Cuidando

Agora que eu tenho a tua atenção

deixe-me dizer das coisas

que se deixam escorrer pelos dedos

enfermos pelo tempo

tocaram teus cabelos

eu pintava os teus cabelos

quando você pintava em minha cama

a chama era sempre a mesma

lembra da nossa pose na lente?

a gente não tinha muitas preocupações

além das menstruações atrasadas

a gente arrasava!

a gente não se cansava de se falar ao telefone

a gente não se cansava de se ver toda a noite

o dia que desagarrei da tua mão eu me perdi

eu te pedi perdão e você perdoou

mãos dadas entretanto outros dedos outras histórias

era a hora de te esquecer.

Tua atenção agora

que eu não tenho mais você.

CRiga.

Fica... (um sonho)

O passado às vezes vem à velha casa

com o mesmo rosto jovem de outrora.

Você sabe que não pertence mais a ele

nem pode dar corda ao amor que o moveu.

Mas ele vem, sorri,

se faz atencioso novamente

e você pede perdão

e quer saber se o verá amanhã de novo.

Não, não verá.

O que resta é o seu rosto desenganado

e aquele ar de anjo que perdoa

plantando uma lágrima de saudade

no travesseiro ainda quente.

O que resta é acordar pela manhã

e tomar o café preto, sozinho,

com o sabor amargo de um velho amor

que não volta nunca mais.

CRiga.

Aquele cara dos dedos finos

Sobrevive

à procura de uma nova história de amor.

Desce o escadão de madeira que range

a idade da casa velha,

mais uma garrafa de conhaque a tira colo.

Para em frente ao piano desbotado.

Contempla o porta-retratos,

aquela linda e besta felicidade juvenil.

Senta-se à banqueta de couro ressecado,

o cálice trincado perdido na atmosfera.

Amareladas teclas – até um bom vinho francês

já manchou reputações.

Um indicador maceta o marfim, débil,

ensaia apenas uma melodia sem nexo.

O sexo dos anjos.

A solidão dos deuses.

Num gole mata o conhaque

num ímpeto baixa a guarda do teclado.

A madeira soa todas as notas graves do abandono.

A brisa agora é o cheiro da chuva que chora

um amor que nunca teve rosto.

Mais uma noite –

a morte sorri sedutora na varanda.

CRiga.

Pelas tangentes

Você segura a víbora com as duas mãos

abaixo da cabeçona dela,

olho no olho

evitando o veneno do bote fatal.

E com a força vital que ainda te resta

resiste e testa

a arte de sobreviver.

CRiga.

Praia do Forte

Foi quando eu quis capturar o teu olhar

fazendo o tipo alma do mundo

totalmente careta por você.

Mas era verdade, eu empunhava

uma certa paz impregnada até na roupa

depois da guerra rasgar os meus trapos.

Caminhamos madrugada em direção à praia

e no primeiro sol do dia sorrimos juntos num beijo

naquela ilha de perder noção do tempo.

Havia guerras (duas guerras e centenas de batalhas)

que nas pegadas se deixaram dormir na areia

levada pelo vento da curva no monte.

Areia que não volta nunca mais

feito jura

que a natureza te devolve na brisa.

CRiga.

“Quem sabe isso quer dizer amor

Estrada de fazer

o sonho acontecer”

(Bituca e Lô)

Em uma nota, só

Em cima do piano

um copo de veneno.

Piano da sofisticação

pretão, sério demais.

Embebido morreu em si

menor.

CRiga.

Por que digladiar-se?

As coisas te acontecem deslizando a pele

feito areia na duna

feito pedra na avalanche.

Até as pedras podes conter

com a calma da consciência.

Até a areia pode te afundar

com as tempestades que tu fazes.

No final são tudo pedra a areia

que pavimentam o caminho à frente.

No final a gente sobrevive

e colhe mais um grão de experiência

quando olha o caminho para trás.

CRiga.