo guia de bolso.

Cansou. É uma leoa deitada sobre a relva.

Não tem cadeira de balanço mas tem um xale.

Não tinha tempo nem de se arrumar, um rouge.

Um dia eu acordei com ela me botando os sapatos,

peguei no sono antes da escola, ela não brigou.

Acho que isso é amor.

Para Ermina, minha mãe, que neste dia 10 de agosto completa seus 73 anos.

CRiga.

o dia dos pais

Quem me fez inseguro assim?

Eu preciso comprar uma guitarra

pro meu filho que toca violão.

Quem me tapou a visão?

Quem me deu a mão?

O jantar?

O violão quem me deu foi uma namorada.

Um dia um filho o quebrou na marra.

E o cara agora toca uma guitarra!

Eu quando quebrei uma coisa

só levei beliscão sim.

Quem me fez inseguro assim?

CRiga.

O fogo, a chama

O fogo é bom,

mantém quente a cama da gente.

Cabe a nós atiçar a brasa junto à lenha

que a gente ainda precisa caçar.

Cabe sim a gente ver também

que tem gente que nem fogo tem.

Ou tem fogo congelado pela fome.

Comida gelada na lata do lixo não machuca –

fere mais quem esbraveja tendo teto

e alimento sobre a mesa.

Ou tem fogo contido por percalços genéticos.

Um filho que não conversa, não caminha

apenas assiste – é só amor,

mas difícil é acender fogueira qualquer

até pra comemorar um São João.

Ou nem sabe que o fogo queima –

quem não tem ninguém,

que não ama nem a si.

O fogo é bom,

mantém quente a cama da gente.

Acendamos a lenha, cuidemos de nós,

pra podermos cuidar de alguém também.

CRiga.

Precisamos de novo nos apaixonar

Prefiro apaixonar-me novamente

pelo mesmo amado ser.

Preguiça enfrentar novos defeitos

ao relevar os que já conheço bem.

CRiga.

Futuro sarau

Há um radar no teu olhar

que rima com a poesia que circula

no ar de uma futura canção.

Eu te direi aqueles versos ritmados.

O relógio já parado da academia

irá querer congelar atmosferas.

Na nota cravada play atention!

vou segurar o ar na hora do grave

e apenas levantar a sobrancelha direita.

Daí que o verbo atropela!

É flor vermelha no casaco

e um pedido de perdão.

Daí que a súplica singela

é dor que caminha em cada tecla

e morre no último si.

Me dá aí de novo tua atenção!

Aquele radar que o olhar esconde:

me procura onde a alma capturada

longe, só voando consegue fugir!

CRiga.

Ensaios de grandes amores

Naquele fim de mundo

eu só ouvia a tua voz me chamando

comparando cores

frutas

texturas.

Era como a pera da Cidade dos Anjos,

feito o morango de Caio Fernando Abreu.

No limiar entre a tristeza profunda

e um piscar de luz no fim do túnel,

você estava lá me indicando um caminho

que nunca ia mesmo dar em nada.

Mas fui te pedindo desculpas,

eu era aquele garoto bobo

confrontado no corredor da escola.

O amor era o mais puro que podia ser,

e eu simplesmente disse não

desviando o olhar

culpando amigos por uma pilhéria juvenil.

Eu era o pré-universitário que sabia

que me arrependeria

de não ter agarrado a tua cintura

e de não me afogar de amor

no eterno verde dos teus olhos.

Cantamos juntos até a bebida cair.

Viajamos de volta e na volta me perdi.

Dançamos a soul music, corpos quentes,

mas não desabotoei a tua camisa rosa

num sábado de um apartamento nos Jardins.

Dormimos juntos e você nua

saíste tão pura como a flor.

Roubaste meu beijo numa esquina

e devolvi meu calor pós-carnaval

num barzinho esquecido de Pinheiros.

Redescobri o Brasil pelos teus olhos azuis

mesmo sabendo que havia

um oceano entre nós.

Aquele fim de mundo ensaiava

romances

no asfalto que ruía

no mar que me engolia.

Enganei a morte nos atalhos,

a sorte sempre quis me dar

um novo grande amor para contar.

 

CRiga. 

Cumplicidade, simplicidade

Porque quando eu fico o louco

o pouco que quero não é guerra,

é só fazer uma poesia.

Só a paz dos discos

voadores vinis de uma briga

que já não ouço mais.

Uma viagem de volta sempre é necessária.

Te devolve as coisas e as sensações

que valem a pena carregar.

Você sabe que a paz também é singular.

E que as pazes são plural.

A gente não erra!

Rima bota a roupa no varal

com põe esta poesia pra concorrer.

CRiga.