Há um carrilhão de palavras sem sentido

Mesmo que me descubras antes de eu mesmo me anunciar, não poderás me acusar de nada enquanto não compartilhares apenas o que d´alma é honesto e verdadeiramente comunhão.

Percebe o quanto irrita o português camoniano?

Então perceba: é tranquilo traduzir palavras. Difícil é aceitar soberba.

O que tenho ofereço da forma com que uma abelha possa compor poemas enquanto ajuda a natureza.

O que tens ofereces da forma cegamente vaidosa de quem chantageia a semente com conta-gotas de fel.

CRiga.

“Compartilhar, bonita palavra, ‘com-par-ti-lharrr...’”

Garotos modernos baluartes do compartilhar. O modernismo sempre chega e sempre chega faltando a mesma coisa, porque apesar dos discursos e conceitos modernos cheios de palavras em inglês, tudo gira em torno de uma inteligência que os algoritmos não conseguem depurar – a emoção que desencanta e trava máquinas, e de fato resolve conflitos. Quem quer crescer de verdade precisa segurar o ritmo do encantamento com si mesmo e observar um pouco mais. Há um mundo inteiro de humanos de verdade ficando para trás...

CRiga.

Mantra

Pés no chão. A perna precisa voltar

a ser maior que o passo.

Nem pensar então na cor da madeira pura

a quentura que a gente inventou

com o fogo do bom gosto.

Esse ritmo tá é fanqueando nosso rock,

suores frios aguando nossa cerveja.

Não é questão de se contentar com pouco:

louco é quem para no tempo da certeza

enquanto o Tempo atualiza os sinônimos.

Pés no chão acertam o caminho.

Mais um vinho de safra nos espera

na esquina de quebrar contratos

e mudar retratos de lugar.

CRiga.

Setenta

Não consegue mais rugir. É uma leoa cansada.

Lutou muito na selva. Não tem cadeira de balanço.

Deixava a casa desarrumada.

Não me lembro de muito amor.

No começo corria corredores dos ônibus,

tudo limpo, trazia pra casa o pó do mundo.

Depois de novo subia andares,

guiando novos elevadores –

pra vida não tem mesmo guia de bolso.

Cansou. É uma leoa deitada sobre a relva.

Não tem cadeira de balanço mas tem um xale.

Não tinha tempo nem de se arrumar, um rouge.

Um dia eu acordei com ela me botando os sapatos,

peguei no sono antes da escola, ela não brigou.

Acho que isso é amor.

Para Ermina, minha mãe.

CRiga.

Décimo quinto andar

Eu digo o que preciso ser,

e tão apenas do que preciso.

É simples, as letras se energizam.

Mas o próximo degrau não é tão literal.

Escadas de palavras que rimam

nem sempre levam ao andar da harmonia.

Descer ao solo firme, então.

Prefiro a terra fofa, lá resiste uma horta -

batatas ao vencedor

bananas a quem duvidou.

E uma sopa de letrinhas

no fogão à lenha encerado

mesmo no calor.

Hoje mais um corpo se jogou

do décimo quinto andar.

Hoje uma nova flor nasceu no vaso,

não tem nem foto pra mostrar...

CRiga.

Nem sempre é o fim

Medo que nada.

Passa.

Tem gente que encara.

Tem gente que morre.

Tem gente que nada de braçada.

Tem gente que precisa de boia

ou salva vidas.

Tem cavalo que passa.

Tem cavalo que atropela.

Ela não vai te dar o sol que queres,

nem a vida nem a morte.

Pura sorte! Devolva um sorriso no ar!

O azar é o cego que só ouve o sim.

O fim do ego

é o ego do fim.

CRiga.

Pelas tangentes

Você segura a víbora com as duas mãos

abaixo da cabeçona dela

evitando o veneno do bote fatal.

E com a força vital que ainda te resta

resiste e testa

a arte de sobreviver.

CRiga.