Atrás dos olhos azuis

Há gente que não acredita que estou lá. Mas cada vez que estou em algum lugar, tenho certeza de onde não quero ficar.

Quando falta o adjetivo costurando o verso que você procura lá no fundo, até forjando doces memórias, é porque morre um pouco de ti no moedor de carne das avenidas, das vidas que não te importam. Adoece o talento de curar feridas d’alma elogiada apenas discreta. Impossibilita o trago na fumaça confusa, fazendo das nuvenzinhas sem graça que pairam sobre teus pensamentos o doce algodão doce com gosto que ousa um Drummond.

Há um poente doente, o dia de sol que não vi, o calor que não senti. O ar condicionado me rouba a tentativa de brisa, porque a briga das máscaras neste sempre carnaval me afasta, me gasta, me dá gastura e vontade de fugir.

Os atores são os mesmos, os cotovelos invisíveis querendo espaço no alto verbo, no alto relevo. Às costas as pás cavam as covas, dê um passinho, por favor... O chão de madeira velha é polido pro tapete bem deslizar.

Ferino, felino, rapina, estou em cima sem você me sentir. Sem braço, mais um João, finge-se aleijado, mais um abraço, beijinho de oi e de tchau. Eu hoje nem beijei meus filhos, me deixe afundado na honestidade que luto pra não se envergonhar.

Faz tempo que não vejo gente assim, aliás, me faz um bem não reconhecer de cara: meus olhos azuis, fiéis como um cão, são estes mesmos que você sempre verá.

CRiga.

Os garotos guerreiros

A vida que segue

também mede a resistência.

Se tem medo, nem vai –

fica em casa debaixo do cobertor!

Até que o barulho ensurdecedor

das crianças brincando na sala

te derrube no assoalho da ilusão:

são elas as donas de sua vontade

dos seus passos, dos seus medos.

Quando eu era moleque

brinquei sozinho de matar dragões.

Meus meninos dizimam exércitos

num jogo de computador.

Diferenças não fazem diferentes.

Por eles suporto qualquer guerra,

não há terra que eu não vasculhe

procurando risadas, sorvetes

e as doces conversas do jantar.

Fossem comigo ao campo inimigo,

cantariam, contariam piadinhas.

A batalha seria mais linda e leve,

seria breve, e a gente venceria.

A gente voltaria tomando sorvete,

contando os dragões que tiveram fim.

Quando eu era moleque, faz tempo,

sempre quis guerrear assim!

CRiga.

As doces receitas de nossas vós

Há um ritmo da vida que confunde a alma.

É quando você não reconhece que ela acontece,

que o sol vai nascer independentemente

do que você resolveu achar dela.

A deliciosa surpresa é quando na coragem da luta dura,

na tristeza de descer degraus, de subir ladeiras,

você se depara com você mesmo no topo

sorrindo – marotice!

Que idiotice amaldiçoar seja lá o que for,

que invencionice adotar a dor

como inspiração de poesia.

Todo dia nasce conforme a receita de bolo

que tua vó guardou num caderno do antigamente.

Dona Maria Leite, vovozinha Aparecida!

CRiga.

Meu domingo com Caetano

Domingo é mais que o dia

de lembrar como a semana foi.

É o dia de fuçar fotografia

relógio velho do avô

que ainda funciona muito bem.

O bilhete que você guardou,

o disco novo que você ainda não tocou.

A arrumação pela metade

que nunca ninguém vai arrumar.

A vontade de chutar a segunda,

sempre há uma segunda chance:

o dia em que o lance duvidoso

é o pênalti que você precisa.

Domingo é sempre lindo,

é a semana à frente vindo

com aquele ar de engolir.

Mas o que me importa mais, meu domingo,

é meu filho, sempre tão lindo,

que continua triste procurando o sol

que não o sol que a gente

conheceu sempre tão bem...

Domingo é sempre lindo.

Só meu filho que não percebeu.

CRiga.

Montanha russa

Você quis o perigo,

flertou sem admitir o medo.

Depois da subida, a queda –

mas uma hora

tudo vai parar.

Daí de novo você vai querer provar

que, ainda vivo,

não tem medo do perigo.

Tristeza maior é não arriscar,

pior é morrer ainda respirando

mas ruim é viver

também perdendo o ar.

CRiga.

A bola démodé da vez

Esta é a era do insano fora de moda –

triste também é ter de recorrer

à moda pra lhe esculhambar.

É muro, duro feito cowboy,

nem Hollywood mais dá bola.

Assola, ameaça.

É ultrapassado.

É Chaplin brincando equilibrando o globo,

comédia sem a menor graça...

Trump ameaçou invadir México em ligação com presidente, diz agência

CRiga.

O desafio

Quando a folha começa

em branco,

um traço, um tranco

começa a história.

Pode ser uma memória de infância

até um amor que passou.

Mas o pulso quer insistir, correr

machucar o papel com a ponta do punhal –

vale também com caneta especial.

À luz de velas, luz elétrica

vagalumes ou olhos de gato.

Sobre o apoio da mesa riscada do bar,

sobre a capa do velho vinil

do flash back que não toca mais.

Basta não ter medo do branco

ninguém é santo nem demônio

todo mundo amou e odiou

sorriu, chorou, morreu um dia

renasceu no outro contando

como é ardente aquele inferno

ou como é chato aquele céu.

A nossa vida tem todos os defeitos,

os pesos que o papel pode suportar.

Mesmo o borrão da lágrima que cai

escreve o tempo que o espírito precisa

pra se reencontrar.

Desafio é encontrar palavra

pra alma que é certeira,

mas sem simples tradução.

Quando a folha termina

escrita,

ela não imita

nem nunca encerra a história.

Insista.

Queremos ler-te linhas,
ver-te vencer os brancos.
Traduzir-te.

Para Danilo

CRiga.