Todo dia ela faz

É que eu não estou para romances.

Mantenho estandartes da seriedade

os meus óculos de grau.

Natural que faltem versos, prosas.

Nem tem a ver com espelhos

ou mensalidades da academia.

Corpo padece mesmo

é no cordão da multidão

é na falta de inspiração

é quando o pão vira o dia

perfeito na verdade do não.

CRiga.

Sonhar com mortos

Era então aquele mesmo sorriso da juventude que eu perdi. Passou fingindo-se distraída, quando vi teu rosto e os aros pretos me chamando num abraço, num beijo, o brilho! “Tem certeza?”. Eu tinha!

Outro dia voltei a te procurar, agora eu fingindo assuntos importantes. Você deu novamente a luz da graça, agora amiga conversando num sofá de uma casa de um antigamente na sua vila. Mas esperando minha certeza vociferar leões. Tudo ficou bem, apenas uma visita de bons amigos novamente, eu saí triste como naquele corredor da adolescência em que eu disse não...

Desde então não sei – durmo esta vida, acordo sonhando, sobrevivo. Não sei se coloco na vitrola aquela nova música francesa que tem a cara da manhã que não tem você. Ou se falo a língua morta de te fazer vir de novo me visitar, antigo amor num sonho, com gosto de café amargo pela manhã...

CRiga.

A vida cavalga

É o inverno que muda as coisas, me faz lembrar de você de novo como se eu fosse a culpada por não ser feliz. Talvez seja mesmo, talvez você nem se lembre mais de mim, então remexo velhos pertences e não me encontro, só encontro você. Remexo números, não te encontro, ligo à telefonista, simpática, quase chora comigo, esses homens que nos esquecem são foda... Esse é o número mais próximo, então ligo, você não está mais lá, mas alguém diz “ele está em tal lugar”. A telefonista me dá então a porra do número do tal lugar, sem certeza penso te encontrar, alguém atende pelo teu nome, te encontro, é você, meu antigo amor!

Simpático como sempre! Casado, mas simpático. Com um filho, mas tão amoroso como sempre. Mudei de casa, você não sabia, e você me disse que foi me procurar numa noite com flores e vinho às mãos, e que por isso não me encontrou. Mentirinha bonitinha, me conquistou. Que saudades de você, do seu beijo, do seu abraço, do seu amasso. Acho que aproveitei pouco, muito pouco, não te dei devida atenção, eu sei, me arrependo, sou libriana, quero tudo vindo, quase nada indo.

Mudei de jeito também, você não sabe? Não saio mais em tantas baladas, parei de fumar, me conheço mais, gosto mais de mim, estou só um pouquinho mais gordinha, sem tanta diferença, acredite, estou mais bonita. E não cavalgo mais, você acredita? Eu também. Só falta você pra completar, mas não tenho coragem de dizer. A vida cavalga, eu parei.

Determinado momento você disse que é importante agarrar as chances quando elas vêm. Não esperar que aconteça, apenas estar esperta para a hora que acontecer. Sei que não foi por querer, mas parece que isso me feriu lá dentro, sem você perceber. Eu sei que não foi por mal, meu amor, nada vai me fazer tão mal quanto esta vontade de te pedir desculpas sem tempo, essa vontade louca de voltar no tempo e te agarrar, esperar que aconteça e estar esperta para fazer acontecer.

Bem, me ligue um dia também. Vamos sair, quase eu disse, tomar um chope, você não pode, agora tem família e não vou insistir. É errado, nem sei se tenho coragem. Acho que teria, te beijar de novo como antes valeria. Matar-me mais um pouco por não ter você, recriar-me por segundos eternos nos teus braços que um dia me tiveram mulher.

É o inverno que muda as coisas assim, faz a gente amanhecer cinza com saudades do passado que passou entre os dedos, feito areia de ampulheta que a gente não agarrou. Eu te amava e não sabia, me perdoe, meu amor. Seja feliz, seja feliz, vou desligar. Eu ainda tenho a poesia que você fez pra mim, preciso desligar pra não chorar. A vida cavalga, eu não mais...

CRiga.

Dias eternos de amores modernos

Lídia olhava a caixinha de música quebrada. Deveria chorar, mas não chorava. A bailarina manca e a música desafinada já não afetavam mais.

Lídia não esqueceu o batom vermelho na bolsa, nem o preservativo comprado, em segredo, naquela farmácia de esquina. A inveja da solteirona do balcão podia denunciar. “Foda-se!”, palavra da moda.

Lídia deixou pra trás uma vida de menina. Perdeu vontade de chorar por brinquedo quebrado, perdeu a atenção nos bordões da mãe, perdeu a doce virgindade lenda das conversas de chá da tarde.

Enquanto destoava nos gemidos, misto de dor e de novo prazer, uma bailarina manca fazia as malas. Não havia príncipe nessa história de amores perfeitos, porque nem Lídia esperava telefonemas de dias seguintes.

Nem mesmo aquele soldadinho de chumbo, herói de outrora a declamar poemas ao pé da caixinha, havia mais – perdeu uma perna na guerra da puberdade, e aposentou-se beberrão numa cadeira de rodas pela cidade dos brinquedos fantasmas.

E o amor, descrito num velho livro de contos de fadas, agora apenas mascava chicletes despreocupado, parado na chuva com guarda-chuva furado, esperando um ônibus qualquer.

CRiga.

Agenda

A tela em branco me desafia:

mais um dia eu preciso te dizer

que a vida precisa de poesia.

Nem que seja assim pueril

rimas pobres, versos fáceis.

Florezinhas coloridas num vaso

no beiral da janela antiga

da ruazinha de paralelepípedos

da cidadezinha que a gente imagina.

Um rosto antigo que vem nos visitar

um espírito que mexe a gaveta na madrugada.

Mãos dadas num sonho meio amargo

chocolate guardado, as dores pela irmã querida.

Frio desafio, notas coloridas

na doce sexta de inverno.

Mais vale forçar o pulso e deixar-me leve

que morrer no tráfego a caminho da Capital.

CRiga.

Demônios me visitam

Eu bebo um gole.

Esta vida não me pede muito mais

do que isso agora.

Não sei de trilhas

atalhos ou trincheiras –

cedo ou tarde a hora chega

e eu não vou ficar contando estrelas.

O corpo que ferve já nem sente

as unhas que procuram frear a pele

que denuncia um mal que dorme.

Quero logo terminar as obrigações.

À noite sei mais de mim, não saio,

fico em casa, talvez um rock

e mais um gole.

Eu fico em mim com a certeza

que sei fazer o que me proponho,

mas não sei controlar as feras feias

que forçam as grades

como a Monga do Playcenter.

Minha pele são as grades.

Esta vida de criação cristã

me fez ter medo de lobo mau.

Ele bebe comigo

depois vai embora.

Então eu pago a conta

e faço de conta

que Deus vai me castigar.

CRiga.

Os olavetes

Enquanto palhaços distraem o circo

camundongos milicianos virtuais

roem por baixo o picadeiro.

O bobo da corte conduz o gado

com conselhos que vêm do esgoto:

no submundo há um barulhinho de teclado

enquanto o rato-rei brinca de mover peões.

CRiga.