Anencéfalo

Pré-nasci, sou assim sem cabeça

eu penso com o coração...

e por isso nem sei se sinto dor

depende de minha mãe:

se ela sofre me dói também

e prefiro acabar com a dor;

se acredita me alivia

e me dá mais um dia.

Quem disse que não a vejo?

Eu vejo sim, o rosto dela

em mim,

e mesmo que eu não saia vivo daqui

ninguém sai vivo de lá também.

Depende de minha mãe...

Eu não sei nada, nem pensar -

e ela também não, tudo bem:

só sei que ela quer o melhor pra mim

só sei que ela quer o melhor pra ela também...

...há melhor no pior, mamãe?

CRiga.

Corujice...

Apresentação do pequeno pianista Francisco Rigamonti (por acaso, meu filho), acompanhado da linda bailarina Carolina Gaspar, no Teatro Municipal de Barueri, segunda, 13. Performance linda e emocionante de Pour Elise, de Beethoven. Orgulho!

CRiga.

Capturando vento

Preso ao calcanhar do retardatário –

pensa estar entre os primeiros.

Inflando o ego de um balão furado –

pensa ainda ter ar para voar.

Abrindo caminhos aos rincões do nada –

pensa ter estrelas pro seu vazio vazio céu.

Quem preso, inflando, abrindo,

come calado sua pedra no sapato.

Mas sabe bem quem prepara e serve

o prato justo de quem tem a consciência.

O retardatário balão dos rincões no nada

captura vento

e semeia tempestade.

CRiga.

Pureza

Eu vejo uma bela história de amor

sem toda tanta dor que senti.

Mas eu nem tenho este direito...

Não se pode querer postar os pares

nos lugares perfeitos da tua fotografia.

Não adianta adiantar-lhe

o olhar aos lábios –

a boca dela por enquanto só denuncia

a pisada na marca da amarelinha.

CRiga.

Separação

São as pétalas que descolam,

caem antes tapete ao altar.

Ervas daninhas são o jardim,

antes cúmplice da cumplicidade.

O peixinho morreu, boia no aquário,

e até o gato chora a falta de fome.

O vizinho quer encher o saco,

quer botar o copo na parede...

Não há louça empilhada na pia,

par ou ímpar, não há mais refeições.

Não levaram as crianças pra escola

triste folga, vamos brincar lá fora.

O quarto escuro cheira a suor envelhecido

e o espelho do banheiro foi quebrado –

azar maior é visita sem aviso,

compromisso de diretoria.

Retratos que sorriem pares da memória

estão virados sobre o pó da estante.

Há um instante em que morrer é bom,

mas há também um som diferente

pra cada lágrima que cai –

eu hoje esqueci você um pouco mais

que o quase nada de um ontem qualquer.

CRiga.

Um tombo na madrugada

Mergulhado

se esquece que a morte vem

trotando, avisando.

Uma voz rouca ao telefone.

Às vezes apeia o cavalo

deixa aproveitar o chá das cinco

com as rosquinhas de leite

que enganam o espírito.

Mas uma hora volta no pó da estrada

chega de madrugada, silencia os grilos.

Põe as cartas marcadas sobre a mesa

e não adianta protestar –

é sua assinatura ali grafada

as fotos então queimadas

num canto do velho quarto.

Caem ao chão o rosário,

a Nosso Senhora negra que dava medo

e o livro de Alan Kardec –

deixa quem fica defender quem vai,

leva quem nunca perdeu a fé.

Mergulhado nas gotas diárias do ácido,

se esquece que o seu corpo também padece.

Antes a morte leva alguém.

Depois, leva você também.

CRiga.

Ao meu surdo coração

Lá em cima do piano

tem um copo de virtude.

Quem bebeu foi um filho meu

por Elisa, São Francisco.

Um menino de sorriso

solto assim no ar.

Um talento pra tocar

até surdos corações.

CRiga.