Relógio atrasado

Esta é a hora mais triste.

A hora que cessa a luta

e que cai a linha de chegada.

É a hora em que os olhos se abaixam

a lágrima rola

e ensandece a tempestade.

É a hora em que tudo se faz distante.

Hora em que a respiração ofegante

dá lugar ao suspiro último do cansaço.

Esta é a hora

de esquecer você.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

Proibido colher flores

Daqui só vejo o cinza do asfalto

onde apenas pombos sujos

decoram a melancolia.

As poucas árvores que há

são bonsais de estimação

quase engolidas pela “paisagem” –

palavra demais bonita

não combina com a cidade.

Olhos vidrados no movimento dos carros.

Pássaros maliciosos cortam a travessia

mudos – ou o barulho suga seu palavrão

contra o carro do ano

em excesso de velocidade.

Procuro sobreviver nisso

que se convencionou chamar-se de selva.

Preferiria procurar cipós pra doce amiga

artista que molda apanhador de sonhos.

Procuro o sentido de Manoel de Barros

mas aqui a simplicidade está apenas

na placa que me proíbe

e não me explica

por que não posso colher as flores

do jardim da Prefeitura.

Para os amigos Andreia Medeiros e Danilo Amélio

CRiga.

(foto de Flávio Costa)

Letras raras

Tenho vergonha de expor tristezas,

recônditos incompreensíveis.

Ninguém compra a flor que começa a murchar

deixando um perfume de morte no ar.

A maçã com aparência da pele idosa

mas ainda saborosa

dependendo do desejo dos dentes

e da língua.

Há na garrafa empoeirada do boteco do Centro

impregnada a história de um dia

em que o alcoólatra era um cara legal.

Há na foto desbotada colada no relicário

aquele mais doce segredo

que o viúvo já esqueceu.

O casaco que arranha a pele no brechó

já aqueceu um poeta em seu auge.

O vinagre já foi vinho

e a cruz a redenção –

mas o padre desistiu.

Hoje não tem missa

porque o coral do corpo de Cristo

se vendeu ao rock inglês.

E a multidão no estádio grita

a feliz unanimidade

de um ingresso muito caro.

Raro

é o pulso magoado

escrever um dia melhor.

CRiga.

Pedras no caminho

Chuto uma pedra

como quem quisesse

atirar para longe

todos os problemas

e me machuco mais.

Fugir dos problemas

é como chutar uma pedra

de esmeralda mal lapidada

e ignorar uma vida melhor.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

O vale escuro

Aquele profundo puxar

e soltar de ar.

Você não vê o abismo dentro dos olhos.

Uma cordinha te segura,

pescoço a prêmio.

A pele vermelha diz mais que o âmago amargo.

Mal-amado. Paga dívidas pesadas.

As asas imaginárias foram quebradas,

amassadas.

Dentes trincados à boca aberta no asfalto

malcuidado, cheira a mijo de mendigos.

Amigos são rimas que não rimam mais.

Aquele profundo não sei o quê

atalhos perdidos, um vagar vagabundo.

Um mundo inteiro pra se preocupar

e uma vontade imensa de dormir, sonhar.

Fugir.

Apenas boiar.

CRiga.

Saudosismo na ponta da língua

Há na gente essa língua lambendo,

dente mordendo lábios. Vontade.

Jazz do bom.

Concentração no trabalho.

Sensação de ser paralelo,

professor, reaprendiz.

Há um olhar no imaginário horizonte,

a busca pela juventude com respostas.

Tuas costas sobre meu peito,

a transa no verão.

As mãos dadas são sinceras,

não tenho mais olhos pr’outras belas,

é verdade, meu amor, são só pra você!

Enquanto a gente aprende o encaixe,

os garotos quase na adolescência

voltam a curtir o Lego guardado

no guarda-roupa sempre mofado.

É que só quero escrever uma poesia

que não me comprometa mais um dia – 

hoje resolvi ser resolvido!

O entalhe do punhal sobre o cedro

é o mesmo da faquinha fajuta do 1,99.

Corta pra gente o pão de hoje,

alimento do sempre

o mesmo bom antigamente.

CRiga.

Morrer de amor num filme de ficção

Vou quebrar os teus cristais.

Rasgar o teu retrato.

Amaldiçoar o teu nome.

Dizer mentiras sobre ti.

Roubar as chaves da tua casa.

Queimar a tua casa!

Vou passar pelo beco escuro

negar a esmola, olhar com pena.

E finalmente

não irei ao teu enterro,

porque ao lado do teu eterno leito

enterrado há muito muito tempo

eu já estarei te esperando

com flores e um novo roteiro

pra juntos a gente encenar.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)