Aquele penteado que passou pela sala

Passou a vida escrevendo coisas

que poderiam servir para algo

em algum tempo

para alguém.

Não vai morrer, não por agora.

Mas deixa ali registrado

seu profundo arrependimento.

Tem hora que a solidão é tão lucidamente companheira

que quando você pensa em fazer um chá

já está com o cálice de conhaque

nos lábios secos por novidades.

Mas não amou o suficiente.

Deixou o cabelo novo passar despercebido

pela sala da juventude, vem aqui,

deixa te dizer das coisas que não sabia...

Tem é aquela sede de beber

o sangue tão vermelho, explodir

o velho pulso no cateter do caráter

salvar feridos

colar cacos de corações partidos.

A idade traz flashes

e verdades sempre tardias.

A nova juventude não diz nada

e para quê? É apenas juventude.

Aos vinte era apenas juventude.

Aos quarenta não esperava acabar assim

tão sério, sorriso amarelo de velório.

CRiga.

Papiro colado no poste

Andar a pé sem esperar a hora

falar de flores, o jardim secou

em plena primavera.

Não há coisas belas pra se falar.

As flores de plástico estão caras,

O Sol nas bancas foi vendido

grita mazelas no horário de verão.

Há sempre um brasil desses aí

que nos persegue, inconveniente!

Vire logo a esquina, fuja,

brasil mendigo te dando o pão

que o presidente ainda pisa.

O diabo amassa o trigo

pra fornada patriótica,

e Deus amansa a massa

pros discursos da patrulha.

Dá de comer ao Brasil

arroz com feijão sem pimenta

um grão de conhecimento

um sorriso de criança

uma rosa perfumada

qualquer que seja a cor –

apenas flor, nada mais,

não vigie nem invada

meu daltônico jardim.

CRiga.

Imemoriais

Desde tempos que busco na memória

nossa história não é das melhores:

algozes nos matando nas trincheiras

freiras nos amaldiçoando nos caminhos

ninhos de cobras nossa cama

lama nos campos nosso lar

mar de baleias e peixes mortos

tortos anjos bebendo cachaça

praça de guerra nossa derrota

nota fria e falsa identidade

cidade que nunca é nossa

fossa no balcão dos bares

ares de inverno polonês

inglês defeituoso na fronteira

cadeira elétrica e masmorra

que porra de mil vidas nós levamos!

Mesmo assim insistes me acompanhar

porque me amas desse jeito

feito filme

desde tempos imemoriais.

CRiga.

Fotografando espíritos

A espera parece mais longa quando a chuva cai. Meus amores, minhas dores – no asfalto molhado todos perambulam com seus guarda-chuvas, cada um com sua cor em uma via sem volta.

A espera é fera que hiberna nas trevas da alma. Ruge uma dor que ecoa do fundo da caverna úmida e que cheira a mato molhado.

Quem espera sempre dança uma valsa de solidão no silêncio da casa fria. Casa com o padre, reza com o bêbado caído na esquina.

Me espera, não vai agora. Eu tenho cartões postais em branco pra gente sonhar. Um vestido de festa e outro de casamento. Um baú vazio mofando no quarto, uma garrafa intocada de licor. Uma cama de solteiro, a gente joga o colchão no chão.

A chuva da espera molhou toda a minha casa, distraída deixei janela aberta pra alguém me invadir. Eu queria ter asas pra voar até alguém. A espera parece mais alta quando o céu se abre e o sol não traz mais novidades.

A espera se transforma, com as nuvens sombrias em torno da lua, na noite que cai da minha estante e se quebra mil caquinhos, um porta-retratos ainda com foto de revista. Um anjo azul de bibelô empoeirado, lembrança de um sobrinho que nasceu, cresceu e viajou ao estrangeiro.

A espera é acreditar em filho de virgem. Uma prece, me esquece, me marca num muro, prefiro ser Madalena. Me atira na vida mas não me espere chorar. No compasso do ponteiro do relógio parado vou te atraindo pra armadilha: serei a bruxa que vai te transformar no sapo, você será meu anfíbio de estimação e terá que esperar um beijo meu te libertar de novo. Só que meus lábios secarão com o ar cortante de outono. Estaremos presos um ao outro.

