Todo dia ela faz

É que eu não estou para romances.

Mantenho estandartes da seriedade

os meus óculos de grau.

Natural que faltem versos, prosas.

Nem tem a ver com espelhos

ou mensalidades da academia.

Corpo padece mesmo

é no cordão da multidão

é na falta de inspiração

é quando o pão vira o dia

perfeito na verdade do não.

CRiga.

Sonhando com mortos

Era então aquele mesmo sorriso da juventude que eu perdi. Passou fingindo-se distraída, quando vi teu rosto e os aros pretos me chamando num abraço, num beijo, o brilho! “Tem certeza?”. Eu tinha!

Outro dia voltei a te procurar, agora eu fingindo assuntos importantes. Você deu novamente a luz da graça, agora amiga conversando num sofá de uma casa de um antigamente na sua vila. Mas esperando minha certeza vociferar leões. Tudo ficou bem, apenas uma visita de bons amigos novamente, eu saí triste como naquele corredor da adolescência em que eu disse não.

Desde então não sei – durmo esta vida, acordo sonhando, sobrevivo. Não sei se coloco na vitrola aquela nova música francesa que tem a cara da manhã que não tem você. Ou se falo a língua morta de te fazer vir de novo me visitar, antigo amor num sonho, com gosto de café amargo pela manhã...

CRiga.

Dias como este

A chuva

vagarosa

cai bolsinhas pesadas

paraquedas furados

Gulliver bombardeio.

E eu brinco de ficar triste

molhado com guarda-chuva furado

no juízo final.

O que me queima à roupa

é o merecido inferno adormecido

que renasce feito vulcão.

O meu medo não é adequado,

e eu sei:

terei sempre que pedir perdão.

Dias assim

todos querem fugir de mim.

Inclusive eu.

CRiga.

Agenda

A tela em branco me desafia:

mais um dia eu preciso te dizer

que a vida precisa de poesia.

Nem que seja assim pueril

rimas pobres, versos fáceis.

Florezinhas coloridas num vaso

no beiral da janela antiga

da ruazinha de paralelepípedos

da cidadezinha que a gente imagina.

Um rosto antigo que vem nos visitar

um espírito que mexe a gaveta na madrugada.

Mãos dadas num sonho meio amargo

chocolate guardado, as dores pela irmã querida.

Frio desafio, notas coloridas

numa nublada quinta-feira de outono.

Mais vale forçar o pulso e deixar-me leve

que morrer no tráfego a caminho da Capital.

CRiga.

Demônios me visitam

Eu bebo um gole.

Esta vida não me pede muito mais

do que isso agora.

Não sei de trilhas

atalhos ou trincheiras –

cedo ou tarde a hora chega

e eu não vou ficar contando estrelas.

O corpo que ferve já nem sente

as unhas que procuram frear a pele

que denuncia um mal que dorme.

Quero logo terminar as obrigações.

À noite sei mais de mim, não saio,

fico em casa, talvez um rock

e mais um gole.

Eu fico em mim com a certeza

que sei fazer o que me proponho,

mas não sei controlar as feras feias

que forçam as grades

como a Monga do Playcenter.

Minha pele são as grades.

Esta vida de criação cristã

me fez ter medo de lobo mau.

Ele bebe comigo

depois vai embora.

Então eu pago a conta

e faço de conta

que Deus vai me castigar.

CRiga.

Os olavetes

Enquanto palhaços distraem o circo

camundongos milicianos virtuais

roem por baixo o picadeiro.

O bobo da corte conduz o gado

com conselhos que vêm do esgoto:

no submundo há um barulhinho de teclado

enquanto o rato-rei brinca de mover peões.

CRiga.

Dias eternos de amores modernos

Lídia olhava a caixinha de música quebrada. Deveria chorar, mas não chorava. A bailarina manca e a música desafinada já não afetavam mais.

Lídia não esqueceu o batom vermelho na bolsa, nem o preservativo comprado, em segredo, naquela farmácia de esquina. A inveja da solteirona do balcão podia denunciar. “Foda-se!”, palavra da moda.

Lídia deixou pra trás uma vida de menina. Perdeu vontade de chorar por brinquedo quebrado, perdeu a atenção nos bordões da mãe, perdeu a doce virgindade lenda das conversas de chá da tarde.

Enquanto destoava nos gemidos, misto de dor e de novo prazer, uma bailarina manca fazia as malas. Não havia príncipe nessa história de amores perfeitos, porque nem Lídia esperava telefonemas de dias seguintes.

Nem mesmo aquele soldadinho de chumbo, herói de outrora a declamar poemas ao pé da caixinha, havia mais – perdeu uma perna na guerra da puberdade, e aposentou-se beberrão numa cadeira de rodas pela cidade dos brinquedos fantasmas.

E o amor, descrito num velho livro de contos de fadas, agora apenas mascava chicletes despreocupado, parado na chuva com guarda-chuva furado, esperando um ônibus qualquer.

CRiga.