Garota de escritório

OK, nós não temos o mesmo naipe.

Você é boneca, eu

o velho, beberrão e safado

soldadinho de chumbo do Paraguai.

Você é seda, eu

a palha do milho, e não é tabaco

o enrolado no cigarrinho.

Você é idealista, eu

desisti de me atracar com ideais,

atracar mesmo só se for

numa cama com você.

OK, nós não temos o mesmo “taime”.

Você tem uma palavrinha em inglês

pra cada simples ação do seu trabalho,

eu, no máximo um dead line

até tirar a sua roupa depois das cinco.

Nós não temos as mesmas intenções.

Você quer subir na vida à custa

do que não consigo entender,

eu, subir teu corpo a qualquer custo

dos pés ao pé do ouvido

te dizendo as imoralidades que nos fazem,

enfim,

cada um a chama que nos mantém.

Não temos a mesma chama.

Mas me chama, meu bem,

me grita, me domina –

naipes, taimes e intenções

eu jogo no lixo

só pra te ver sorrir,

só pra te fazer feliz.

CRiga.

Falta simplicidade pra gente...

Passei o dia comprando lâmpadas,

e à noite faltaram as velas

quando a luz acabou.

CRiga.

Um olhar profissional

Encontrei de novo às duas da manhã. Depois da boate, das bebidas, dos cigarros. Depois de você vender seu corpo a quem pagasse bem, loira linda que você é. Não ia pagar. Não ia querer ter teu corpo por profissão. Apesar de querer muito, como queria!... Mas pagar seria me trair e matar o seu olhar. O seu olhar brilhante naquela meia luz de boate. Olhar pra mim, sentado te amando com os olhos, uma vida inteira. Um sorrisinho meigo de canto. Fugi na noite pra encontrar você.

O mesmo olhar brilhante agora sobre aquele viaduto, você de cima, no peitoril, o decote e os seios lindos apoiados no concreto muito velho do Centro da cidade. Os meus olhos acompanhavam teu corpo, horizontal saindo do peitoril até o par de pernas, cruzadas à altura da canela, um pezinho de ponta, ao lado do outro, de apoio. Linda, de blusinha vermelha e saia jeans preta. Sapatinhos pretos também, tipo bailarina, de pano. E os olhos brilhantes olhando o nada além daquele viaduto. E mais aquele sorrisinho meigo de canto, na boca batom vermelho.

E me perguntava se valia a pena ir conversar contigo. Se me daria atenção, apesar dos olhos brilhantes lá na boate. Pensava: bobagem minha, não vi olhar pra mim. E me contrariava. Não, eram pra mim, sim! Diferente daquele olhar profissional caçando homens. Olhou pra mim de forma diferente. Olhou sim!... Olhou?... E o sorriso, aquele cantinho da boca linda vermelha era meu? Era meu, só podia ser, só eu vi!... Eu vou lá!

Daí cheguei.

Boa noite.

Oi.

Distante?...

É...

Cansada?

Não...

Esperando algo?

Já encontrei!...

Beijos. Mais beijos, fundos, profundos, ardentes. O batom vermelho borrava minha boca, minha mão já passeando por baixo da tua saia, a tua mão por baixo da minha calça. Linda, loira!... Duas da manhã, ninguém passava, você agora sentada no peitoril, eu no meio de teu lindo par de pernas, e a noite que era quente demais!... Quente. Explosão. Morno. Suor. Sorrisos. Olhar brilhante. Profissional...

Aqui é um pouco mais caro, amor. Um pouquinho só...

Um olhar profissional. O meu, de brilhante a fosco. Cor da noite quente vermelho Vênus ferido sangrando por cima da minha cabeça quente zoeira olhar profissional se apagando um empurrão um grito uma noite um olhar distante um olhar mais distante um barulho seco no asfalto quente lá embaixo. Um olhar profissionalmente morto no asfalto quente vivo.

O meu olhar era de verdade. E não mentiu nem na hora que o desapontamento vermelho apagou seu brilho. Fui embora, ninguém viu nada. Voltei pra boate. Paguei no caixa. Me deixei esquecer. Sirenes ecoavam. Eu bebia uma cerveja.

CRiga.

O morro que não é mais nosso

As mazelas esperneiam

e o esperma corre as pernas.

É quando o triste fecundador

desiste do mundo mundano –

um bebê morre anjo

feliz angelical.

As janelas estão fechadas

e os beirais têm rosas secas.

A cidade está de olhos cerrados,

fingindo um sono, talvez embriaguez,

para aliviar a dor.

A luz da tevê ilumina um barraco,

e o cheiro do jantar se mistura

ao pó da casa fechada

em pleno verão.

Os gritos daquelas crianças

estilhaçando as alegrias de infância,

hoje fazem parte da canção de ontem

no vinil velho comido pelo tempo.

O batom que era da camisa de seda

virou sangue de execução na mesma esquina,

onde cantava a boemia

uma vida mais bonita.

Aquela seresta virou faroeste,

e o oeste virou medo no pôr-do-sol –

é quando morre na esquina

mais um inocente trabalhador.

Não há caminho de volta ao lar –

há via crucis no chão de terra batida

onde Cristo podia bem ter caminhado,

não fosse a cruz virar arma branca

pra dar na cabeça de bandido

e de penhora à polícia.

Não há caminho aos novos fecundadores –

o espermatozoide tem medo da missão

e canta assoviando uma musiquinha

sucesso de antigamente,

pra disfarçar sua tristeza

de ter que dizer não.

CRiga.

(foto de Antonio Lacerda)

Sob o mesmo teto

Há sorrisos e concessões, dúbio silêncio.

Há colunas que aguentaram o teto em pé

suportaram o terremoto dos erros

na velha casa hoje habitado mausoléu.

Já no teto do céu

nem as estrelas são as mesmas.

E ela observa a noite escura

esperando se apaixonar de novo

por alguém.

Duas camas. Dois quartos.

Dois fantasmas se assombrando

quebrando espelhos

em eternos anos de azar.

CRiga.

Entre os lábios

A língua draga com fogo de dragão,

beijo que chupa a pele do pêssego morno

ou boca caindo de boca

na doce manga de estação.

CRiga.

Viúva

Procura por algo no fundo da gaveta

e apenas o rosto coberto pelo pó

na velha fotografia

denuncia.

Você não morreu

e os barbitúricos acabaram.

Abrir de manhã a janela molhada,

o gesto simples e simbólico pra continuar:

é como amputar os braços, se salvar

procurando no brilho tímido do sol

um sorriso-motivo pra acreditar.

Trocar a cama, os lençóis, o travesseiro –

tem aquele buraco irritante que sufoca.

A cada manhã faço uma promessa nova,

minha pressa é amiga da cicatriz vermelha.

Minha reza por um triz não é lamento.

Eu quase não lembro mais o dia

em que morri junto a você.

CRiga.