Pecados

Vivemos sob os escombros de nossos medos,

traumas e erros.

É escuro lá, você não me vê, tudo bem:

eu me distraio cometendo pecados

calados num mausoléu ateu.

Original é conter os atos,

não descobrir a ferida profunda.

Capital é a cabeça que pensa,

o coração que só quer recompassar.

CRiga.

Dó, si

Eu não tive o brinquedo que pedi.

Mas vi meu Noel sem jeito

quando contava migalhas do seu bolso.

Ele era muito bravo,

um adulto de dar dó.

Eu comi o x-salada que queria,

ela sacou da condução a ficha no caixa.

No balcão da lanchonete a coca veio quente 
pela metade oferecida 
por um adulto amigo talvez com dó.

Eu vi meu vô pelado na sala.

Ele assoviava, nu com sua dor.

Criança, eu não sabia

o que era sentir dó nem sentir dor.

Eu com dó de mim, matreiro trapaceiro,

minha vó prometeu me defender:

bola de meia em cheio, vidraça quebrada!

Mas quando mamãe chegasse cansada
não brigaria comigo não.

Dó, ré, mi.

Faz um favor pra mim?

Canta um sol melódico 
lá naquele meu futuro melancólico?

Pode ser a partir de si. 
Seja lá o que for 
sem assim tanto dó de mim.

CRiga.

Quermesse

Vida besta procurar preocupação.

Bom é procurar no inverno novo

um tempo antigo de curtir no frio

o mesmo couro da velha jaqueta.

Vem que hoje tem fogos de São João,

vinho quente e quentão

debaixo da saia das meninas –

por isso é que não sentem frio

nem nossos corações partidos.

Mas as intenções são as mesmas.

Uma Maria quer casar,

uma Joana viuvar.

Quando Zé pescar o prêmio

a namorada vai enciumar.

A prima de visita quer ursinho,

ela tem lindos olhos de um verde
que nem a bandeira do Brasil!

CRiga.

Assaltaram a gramática

Azidéia, minha querida!

Ainda com a, cento - 

sinto que revolucionárias

mais de cem ainda fervilham.

Pelo menos o velho verbo flexiona

o bom sujeito que um dia eu fui.

CRiga.

Uma linha escrita na agenda em branco

Rápido, me dê um segundo de sua atenção.

A alma clama a velha chama, me chama,

me queima, me fere,

me dê uma poesia.

Só não espere a vida acabar assim.

Desfie o novelo do aço, ele te enferruja.

Fuja da máquina que ferve os miolos,

que mói o que da alma é corpo.

Não é o frio, nem o fio de voz.

É o abandono, é o rolo compressor

que enterra a dor da margarida no asfalto.

E ela fica lá, desfolhada, amargurada,

pra sempre presa num sorriso amarelo

entre os carros que correm a avenida.

Por favor, olhe pra mim.

Colhe minha última pétala branca.

Aproveite a brisa e solte à sorte

o pouco que resta de mim.

CRiga.

Mais direto, impossível.

Você não é obrigada a me ver, por dentro. Eu não tenho medo de perder dinheiro. Tenho medo é de me afundar aqui sozinho. Eu tenho vontade de dormir a manhã inteira. Tenho vontade de fazer o melhor almoço. Tenho vontade de odiar um chefe. Tenho vontade de chegar cansado e limpar a casa à noite. Se há algo mais próximo ao tal mal do século, não há boa venda que me salve do precipício. Por isso não me importo e só te sigo. Eu sei, ninguém é obrigado a me seguir.

CRiga.

Cláusula

Você pra mim

Eu sou você, eu sou assim

Na saúde e na doença

Seis meses adiantado

Me chamaram, meio período

A casa agora é bem melhor

Me chamaram no sudeste

Apesar dos ratos no muro

Apesar dos gritos caninos

Apesar do tamaninho era nosso

Largamos passos corajosos

Até também o lugar ao sol

Perto de um rio que você conhece bem

Lá o carro grande quase nos atropelou

Recolhemos agora passos em dia

De novo tempo de encaixotar pertences.

Você me culpa, eu sou a culpa

Por isso te sigo pra acertar.

Não é mais uma cláusula

Que vai nos enclausurar.

CRiga.