A espera é o brejo feio e fedido da floresta negra das fábulas que assustam as crianças. É a impossibilidade de contar belas histórias aos casacos pendurados na cadeira da sala de jantar. É a solidão dos deuses loucos. É o dedo em todas as feridas da trouxa autocompaixão. Rasgar a carne, sangrar líquidos sem cor, chorar lágrimas imaginárias e etílicas de guaraná. E dormir soluçando baixinho esperando o despertador tocar pra espera recomeçar com o dia sem as flores à porta.

Café amargo, janela aberta, estou pronta – que venham as cartas em branco que ontem enviei pra mim.

CRiga.

Acabou, começou!

Não adiantam dores amores flores rimas –

quando desapaixona já era, meu amigo!

Nem chocolate nem jantar caro de um mês de salário

naquele restaurante da propaganda que vocês ouviam

quando de manhã iam juntos trabalhar.

A comida fica seca e mais cara,

o vinho dá dor de cabeça.

A sobremesa tem as calorias que precisa evitar,

daqui uns dias tem balada com as amigas.

Desinfeta, desidrata então os temperos

a gente nem vai fazer aquele prato da tevê.

Desafasta, me dá ar, pega suas coisas e não demora.

Quer a hora do relógio?

É agora: a hora de você só ir embora.

No guarda-roupa cheirando a mofado tem

aquele vestidinho lindo vermelhinho.

O decote ficou fundo demais

ou eu que me afundei de peito aberto em você?

Vestido mofado? Qual o quê!

Boutique e vendedoras que parecem amigas de infância,

um decote novo e um azul da paz que namoro.

Você aparece pra me pegar...

Arrumou o amassadinho do para-choque

botou cheirinho de carro novo.

Criancinha com fome, chega a dar dó!

Ainda bem que me chega todo mês

o carnê do Médicos Sem Fronteira...

Falando em fronteira cruzo a cidade

num táxi que toca Djavan:

“cair nos pés do vencedor

para ser o serviçal do Samurai

mas eu tou tão feliz”...

Dizem

que o amor próprio também atrai.

CRiga.

Quarenta e dois

Espinhosa mata que machuca,

faz tempo que me atravesso.

O excesso não cura, nem o escuro

de um quarto ao meio-dia.

Sei de todos os segredos

até dos que não me contaram.

E eu sei porque sou puro.

Na lente do escritor há uma história,

mas esta fica pra depois –

uma varanda de conselhos e moços,

haverá ouvidos gentis.

Eu sei o caminho, eu já trilhei

com menos responsabilidade.

Sei das pedras, só tenho um sorriso

e a mesma safira sincera

no olhar de confiar.

Vou correr contra o vento,

respirar o bafo gelado, viciado,

prazer em reconhecer!

Não há segredo nem na morte.

Há pedras – e o poeta já sabia muito bem.

Nem que não haja o mesmo sol,

é outono, vou curtir o vento cortante.

Há mesas juvenis na calçada, um convite.

Eu ainda sou o mesmo, me espera,

eu tenho boas novidades pra te contar.

CRiga.

Gente tangente

Fatal: falta alma de multidão.

Fatal pra quem?

Desconectado, julgador voraz mas calado.

Desinteressado pela massa,

não caça problemas, não compartilha também.

Feliz desconhecido, amigo do fone de ouvido.

Eremita de camisa social, hiberna na rede,

bate perna e não se importa

em por enquanto não chegar a lugar algum.

Nunca virou alvo, abomina compromissos

e eventos sociais.

Felicidade é relativa.

Você não o verá na vitrine

nem nas selfies da vaidade.

Verdade pra ele é o que de fato faz diferença,

sem crença, lado B ou lado A.

Sua bandeira é apenas um olhar transparente

e discreto.

Odeia convenções, cultos histéricos e acusadores.

Julgador que não condena, não fala,

porque pra ele quem cala

também segue puro e intocado

em frente, independente.

Felicidade é relativa.

CRiga.