Eurico Cerruti

Um pé de ameixa.

Um banheiro fora de casa.

Barata na cama, no tênis.

Festa junina com fogueira e bandeirinha.

Vitrola. Pé de cana.

Coquinho morrendo.

O geladinho de Dona Rosa.

Dona Josefa e o catecismo aos sábados.

Piscina Regan de segunda mão.

O barulho do portão.

A rua paralela onde morava a menina.

Quem me dava almoço?

Jantar?

Quem cobrava minhas lições?

Quem vigiava minha infância?

Quem eu era?

O que fizeram comigo?

Por que não me lembro dos detalhes?

A dureza da vida dos pais separados

apagou memórias que talvez

nem valham mesmo a pena lembrar.

CRiga.

Sem rei mago nem madrinha fada

Não tem me cobre no frio da noite.

Nem levar o copo d'água na cama

tou com sede.

Não tem bala nem maçã da feira.

Tem gibi da Mônica de vez em quando.

Leite em pó contado, duas vezes por dia,

e tarde da noite esperando num ponto

um ônibus e a ela chegar.

Tem visita a cada 15 dias,

brincar de cartas eu me lembro.

Pai com fome, filho tinha de se virar

achocolatado frio empolotado e pão de ontem.

Tem é muita briga de pai e mãe.

No banheiro trancado, ecos estranhos.

No quarto fotos queimadas num canto.

Na sala os socos que ela dava no sofá

depois do bater da porta e ir embora.

Mais tarde, acusações lidas à beira da cama.

Olha a carta que escreveu!

Falou de compadres e comadres.

O garoto não merecia ouvir as dores da mãe.

Madrinha fada e rei mago

podem alegar que não faltou nada

no mundo em que precisaram

matar as fantasias.

Só faltou me sentir mais quentinho

copo d’água na cama tarde da noite

menos bronca do rei mago

e mais luz da varinha, madrinha fada.

CRiga.

Notícias de Hiroshima

Sobre a tranquila cidade vizinha

houve a brisa louca e cinza

trazendo notícias e encomendas.

Talvez uma boneca nova

chegando de presente

à menina que já cresceu.

Talvez a maletinha de material escolar

que o garotinho esperou

lendo uma historinha de samurai.

Talvez o relógio da moda, o vestido

talvez a cama e até um gemido de prazer.

Ou talvez apenas o noivo distante

finalmente na visita prometida,

pousando leve sobre a pele da moça

distraída na lavoura de arroz.

CRiga.

Trailler da paz das almas

Um caminhão passava lotado na rodovia.

E ele câmera lenta. Trôpego.

Observava, ouvia o ronco louco.

Um flash da vida inteira nos olhos sem cor.

Muito pouco a dizer.

Muita vontade de avançar a linha do acostamento.

Na pista tapete de rodovia interiorana,

pouco espaço caso o acaso causasse tropeços.

Não há acasos, caso você não saiba:

na casa do desespero dos fracos,

uma mulher fumava em paz o seu cigarro

entre os braços de um amante mais amoroso.

Era um caminhão lotado de pesadelos.

Os faróis de cor amarela,

para-choque sem dor,

um ronco feroz de animal justiceiro.

E o trôpego avançou a linha do acostamento.

Desde então, justiça ou loucura,

havia mais ternura no asfalto vermelho,

uma abreviação de sofrimentos:

uma mulher que agora amava sem culpa

nos braços do amante agora novo amor,

e um buchicho no boteco da vila

com a conta ainda aberta

de um cliente que nunca mais voltou.

CRiga.

Mágoa

Pedra crack no coração,
bad vicious...  

Envelhece, são rugas rusgas repetidas

amarga bílis

ácido na bem-vinda santa úlcera.

Um parto de dor feito pedra no rim.

Ela vem e petrifica tudo

com seu manto de morte abraçada

amarrada. 

É feito macumba

tão boca de sapo

quanto boca do lixo.

Uma pedra sempre ponto de partida,

sad precious...

No sapato no caminho na cuca

não tem como britá-la jogá-la ignorá-la.

Nem vozes da brisa soprando “esquece”.

Ela é a nova sensação pós-verão

neste agora pedra coração. 

É feito o amor

tão marcante

que a gente não consegue esquecer.

CRiga.

Sobre lobos sem dentes

Há dias em que é melhor

o silêncio rouco

a paz de cemitério.

Deixar o ácido da nova chuva

corroer e batizar almas amargas.

Simples e direto assim

como num dia distraído

pego pela tempestade fria

sem um amigo guarda-chuva.

Simples como apenas escrever

para você quem sabe entender
em qualquer dia de um verão.

CRiga.

Cheiro de asfalto molhado

Havia um garoto perdido que só fazia

correr atrás dos ônibus lotados,

a juventude era confusa demais.

Havia sua poesia. Uma menina

com quem dividiu seus sonhos.

A chuva era confortante.

Muita música. Poucas descobertas.

Não havia fada madrinha nem rei mago.

Sempre quando chove,

os pneus dos carros da maturidade

rangem no asfalto hoje muito severo.

É quando cheiro e som se misturam

na alma, querendo resgatar aquele garoto.

É quando pulsa o pulso louco

ao som de uma nova canção

adolescente.

E nada mais resta senão a festa do silêncio

tripudiando sobre o dia amargo.

Sem madrinha fada nem rei mago.

CRiga.